Sem ponto cardeal

A nova era já era

e o novo erro é mero acerto.

Não há caminho certo, nem perto.

Aperte o cerco 
do esterco nasce a rima.

Acerte o ponteiro   
porque o poeta é certeiro

e sem direção.

CRiga.

Rimar amor com travesseiro

Há perguntas que de tão simples

armam tempestades.

Você me ama?

Por que não gosta mais de mim?

Nem flores nem dores adiantam.

A esperança, a bonança,

rima pobre, roubada poesia,

nada depois de hesitar.

Há respostas que de tão francas

devolvem as coisas no lugar.

Eu não te amo.

Eu não gosto mais de você.

Sem desvios sem rodeios,

seta que aponta firme e certeira

a estrada à beira do precipício –

rota difícil, a vontade é de pular.

Há amor que de tão confuso

não sente nem sabe

se ama de verdade –

não mente mas omite

insiste corrigir e fica sem sentido

na insônia de um coração partido.

Há amor que de tão autêntico

não mente nem acena,

é seco para o sim e para o não.

Não sente pena, diz a verdade,

dorme o sono de quem ama

simples, sem vaidade.

CRiga.

Sonho espírita

E eu pedia tanto, suplicava os teus olhos,

quando é que você vai me dar teu coração?

Você agora era a parte amor

do teu pai tirano –

em outra vida como mulher eu o segurei

só por tua causa

e morri nas suas mãos.

Agora nesta eu só quero ficar contigo

e que ele entenda, estenda a mão

e reencontre sua parcela perdida do amor.

Fica comigo esta noite

esta vida, qualquer vida!...

CRiga.

A festa

Dali em diante, fêmea decidida,

tomaria todas as bebidas da festa.

Amazona bruxa louca varrida

varrendo homens de sua vida.

Glicose na veia nunca faria efeito.

O coma na cama nunca levaria

esta espécime rara da natureza.

Nada a deteria, nem os olhos azuis

nem novo romance de guardanapo.

O vestido curto vermelho já incomodava,

queria mesmo era o moletom de domingo.

Pra puta que os pariu os caralhos!

Pra que lágrima se o corpo não dói?

Rodou o gelo no copo de whisky

e uma pontada gelada no peito

acordou o bicho mais sangrento:

Solidão rangendo

mordendo dentro

comendo um salgadinho frio

e um coração sem jeito.

CRiga.

Procissão

Destrua os olhos roxos

querendo esconder pecado.

O mais pecado dos pecados –

ousar não ter pecado.

O suor do santinho a caminho

daquela fontezinha artificial

não purifica o asfalto caro

amanhã forrado de santinhos

de campanha eleitoral.

Os fogos do céu são bonitos

tão bonitos quanto o fogo

debaixo das saias das meninas.

Não creio em fonte, creio no fogo

que não mente nos olhos roxos

que não sente por pecar

e que vive santo, sem machucar.

O pecado mora aqui mesmo

não precisa procurar ao lado.

CRiga.

Rocha lisa (canto do desencontro)

Duro é quando a água para

de bater na pedra,

e você tem tempo de querer sentir

nos olhos o sal.

O mar secou, diria Drummond.

Eu não sou duro, José.

Eu sou a água

que parou de bater na pedra.

Eu sou também a pedra –

rala lisa nua de cara exposta

ao vento cortante que vem num assovio

do leito deserto um dia mar.

De repente a onda (eu espero)

vai me levar.

Explodir como nos pesadelos.

Daí posso ver teu rosto refletido na lua vermelha

enquanto submerjo levemente morto

no mar do desengano.

Mar tranquilo sem tempestades

tubarões e godzillas.

A tal da bonança.

Quando tarde demais os escafandros descobrirão

uma carta borrada no bolso do surrado jeans –

apenas uma poesia pra você, nobre arqueologia!

O dia em que eu finalmente decidi

te procurar nos versos que não saíam.

Pois duro era quando a pedra rolava o penhasco

e você, na beira do precipício,

me esperava encontro marcado.

Sempre nos desencontramos...

Eu não honrei canções...

Não te esperei feito pedra postada à beira-mar.

Eu me gastei. Virei cascalho. O vento me levou.

O mar voltou a ser o mar.

E você, aros pretos nos olhos cansados

da lua vermelha,

resolveu sangrar a lágrima

que meus olhos não conseguiram chorar

àquelas tardes.

E era muito tarde.

As letrinhas já subiam

dando os créditos no final do drama.

Quem ama em silêncio

encrudesce a poesia...

CRiga.

Quermesse

Vida besta esta de procurar preocupação.

Bom é procurar no inverno novo

um tempo antigo de curtir no frio

o mesmo couro da velha jaqueta.

Vem que hoje tem fogos de São João

vinho quente e quentão.

Tem é fogo também debaixo

das saias das meninas –

por isso é que não sentem frio

nem nossos corações partidos.

Mas as intenções são as mesmas.

Uma Maria quer casar

uma Joana viuvar.

Quando Zé pescar o prêmio

a namorada vai enciumar.

A prima da cidade quer ursinho

e ela tem lindos olhos de um verde

que nem a bandeira do Brasil!

