Poesia está de mal

Letras fogem

relegadas demais

ao ganha-pão.

Elas precisam

é de mais romance

e menos chantili.

Elas cantam na tua harmonia.

Mas se afinas demais a voz

perdem a graça da simplicidade.

Voam com tucanos ou urubus.

Mas se insistes só fotografar

caem bicho empalhado pra prêmio.

Sussurram sonolentas,

mas ávidas à madrugada!

Se dormes, elas roncam.

Elas tilintam nos cristais polidos.

Mas se bebes num gole

viram putas velhas das esquinas.

Elas têm gosto de batom no beijo.

Drops de cereja. Cerveja quente

se te embriagas tão facilmente.

Brilham nas palavras brancas do sorriso,

elas declamam a poesia entre os dentes.

Não mastigue – são hóstia de santificar.

Dá-lhes, então, atenção.

Não as faça apenas palavras

de uma simples profissão.

CRiga.

Todo o céu para você

Menina distraída não viu o cometa.

Cometeu o erro de procurar felicidade

na esquina onde a alma curta

só foge da simplicidade.

A paz era apenas um só anel de Saturno.

Não precisava esperar rubi presente

do namorado que faltou ao encontro.

A lua cheia sorriu cheia de esperar

a busca pouca nem que fosse

romance de novela –

aquele tão fora do alcance dela.

Carnaval de astros e estrelas,

mas ela só via um menino nunca chegar.

Insistia no dia moribundo

da cidade que não sabe ser grande.

Grandes são os olhos de quem sonha.

Quem inventa no zodíaco borrado

uma história inspirada

em querer amar de novo.

CRiga.

Corda bamba

Às vezes a vida é dura, pendura uma peça.

Quem tem pressa

também tem preço.

O cigarro aceso, o arco teso

esperando a fácil presa.

A farsa e o farsante

o sangue

o corante.

Às vezes a gente corre

morre dormindo

sonhando com vida melhor.

Quem tem preço tem pressa

porque a farsa cessa

o sangue cora

e o farsante chora.

Às vezes a vida corre

fácil feito correnteza.

Leva a certeza no curso

de que escura só a noite

que inspira e vence o medo.

Quem tem pressa também tem medo

porque a farsa cessa.

E no final quem tem preço

é quem tem mais medo

de não conseguir chegar.

Quem tem pressa e preço

um cigarro feito pra queimar

um arco feito pra matar.

Uma farsa feita verdade universal

caída estirada

num simples ponto final.

CRiga.

Cicatriz que arde

Me dá medo sozinho na noite

sabendo que posso ser chamado,

notado.

Repreendido. Xingado.

A pedir-me atenção.

A lembrar-me que eu nunca esqueça

que sempre dependerei de perdão.

CRiga.

Os noturnos

Os noturnos sabem bem

onde apertam todos os calos.

Alguns

simplesmente se calam.

Outros falam. E falam!

Ensaiando teorias.

Mas na madrugada serena

quase na primeira fornada de pão

sempre pedem perdão.

E com a mão acesa

incerta seta apontada no infinito,

também pedem sem maldade

a santa saideira da saudade.

Para Carlão

CRiga.

O seu outro lado

Foi num carnaval.

Um papelzinho sob a língua –

não morda, é que nem hóstia!

Conhecer-se.

Descobrir-se.

Desnudar-se?

Conhecer-te.

CRiga.

Não há lugar ao sol nem ar condicionado

Segurança é insegura, camará.

Cai do galho, se machucar.

Vira os olhos na loucura.

Troca as pernas na correria.

Queima a língua com café.

Só não fica feito paxá fora de moda.

Buda que cumprimenta com o dorso da mão.

Dono de verdades convenientes.

Vem que cem te esperam na fila.

Alguns dando risada. Outros estendendo a mão.

Não importa. Trono é coisa de rei gordo.

Agarra os papéis que te oferecem.

O bobo da corte tem sorte.

Morte é certa pra quem quer pena.

CRiga.

Corretor automático (amor de rede social)

Precisa prestar

postar

a voz

não tem agudo

acentua e consente

amôr

como antigamente.

Não presta

é poste

faca muda

bem pontiaguda

erra e desconcerta

o amor

declaração de computador.

CRiga.

A chuva cai para todos

Hoje

ela tá de lapada

nas costas de quem for.

Até quem tem costa quente

sente a morte soprar uma dor.

