Apenas tristeza

Fisgadas nas já pesadas asas molhadas,

o oceano negro louco tenta te engolir

no voo contra o vento-tempestade.

Pangaré casmurro, o coração

cavalga um pulso manco

sobre as geleiras de um apocalipse.

Araponga louca que chora alto

no corredor vazio da cabeça bigorna,

a testa suada se arrasta no asfalto.

Falta a chuva de afagar a alma,

o abrigo implodiu, o sapato furou.

Aí vem o outono

seu bafo seco gelado

faca cortando rostos na noite

e um nada de bom pra sentir no dia.

CRiga.

Sobre novos cafetões e velhas putas

De um lado um velho tubo de ensaio

com adaptada receita que cheira a totalitarismo:

desenhar nos contra-gabinetes o desgoverno

marketear simplicidade e até burrice nas redes sociais

e com “justificativa” e celebração ao Golpe

parece querer mandar capachos de farda

fechar de assalto o Congresso Nacional

(já que não tem competência para governar).

Do outro a velha política do toma-lá-dá-cá

do engravatado e nojento parlamento –

foda-se Brasil e brasileiros,

na manutenção do nosso poder imundo

queremos a nossa sempre combinada fatia.

Que me desculpem as putas e os cafetões –

como dar lirismo a tanta putaria neste país?

CRiga.

Uma metáfora chamada Brasil

Eu ando assim como um Brasil,

e você sabe como anda o Brasil.

Parece um bêbado discursando pra ninguém na praça

pendendo pelos lados, ele não cai

e não sai desse caminho torto.

Eu ando assim fazendo metáforas

porque luto pouco pelo Brasil.

Só louco mesmo pegar o pau da bandeira

pra com violência afiar a vaidade numa rede social.

O Brasil é grande demais, não cabe na metáfora

nem apenas em rede social.

Eu sou só a pena que boia escrevendo socorro

no céu cinzento, zangado,

que se chora molha o asfalto me dando carinho

mas alaga a casa do meu vizinho.

O problema é nosso.

Quem vai largar o pau da bandeira

e apenas estender a mão?

CRiga.

Sweet dream

Passei então a ver-te todos os dias

em todos os olhares, lugares

e pensamentos indecentes,

depois que acendeste em mim a juventude quase morta

num beijo adolescente.

Vi você nova colega de trabalho

uma amiga de uma amiga

uma atendente de papelaria

estudante de psicologia

ninfa sorrindo do canto da festa

mas este ano não pulei o mesmo carnaval.

Vi minha juventude dar lugar aos dias de semana

os dias que você ama matar, sedenta,

andando muito lenta pela praça sem graça

fingindo procurar alguém firme pra ficar.

E eu morri de velhice precoce,

de tosse e de frio

em pleno verão ardente.

Morri de tudo o que você possa imaginar.

Só não morri na hora de acordar de novo

ligar o carro quebrado de pneu furado

acelerando, insistindo não te matar

um pouquinho que fosse,

até o apito da fábrica de velhos

começar a me chamar.

CRiga.

Essa história de envelhecência e de roqueiros inveterados

Pureza

Quero chegar ao ponto em que minha irmã me chamava de besta com um sorriso brilhante de cumplicidade.

O amor no volume

Estes roqueiros inveterados metem todos na sua história, e aparecem aquelas que se renovam e se reinventam naquela mesma porra de solo da guitarra! Só não me recrimine então pelo volume alto demais, era só pra te provocar...

Na foto ela agarrava minha perna

Quando comigo tinha coisa errada e você olhava, eu dizia vá cuidar da sua vida! E você jogava de volta linda matreira, na cara, com ternura: tou cuidando!...

Campos do Jordão

Na verdade a gente resolve um lance viajando junto. Lembra quando você sorriu naquela fotografia de mesa de café, pouco tempo depois do vovozão morrer?

Consideração de ortografia

E eu nem sei se o AMIGO que NÃO devolveu aquele meu Livro tá no grupo do “WhatsApp”...

Rancorzinho de temperar relacionamento

Então você não vem? Tudo bem...

Tenho certeza que você nunca esperaria essa minha tão simplória e santa e verdadeira e indecifrável resposta...  

