Entre o ser e o estar

Estou mais para um solo de guitarra,

sem palavras, um rock batido.

Olhos semicerrados, outra dimensão.

O buraco negro tá sem cor.

Estou mais para o tubinho vazio de creme dental.

Esconder sorrisos, melhor repor a dispensa.

Uma saidinha bem perto, ali na mercearia,

tem dia que é melhor ir só até a esquina.

Mas quem dera o sol do bairro...

Quem dera o olhar da vizinha tão linda

cochichando sobre o muro...

Quem dera o cochilo da paz na tarde,

faz tempo que não chove confortos...

Estou mais para um tolo, um touro velho.

Patético na arena que não quer saber.

Suplico a espada, o toureiro tem pena.

Uma criança me acena sorrindo desesperanças.

Estou mais para o papel em branco

amassado com raiva, jogado no cesto.

Tem épocas em que transbordam pensamentos.

Tem outras em que não adianta mesmo trocar o lixo.

Estou mais para apelar ao que conheço.

Eu me esqueço de mim, faço a barba pra lembrar.

No espelho jaz a cara de quem tá perdido.

Um cara que tá pedindo pra dormir.

Estou mais para dormir que nada ver acontecer.

Eu sou agora o sono eterno de querer fugir.

Faz tempo que não sonho.

Faz tempo que não acordo.

Faz tempo que a alma fugiu de mim.

Ela hiberna não sei onde, incomunicável.

Estou mais para deixa-la dormitar quieta

que acorda-la sem ter o que fazer.

Estou mais para menos.

Mais para não estar.

Faz de conta que você não viu.

Faz de conta que você não leu.

  

CRiga.

A festa

Dali em diante, fêmea decidida,

tomaria todas as bebidas da festa.

Amazona bruxa louca varrida

varrendo homens de sua vida.

Glicose na veia nunca faria efeito.

O coma na cama nunca levaria 
esta espécime rara da natureza. 

Nada a deteria, nem os olhos azuis

nem novo romance de guardanapo.

O vestido curto vermelho já incomodava,

queria mesmo era o moletom de domingo.

Pra puta que os pariu os caralhos!

Pra que lágrima se o corpo não dói?

Rodou o gelo no copo de whisky

e uma pontada gelada no peito

acordou o bicho mais sangrento:

Solidão rangendo

mordendo dentro
comendo um salgadinho frio
e um coração.

CRiga.

Procissão

Destrua os olhos roxos

querendo esconder pecado.

O mais pecado dos pecados –

ousar não ter pecado.

O suor do santinho a caminho

daquela fontezinha artificial

não purifica o asfalto caro

amanhã forrado de santinhos

de campanha eleitoral.

Os fogos do céu são bonitos

tão bonitos quanto o fogo

debaixo das saias das meninas.

Não creio em fonte, creio no fogo

que não mente nos olhos roxos

que não sente por pecar

e que vive santo, sem machucar.

O pecado mora aqui mesmo

não precisa procurar ao lado.

CRiga.

Rimar amor com travesseiro

Há perguntas que de tão simples

armam tempestades.

Você me ama?

Por que não gosta mais de mim?

Nem flores nem dores adiantam.

A esperança, a bonança,

rima pobre, roubada poesia,

nada depois de hesitar na resposta.

Mas há respostas que de tão francas

devolvem as coisas no lugar.

Eu não te amo.

Eu não gosto mais de você.

Sem desvios sem rodeios,

seta que aponta firme e certeira

a estrada à beira do precipício –

rota difícil, a vontade é de pular.

Há amor que de tão confuso

não sente nem sabe

se ama de verdade –

não mente mas omite

insiste corrigir e fica sem sentido

na insônia de um coração partido.

Há amor que de tão autêntico

não mente nem acena,

é seco para o sim e para o não.

Não sente pena, diz a verdade,

dorme o sono de quem ama

simples, sem vaidade.

CRiga.

Procuro qualquer rima

Amores.

Dissabores.

Uma cicatriz que não diz –

grita!

Eu tenho pouco tempo

me sangra

me estanca.

A pedra bruta no caminho

é muito cara, meu poeta...

Há um palco de atores que falham

falam dissabores

tentam arrancar amores.

Mas a terra é seca e eu sou o sol ardente

e a falta de chuva também.

Recorro a uma esquina, covardia.

Não existem amores perfeitos –

são mais espinhos que a rosa.

Eu morro a cada tarde, a cada dia.

Há dissabores que têm sabor –  

são vermelhos morangos demais amargos.

Depois de muito tempo eu quis escrever uma poesia.

Ela me soou enjoada, sóbria demais.

Um dia acerto o passo, recompasso, reconto estrelas.

Invento palavras que rimem com qualquer lugar.

CRiga.

O perdão é cinza

Teus olhos são assim

pra mim

cinzas de um tempo sem cor.

Os teus olhos são

um misterioso e eterno cinza de dor.

Quando eu quero de verdade alcançá-los –

miopia!...

Eu só vejo o dia

um dia

todos os dias em que errei.

CRiga.

Ao vivo no Teatro Castro Alves

Meu psiquiatra será um músico?

Meu presente sempre agora.

Uma música sempre linda incidental

que nunca acaba em nosso espiral.

Meu cientista será um poeta?

Meu futuro entende qualquer conta errada.

Soma aí uma trilha sempre presente

que nunca chateia o momento da gente.

Ao vivo eu canto danço trato declamo!

É porque os caras sempre ficam assim 
brilhando sorrindo cantando

na capa do disco que eu sempre garimpo.

Para Caetano e Francisco

CRiga.  

Pecados

Vivemos sob os escombros de nossos medos,

traumas e erros.

É escuro lá, você não me vê, tudo bem:

eu me distraio cometendo pecados

calados num mausoléu ateu.

Original é conter os atos,

não descobrir a ferida profunda.

Capital é a cabeça que pensa,

o coração que só quer recompassar.

CRiga.

Dó, si

Eu não tive o brinquedo que pedi.

Mas vi meu Noel sem jeito

quando contava migalhas do seu bolso.

Ele era muito bravo,

um adulto de dar dó.

Eu comi o x-salada que queria,

ela sacou da condução a ficha no caixa.

No balcão da lanchonete a coca veio quente 
pela metade oferecida 
por um adulto amigo talvez com dó.

Eu vi meu vô pelado na sala.

Ele assoviava, nu com sua dor.

Criança, eu não sabia

o que era sentir dó nem sentir dor.

Eu com dó de mim, matreiro trapaceiro,

minha vó prometeu me defender:

bola de meia em cheio, vidraça quebrada!

Mas quando mamãe chegasse cansada
não brigaria comigo não.

Dó, ré, mi.

Faz um favor pra mim?

Canta um sol melódico 
lá naquele meu futuro melancólico?

Pode ser a partir de si. 
Seja lá o que for 
sem assim tanto dó de mim.

CRiga.

Quermesse

Vida besta procurar preocupação.

Bom é procurar no inverno novo

um tempo antigo de curtir no frio

o mesmo couro da velha jaqueta.

Vem que hoje tem fogos de São João,

vinho quente e quentão

debaixo da saia das meninas –

por isso é que não sentem frio

nem nossos corações partidos.

Mas as intenções são as mesmas.

Uma Maria quer casar,

uma Joana viuvar.

Quando Zé pescar o prêmio

a namorada vai enciumar.

A prima de visita quer ursinho,

ela tem lindos olhos de um verde
que nem a bandeira do Brasil!

CRiga.