Bairro

Havia muitos quarteirões.

Mas o trajeto automático da bicicleta

era sempre aquele quadrante exato

a rua exata, aquela casa.

Uma vez descemos a rua

mãos dadas, eu olhava pro asfalto.

Outro dia a consolei lá embaixo

dedinho machucado pelo rolimã.

Mas eu tive de mudar, tristeza,

atravessava bairros pra ver a menina.

E ela não sabia (ou fingia não saber)

por que tanto eu caminhava.

Um dia chamei a menina de “beleza”,

coisa de criança, correu atrás de mim.

Fui embora, vergonha, demorei pra voltar,

sofri as dores de moleque com saudades.

Paixão de infância falou mais alto, e voltei –

mas a casa vazia me esvaziou...

“Foi embora... pro Rio, parece...”,

disse uma amiguinha, olhos sem atenção.

Desde então cresci, vários amores.

Cresceram também as casas,

sobrados e edifícios.

Semáforos, contramão, buracos e desvios.

Tudo ficou difícil.

Tudo ficou proibido.

Estes dias passei por lá de carro,

e meu filho mal deu bola

à minha história de primeiro amor.

CRiga.