Me perdoa

Eu sou assim.

Não sei onde você está,

mas tento imaginar.

A gente pode mesmo nunca mais se encontrar.

Mas um roqueiro inveterado inventa história

só pra você voltar

só pra você contar diferente.

CRiga.

Sem gosto

Não há mais rosto, onde fui parar?

Não tenho grana pra comprar amor

mas amor está escasso

feito água e eletricidade.

Não há choque, talvez a arte distante.

A gente que é assim meio besta

sentimental,

precisa de uma música

um filme e uma lembrança.

Não há nem dureza no olhar

e quem olha e sorri

não sorri nem olha pra mim.

Sorri apenas a um sem rosto,

que necessita só manter

os ares de bom moço.

CRiga.

Desejo

A entrega acaba

na morte dos sentidos.

A carne que ferve queima miolos.

Um sorriso de canto, “com licença”.

O perfume tão vivo que te encrusta,

te cimenta no banco duro da solidão.

Calafrios nas ligações elétricas.

Na pele tapete de veludo

brotam doces carocinhos,

braile de explorar

o trigal esvoaçante.

Fogo na terra, raiz que não sossega!

Brota oceano salivando a fruta

que brilha vermelha, úmida,

distraída exposta na fruteira.

Não, mantenha oca a santidade...

Melhor viver assim pela metade

afogado em si em tanto sal de mar.

CRiga.

Carpintaria

Melhor a ignorância santa

que canta aos redores das tragédias

que mente por ingenuidade

que sente medo de perder.

Que não pensa em futuro

que comete a bondade

na veia do desengano

sem saber por amor

desenganar.

Se for para o mundo sugar

e fazer renascer o bom,

o ignorante carpinteiro,

haverá um sol

uma varanda

e uma canção pra assobiar.

CRiga.

Uma vírgula no tempo

A cabeça ferve letras, letrinhas.

A louça grita na pia, intrigas.

E eu insisto, aumento a fervura

da panela de pressão das ideias

enquanto corro o teclado

à procura de trincheiras.

CRiga.

Namoro

(foto de Cauê Rigamonti, 18.03.2018, 

Parque Municipal Dom José, Barueri)

Procura-se alguém que diga:

“se você morrer, quero morrer também!”

Procuram-se mãos dadas

e sílabas caladas

num olhar de praça de domingo

sem ter o que fazer.

Procuram-se primeiras vezes

e desvios na rota do trabalho.

Entregar as rosas vermelhas

roubadas daquela vizinho

que fura a bola dos meninos.

Procura-se sabor morango

sorvete derretido

de tanto só olhar,

de tanto só falar de amor.

CRiga.

Bairro

Havia muitos quarteirões,

mas o trajeto automático da bicicleta

era sempre aquele quadrante exato

a rua exata, aquela casa.

Uma vez descemos a rua

mãos dadas, eu olhava pro asfalto.

Outro dia a consolei lá embaixo

dedinho machucado pelo rolimã.

Mas eu tive de mudar, tristeza,

atravessava bairros pra ver a menina.

E ela não sabia (ou fingia não saber)

por que tanto eu caminhava.

Um dia chamei a menina de “beleza”,

coisa de criança, correu atrás de mim.

Fui embora, vergonha, demorei pra voltar,

sofri as dores de moleque com saudades.

Paixão de infância falou mais alto

e voltei,

mas a casa vazia me esvaziou...

“Foi embora... pro Rio, parece...”,

disse uma amiguinha, olhos sem atenção.

Desde então cresci, vários amores.

Cresceram também as casas,

sobrados e edifícios.

Semáforos, contramão, buracos e desvios.

Tudo ficou difícil.

Tudo ficou proibido.

Estes dias passei por lá de carro,

e meu filho mal deu bola

à minha história de primeiro amor.

CRiga.

Ampulheta

Observo e desejo ondas

apenas ondas que vão e vêm.

E não percebo que a areia

praia da juventude

um dia acaba cedo demais.

CRiga.

A pressa, a angústia

A pressa te deixa presa fácil.

O velhinho anda na calçada,

a criança brinca no parque.

Teu ritmo é teu, o mundo não gira

pra parar na tua urgência.