CRiga.

Corrosão

Estamos em falta, mas você ainda sorri.

Talvez hajam dedos que nos enganem

sejam aqueles sobre os teclados

ou por baixo dos pijamas.

Os sóis também enganam.

A alma está congelada

perdida na estrada

presa na gruta, no escuro,

não grita, paralisada.

Você despeja areia de ampulheta

sobre meus ombros.

O sorriso é de pena?

A paciência é de ouro?

O amor é que nos prende?...

CRiga.

Assaltaram a gramática

Azidéia, minha querida!

Ainda com a, cento –  

sinto que revolucionárias

mais de cem ainda fervilham.

Pelo menos o velho verbo flexiona

o bom sujeito que um dia eu fui.

CRiga.

Deep sorrow

É um corvo velho depenado

no subterrâneo frio do centro da cidade.

Seu ópio é combinar cores na salada

nos dias de semana.

Suas mãos têm o odor do almoço pronto.

Seu hibernáculo captura novas melodias

pra ouvir-se profundamente

silenciosamente só.

Seu amor pra dar é um pedido eterno de perdão.

Seu sono agrada porque o transporta

a outro lar que não um pseudo escritório.

Seu amor precisa de amor, mas não quer.

Seu sono é longo e quase eterno

câmera lenta que perturba.

Um inferno com sofá pra cochilar.

Nunca vai pedir o desvio do teu olhar.

Cansou de ser cansado

não quer direito de descansar.

Precisa não apagar sorrisos, talentos.

Os medos são contados nos dedos de uma mão.

Dedos finos, medos grandes –

no caminho que apontam

há sua cruz desacreditada.

Não tem direito de chorar,

mensagens prontas obrigam a agradecer.

É um fio do tapete farrapo à porta trincada

da casa condenada pelo tempo.

Santos andam sobre as águas,

heróis voam vigiando os bons.

E ele sabe muito bem que é.

Será que consegue afundar?

Será que consegue cair?

Não consegue. Nem chorar.

CRiga.

Dó, Si

Eu não tive o brinquedo que pedi.

Mas vi meu Noel sem jeito

quando contava migalhas do seu bolso.

Ele era muito bravo,

um adulto de dar dó.

Eu comi o x-salada que queria,

ela sacou da condução a ficha no caixa.

No balcão da lanchonete a coca veio quente

pela metade oferecida

por um adulto amigo talvez com dó.

Eu vi meu vô pelado na sala.

Ele assoviava, nu com sua dor.

Criança, eu não sabia

o que era sentir dó nem sentir dor.

Eu com dó de mim, matreiro trapaceiro,

minha vó prometeu me defender:

bola de meia em cheio, vidraça quebrada!

Mas quando mamãe chegasse cansada

não brigaria comigo não.

Dó, ré, mi.

Faz um favor pra mim?

Canta um sol melódico

lá naquele meu futuro melancólico?

Pode ser a partir de si.

Seja lá o que for

sem assim tanto dó de mim.

CRiga.

Todo dia ela faz

É que eu não estou para romances.

Mantenho estandartes da seriedade

os meus óculos de grau.

Natural que faltem versos, prosas.

Nem tem a ver com espelhos

ou mensalidades da academia.

Corpo padece mesmo

é no cordão da multidão

é na falta de inspiração

é quando o pão vira o dia

perfeito na verdade do não.

CRiga.

Sonhar com mortos

Era então aquele mesmo sorriso da juventude que eu perdi. Passou fingindo-se distraída, quando vi teu rosto e os aros pretos me chamando num abraço, num beijo, o brilho! “Tem certeza?”. Eu tinha!

Outro dia voltei a te procurar, agora eu fingindo assuntos importantes. Você deu novamente a luz da graça, agora amiga conversando num sofá de uma casa de um antigamente na sua vila. Mas esperando minha certeza vociferar leões. Tudo ficou bem, apenas uma visita de bons amigos novamente, eu saí triste como naquele corredor da adolescência em que eu disse não...

Desde então não sei – durmo esta vida, acordo sonhando, sobrevivo. Não sei se coloco na vitrola aquela nova música francesa que tem a cara da manhã que não tem você. Ou se falo a língua morta de te fazer vir de novo me visitar, antigo amor num sonho, com gosto de café amargo pela manhã...

CRiga.

A vida cavalga

É o inverno que muda as coisas, me faz lembrar de você de novo como se eu fosse a culpada por não ser feliz. Talvez seja mesmo, talvez você nem se lembre mais de mim, então remexo velhos pertences e não me encontro, só encontro você. Remexo números, não te encontro, ligo à telefonista, simpática, quase chora comigo, esses homens que nos esquecem são foda... Esse é o número mais próximo, então ligo, você não está mais lá, mas alguém diz “ele está em tal lugar”. A telefonista me dá então a porra do número do tal lugar, sem certeza penso te encontrar, alguém atende pelo teu nome, te encontro, é você, meu antigo amor!