CRiga.

A busca

Nos supermercados

te procuro entre os corredores.

No rock and roll

o show tem muitos rostos teus.

Pelas ruas, encruzilhadas

edifícios frios, albergues,

onde você está?

Meu coração já sabe teu nome

mas a boca não pronuncia.

Cala o passo alado levantando poeira

deixando só o cheiro de rosa

ou jasmim de casa eterna.

Te segui cordões umbilicais

duvidando que tinhas nascido.

O tango aprendi a dançar

pensando seres a diva de um cabaré.

Deixei o cabelo crescer

porque os hippies ainda andam por aí.

Deixei muito cedo o lar dos pais queridos

com um az e um rei de ouros

mas nunca ganhei o jogo.

Meu coração saiu sabendo

que caminho prosseguir,

tropecei na pedra que você atirou

de longe longe, amor,

e te vi virando a esquina

deixando um rastro de gasolina.

Ainda te procuro galerias e museus,

lugares frios, longe longe,

até te encontrar, até cansar

até a morte de fato nos separar.

CRiga.

Engula a vida!

Pode ser caco de vidro -

diamante sofrido

ou copo americano.

Importante é engolir

com a alma do garimpeiro que agradece

a pepita do dia.

Nunca com o desespero

do alcoólatra no balcão de um bar.

CRiga.

Paulistano

A história sempre resiste

diante do poético cinza da tarde.

São raízes que tomam o calçadão

no coração do centro da cidade.

CRiga.

A espera

Impossível agora

contar-lhes belas histórias...

São apenas casacos distribuídos

nas costas das cadeiras vazias

de uma sala de jantar.

CRiga.

Faro

Não se engane com o perfume.

Há mulheres cuja graça tem a pele

dos poros mais originais.

Não há franceses nem milagres

que inventem a verdade.

CRiga.

Migalhas

A questão nem é contentar-se

ou não

com o pouco.

Para quem tem nada

a metade é o dobro.

Louco é quem para no tempo da certeza

enquanto o Tempo atualiza os sinônimos.

CRiga.

Incondicional

Posso fazer um filho teu?

Posso te dar

o meu muito mais?

Posso te inventar um perdão?

Posso ser alguém

além de eu ser só você?

Posso amar alguém

que não seja só você?

CRiga.

Continuar

Na engrenagem do dia a dia

o dente da corrente encaixada

faz sangrar o buraco no meio da planta dos pés 
descalços

calejados

e cansados.

CRiga.

Promessas de para sempre

Se quiseres tomar pra ti

a face da terra que prometi,

verás minhas pegadas eternas num rastro

que te procuraram pelos campos mais altos da esperança.

Porque quando parti te deixando uma promessa

a pressa era voltar um dia a ser feliz.

Havia caminhos opostos, encruzilhadas

malfeitores, armadilhas e até amores.

Mas no cedro mais antigo havia o sinal dos tempos,

a mensagem que machucou a madeira e nos marcou:

nós vamos um dia nos reencontrar.

Até lá, nem valem atalhos nem trincheiras.

O caminho em meio à mata, rosas e espinhos –

hei de carregar o buquê de antigamente

sangrar os dedos numa nova poesia.

CRiga.

Os peixes de nosso aquário

Trocamos textos na rede,

os peixes de nosso aquário.

Peixes verdes de esperança

de trocar as peles numa cama

sob o mar e o gosto

do sal suor em nosso rosto.

Peixes azuis lembrando o céu

da nossa rompida e velha infância

sob a rígida vigilância dos adultos

que não leram Caio Fernando Abreu.

Peixes neon boiando ébrios no ar

na nossa noite tão belamente negra

matando cerveja de bar em bar.

Ops!

Nossos peixes já não bebem mais...

CRiga.

Índia

Rondei capitanias procurando teu vestido

entre bananeiras, seringueiras

nas casas dos índios confusos

cafusos.

Oh, meu amor,

onde foi parar teu corpo

sem o vestido chita que te dei

que tirei?...

Da intriga das terras fundei tua capital

nas matas virgens negras

onde não fulguras mais.

Doce cacau, flor de cactos

desmontei a nau

desmenti rumores

e voltei.

De teu sobrara somente

semente na mata verde

donde brotou o amor que fizemos

à relva molhada de um país tropical.

Odiei meu capitão

meu sol, meu destino.

Escrevi com meu sangue

teu nome na mata triste

que era virgem

agora é morta.