Certo dessa forma apenas

é o envelhecer mais cedo,

é a birra procurando bronca.

Tua pressa só vai te jogar mais rápido

na boca do pombo da praça,

no inferno da doce amarelinha.

CRiga.

Psicanálise

Parece que sou mesmo assim, como todos. 
Não veem a dois palmos do nariz

um em cada direção.

Eles têm seus erros

têm até seus podres, quem não?

Não é questão de perdoar

é questão de não amar.

Agora parece que é assim.

Sempre quando há palmos debaixo da terra

dizem

é que o amor grita sozinho no cemitério.

Ou quando tão frágil feito criança

numa cama ou à beira mar

inventa de contar segredos

ou pedir perdão.

Eu não sei. Eu não sinto.

Há filhos que sentem a falta dos pais.

Será que sou mal?

Será que sou pai?

Será que o coração só funciona

quando a gente vira de volta a ampulheta?

O menino que era amável

é apenas um homem perdido em si.

Ora, vamos, então me arrume um dos seus problemas

dilemas de livros empoeirados na estante

pra finalmente eu poder culpar alguém.

CRiga.

Aquele penteado que passou pela sala

Passou a vida escrevendo coisas

que poderiam servir para algo

em algum tempo

para alguém.

Não vai morrer, não por agora.

Mas deixa ali registrado

seu profundo arrependimento.

Tem hora que a solidão é tão lucidamente companheira

que quando você pensa em fazer um chá

já está com o cálice de conhaque

nos lábios secos por novidades.

Mas não amou o suficiente.

Deixou o cabelo novo passar despercebido

pela sala da juventude, vem aqui,

deixa te dizer das coisas que não sabia...

Tem é aquela sede de beber

o sangue tão vermelho, explodir

o velho pulso no cateter do caráter

salvar feridos

colar cacos de corações partidos.

A idade traz flashes

e verdades sempre tardias.

A nova juventude não diz nada

e para quê? É apenas juventude.

Aos vinte era apenas juventude.

Aos quarenta não esperava acabar assim

tão sério, sorriso amarelo de velório.

CRiga.

Papiro colado no poste

Andar a pé sem esperar a hora

falar de flores, o jardim secou

em plena primavera.

Não há coisas belas pra se falar.

As flores de plástico estão caras,

O Sol nas bancas foi vendido

grita mazelas no horário de verão.

Há sempre um brasil desses aí

que nos persegue, inconveniente!

Vire logo a esquina, fuja,

brasil mendigo te dando o pão

que o presidente ainda pisa.

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.

Imemoriais

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores:

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando nos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim insistes me acompanhar

porque me amas desse jeito

feito filme

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Fotografando espíritos

A espera parece mais longa quando a chuva cai. Meus amores, minhas dores – no asfalto molhado todos perambulam com seus guarda-chuvas, cada um com sua cor em uma via sem volta.

A espera é fera que hiberna nas trevas da alma. Ruge uma dor que ecoa do fundo da caverna úmida e que cheira a mato molhado.

Quem espera sempre dança uma valsa de solidão no silêncio da casa fria. Casa com o padre, reza com o bêbado caído na esquina.

Me espera, não vai agora. Eu tenho cartões postais em branco pra gente sonhar. Um vestido de festa e outro de casamento. Um baú vazio mofando no quarto, uma garrafa intocada de licor. Uma cama de solteiro, a gente joga o colchão no chão.

A chuva da espera molhou toda a minha casa, distraída deixei janela aberta pra alguém me invadir. Eu queria ter asas pra voar até alguém. A espera parece mais alta quando o céu se abre e o sol não traz mais novidades.

A espera se transforma, com as nuvens sombrias em torno da lua, na noite que cai da minha estante e se quebra mil caquinhos, um porta-retratos ainda com foto de revista. Um anjo azul de bibelô empoeirado, lembrança de um sobrinho que nasceu, cresceu e viajou ao estrangeiro.

A espera é acreditar em filho de virgem. Uma prece, me esquece, me marca num muro, prefiro ser Madalena. Me atira na vida mas não me espere chorar. No compasso do ponteiro do relógio parado vou te atraindo pra armadilha: serei a bruxa que vai te transformar no sapo, você será meu anfíbio de estimação e terá que esperar um beijo meu te libertar de novo. Só que meus lábios secarão com o ar cortante de outono. Estaremos presos um ao outro.