Simpático como sempre! Casado, mas simpático. Com um filho, mas tão amoroso como sempre. Mudei de casa, você não sabia, e você me disse que foi me procurar numa noite com flores e vinho às mãos, e que por isso não me encontrou. Mentirinha bonitinha, me conquistou. Que saudades de você, do seu beijo, do seu abraço, do seu amasso. Acho que aproveitei pouco, muito pouco, não te dei devida atenção, eu sei, me arrependo, sou libriana, quero tudo vindo, quase nada indo.

Mudei de jeito também, você não sabe? Não saio mais em tantas baladas, parei de fumar, me conheço mais, gosto mais de mim, estou só um pouquinho mais gordinha, sem tanta diferença, acredite, estou mais bonita. E não cavalgo mais, você acredita? Eu também. Só falta você pra completar, mas não tenho coragem de dizer. A vida cavalga, eu parei.

Determinado momento você disse que é importante agarrar as chances quando elas vêm. Não esperar que aconteça, apenas estar esperta para a hora que acontecer. Sei que não foi por querer, mas parece que isso me feriu lá dentro, sem você perceber. Eu sei que não foi por mal, meu amor, nada vai me fazer tão mal quanto esta vontade de te pedir desculpas sem tempo, essa vontade louca de voltar no tempo e te agarrar, esperar que aconteça e estar esperta para fazer acontecer.

Bem, me ligue um dia também. Vamos sair, quase eu disse, tomar um chope, você não pode, agora tem família e não vou insistir. É errado, nem sei se tenho coragem. Acho que teria, te beijar de novo como antes valeria. Matar-me mais um pouco por não ter você, recriar-me por segundos eternos nos teus braços que um dia me tiveram mulher.

É o inverno que muda as coisas assim, faz a gente amanhecer cinza com saudades do passado que passou entre os dedos, feito areia de ampulheta que a gente não agarrou. Eu te amava e não sabia, me perdoe, meu amor. Seja feliz, seja feliz, vou desligar. Eu ainda tenho a poesia que você fez pra mim, preciso desligar pra não chorar. A vida cavalga, eu não mais...

CRiga.

Dias eternos de amores modernos

Lídia olhava a caixinha de música quebrada. Deveria chorar, mas não chorava. A bailarina manca e a música desafinada já não afetavam mais.

Lídia não esqueceu o batom vermelho na bolsa, nem o preservativo comprado, em segredo, naquela farmácia de esquina. A inveja da solteirona do balcão podia denunciar. “Foda-se!”, palavra da moda.

Lídia deixou pra trás uma vida de menina. Perdeu vontade de chorar por brinquedo quebrado, perdeu a atenção nos bordões da mãe, perdeu a doce virgindade lenda das conversas de chá da tarde.

Enquanto destoava nos gemidos, misto de dor e de novo prazer, uma bailarina manca fazia as malas. Não havia príncipe nessa história de amores perfeitos, porque nem Lídia esperava telefonemas de dias seguintes.

Nem mesmo aquele soldadinho de chumbo, herói de outrora a declamar poemas ao pé da caixinha, havia mais – perdeu uma perna na guerra da puberdade, e aposentou-se beberrão numa cadeira de rodas pela cidade dos brinquedos fantasmas.

E o amor, descrito num velho livro de contos de fadas, agora apenas mascava chicletes despreocupado, parado na chuva com guarda-chuva furado, esperando um ônibus qualquer.

CRiga.

Agenda

A tela em branco me desafia:

mais um dia eu preciso te dizer

que a vida precisa de poesia.

Nem que seja assim pueril

rimas pobres, versos fáceis.

Florezinhas coloridas num vaso

no beiral da janela antiga

da ruazinha de paralelepípedos

da cidadezinha que a gente imagina.

Um rosto antigo que vem nos visitar

um espírito que mexe a gaveta na madrugada.

Mãos dadas num sonho meio amargo

chocolate guardado, as dores pela irmã querida.

Frio desafio, notas coloridas

na doce sexta de inverno.

Mais vale forçar o pulso e deixar-me leve

que morrer no tráfego a caminho da Capital.

CRiga.

Demônios me visitam

Eu bebo um gole.

Esta vida não me pede muito mais

do que isso agora.

Não sei de trilhas

atalhos ou trincheiras –

cedo ou tarde a hora chega

e eu não vou ficar contando estrelas.

O corpo que ferve já nem sente

as unhas que procuram frear a pele

que denuncia um mal que dorme.

Quero logo terminar as obrigações.

À noite sei mais de mim, não saio,

fico em casa, talvez um rock

e mais um gole.

Eu fico em mim com a certeza

que sei fazer o que me proponho,

mas não sei controlar as feras feias

que forçam as grades

como a Monga do Playcenter.

Minha pele são as grades.

Esta vida de criação cristã

me fez ter medo de lobo mau.

Ele bebe comigo

depois vai embora.

Então eu pago a conta

e faço de conta

que Deus vai me castigar.

CRiga.

Os olavetes

Enquanto palhaços distraem o circo

camundongos milicianos virtuais

roem por baixo o picadeiro.

O bobo da corte conduz o gado

com conselhos que vêm do esgoto:

no submundo há um barulhinho de teclado

enquanto o rato-rei brinca de mover peões.

CRiga.