E fui embora

mundo afora

sem rumo

nem mais idioma.

CRiga.

Chave mestra

Dê duas voltas na chave,

assim dá tempo

de pensar mais uma vez.

No que dizer, que sorriso dar,

porque felicidade é sempre

a gente se encontrar.

Felicidade não mente,

é doente só de resfriado.

Saúde, meu bem,

há um gole ainda do vinho francês

e uma nova versão de Ne Me Quitte Pas.

Abra a porta, o sorriso,

só não denuncie logo de cara

o que de cara você queria dizer.

Tranque a tramela se mais romântico for.

Trame com ela um pecado pra mais tarde

e depois goze

com a cara do Senhor Chaveiro.

Pra que tanta chave

de buscar felicidade?

CRiga.

Gesto ateu

Levantar as mãos aos céus

num gesto de agradecimento

apesar do frio

e da quarentena.

Agradecer ao lindo sol

e ao céu azul

sem querer ofender

Ninguém.

CRiga.

Sede ao pote

Gritantes flores amarelas

não combinam, enjoam os sentidos.

Muito olho no olho

cerca demais a liberdade do coração.

Quando a falta do perdão vai caindo

sonolento,

baixe o volume da canção.

Não queira ser o umbigo do mundo,

no fundo há teu espaço

só não queira tomar de assalto.

Seja lá o que for

seja mais que a sede

mais que a fome de amor.

CRiga.

"Por favor, compareça ao RH..."

Na encruzilhada a cruz

o último apaga a luz.

Jesus sorri para os ateus

e diz: Deus não existiu.

Deus não resistiu.

E Jesus?

Fazia serão no apocalipse

funcionário do RH.

CRiga.

Retórica operária

É o ponto que mesmo o ateu

dá graças a Deus

por ter um prego pra martelar.

Teme até ser castigado,

pecado reclamar.

CRiga.

O missivista da garrafa perdida

Meu antigo amor,

minha amiga, meu sonho que passou,

recheado e enfeitado

com tudo o que aprendi.

Nada aprendi!

Minha doce impressão

de amor abandonado na esquina –

por que só quando a gente envelhece,

sonhos resolvem nos corroer

e os olhos aceitam o perdão?

Não me reencontrei.

E perdi a ideia de quem és,

perdi rumos e rumores,

um cabelo feito pra reconquistar

e uma juventude toda pela frente

só pra recomeçar.

Minha cara, meu segundo rosto,

te escrevo o sangue inútil

deste cansado coração sem mais letras.

Aguardo novas notícias tuas

num selo carimbado de ilusão.

Triste coleção.

CRiga.

Amor de ficção

Entregou as flores de um amor perfeito,

ela preferia uma caixa de bombom.

Precisava falar sobre amor,

ela sobre o fim da novela das oito.

Entregou finalmente os pontos,

a voz já lhe faltava tanto.

Comeu o travesso chocolate

recheado de ácido sulfúrico –

virou a linda vilã agora morta

no melhor e último capítulo.

Amor de verdade

é que tem dessas coisas, meu bem –

rosas vermelhas num buquê

e sangue no plantão da Globo.

CRiga.

Fonte da juventude

Busquei de longe o teu brinco

brincando de amante

num segredo de sorver orelha.

CRiga.

Distanciamento feudal

Hoje durante a guerra me deu vontade

retornar às minhas terras

abraçar beijar apertar

dois lindos príncipes de meu castelo.

Mas o fantasma do vírus

que invadiu reinos do mundo inteiro

colocou entre e gente

o grande portão da fortaleza.

A gente agora chora nessa guerra...

Mas nunca será pior que a dor

de perder alguém levado por ela.

CRiga.

Faith and cofee

Enquanto houver a gente que acredita

pode ser fé ou café –

a manhã sempre será a vida

esta, que te acontece.

CRiga.

Futilidade

O alimento no cateter de caráter fraco

são os likes de rede social.

"Super legal", e tão banal.

A religião é o culto da personalidade incauta

falsa boneca de porcelana

na selfie cínica narcisa.

Super facial, superficial.

Nos comentários destila o que um destilado estragado

faz ao playboyzinho de baladinha:

burrices, burrices, burrices...

Só superlativos, relinchos disfarçados.

A moda é ser tão fútil quanto a sacola

ecologicamente correta do supermercado

que carrega o papel higiênico usado.

CRiga.