A espera é o brejo feio e fedido da floresta negra das fábulas que assustam as crianças. É a impossibilidade de contar belas histórias aos casacos pendurados na cadeira da sala de jantar. É a solidão dos deuses loucos. É o dedo em todas as feridas da trouxa autocompaixão. Rasgar a carne, sangrar líquidos sem cor, chorar lágrimas imaginárias e etílicas de guaraná. E dormir soluçando baixinho esperando o despertador tocar pra espera recomeçar com o dia sem as flores à porta.

Café amargo, janela aberta, estou pronta – que venham as cartas em branco que ontem enviei pra mim.

CRiga.

Acabou, começou!

Não adiantam dores amores flores rimas –

quando desapaixona já era, meu amigo!

Nem chocolate nem jantar caro de um mês de salário

naquele restaurante da propaganda que vocês ouviam

quando de manhã iam juntos trabalhar.

A comida fica seca e mais cara,

o vinho dá dor de cabeça.

A sobremesa tem as calorias que precisa evitar,

daqui uns dias tem balada com as amigas.

Desinfeta, desidrata então os temperos

a gente nem vai fazer aquele prato da tevê.

Desafasta, me dá ar, pega suas coisas e não demora.

Quer a hora do relógio?

É agora: a hora de você só ir embora.

No guarda-roupa cheirando a mofado tem

aquele vestidinho lindo vermelhinho.

O decote ficou fundo demais

ou eu que me afundei de peito aberto em você?

Vestido mofado? Qual o quê!

Boutique e vendedoras que parecem amigas de infância,

um decote novo e um azul da paz que namoro.

Você aparece pra me pegar...

Arrumou o amassadinho do para-choque

botou cheirinho de carro novo.

Criancinha com fome, chega a dar dó!

Ainda bem que me chega todo mês

o carnê do Médicos Sem Fronteira...

Falando em fronteira cruzo a cidade

num táxi que toca Djavan:

“cair nos pés do vencedor

para ser o serviçal do Samurai

mas eu tou tão feliz”...

Dizem

que o amor próprio também atrai.

CRiga.

Quarenta e dois

Espinhosa mata que machuca,

faz tempo que me atravesso.

O excesso não cura, nem o escuro

de um quarto ao meio-dia.

Sei de todos os segredos

até dos que não me contaram.

E eu sei porque sou puro.

Na lente do escritor há uma história,

mas esta fica pra depois –

uma varanda de conselhos e moços,

haverá ouvidos gentis.

Eu sei o caminho, eu já trilhei

com menos responsabilidade.

Sei das pedras, só tenho um sorriso

e a mesma safira sincera

no olhar de confiar.

Vou correr contra o vento,

respirar o bafo gelado, viciado,

prazer em reconhecer!

Não há segredo nem na morte.

Há pedras – e o poeta já sabia muito bem.

Nem que não haja o mesmo sol,

é outono, vou curtir o vento cortante.

Há mesas juvenis na calçada, um convite.

Eu ainda sou o mesmo, me espera,

eu tenho boas novidades pra te contar.

CRiga.

Gente tangente

Fatal: falta alma de multidão.

Fatal pra quem?

Desconectado, julgador voraz mas calado.

Desinteressado pela massa,

não caça problemas, não compartilha também.

Feliz desconhecido, amigo do fone de ouvido.

Eremita de camisa social, hiberna na rede,

bate perna e não se importa

em por enquanto não chegar a lugar algum.

Nunca virou alvo, abomina compromissos

e eventos sociais.

Felicidade é relativa.

Você não o verá na vitrine

nem nas selfies da vaidade.

Verdade pra ele é o que de fato faz diferença,

sem crença, lado B ou lado A.

Sua bandeira é apenas um olhar transparente

e discreto.

Odeia convenções, cultos histéricos e acusadores.

Julgador que não condena, não fala,

porque pra ele quem cala

também segue puro e intocado

em frente, independente.

Felicidade é relativa.

CRiga.