Noite de primavera

 

Final de campeonato lá no brejo,
vagalumes inventam constelações.

Gato acha brinquedo com insetos voadores,
cigarra quando foge erra o caminho.

Sapos aproveitam e formam gangue,
besouros não têm o charme de Lennon & McCartney.

Suzana, a lagartixa,
é quem limpa meu quarto ultimamente.

CRiga.

  

Letras raras

 

Tenho vergonha de expor tristezas,

recônditos incompreensíveis.

Ninguém compra a flor que começa a murchar

deixando um perfume de morte no ar.

A maçã com aparência da pele idosa

mas ainda saborosa

dependendo do desejo dos dentes

e da língua.

Há na garrafa empoeirada do boteco do Centro

impregnada a história de um dia

em que o alcoólatra era um cara legal.

Há na foto desbotada colada no relicário

aquele mais doce segredo

que o viúvo já esqueceu.

O casaco que arranha a pele no brechó

já aqueceu um poeta em seu auge.

O vinagre já foi vinho

e a cruz a redenção –

mas o padre desistiu.

Hoje não tem missa

porque o coral do corpo de Cristo

se vendeu ao rock inglês.

E a multidão no estádio grita

a feliz unanimidade

de um ingresso muito caro.

Raro

é o pulso magoado

escrever um dia melhor.

CRiga.

Saudosismo na ponta da língua

 

Há na gente essa língua lambendo,

dente mordendo lábios. Vontade.

Jazz do bom.

Há um olhar no imaginário horizonte,

a busca pela juventude com respostas.

Tuas costas sobre meu peito,

a transa no verão.

As mãos dadas são sinceras,

não tenho mais olhos pr’outras belas,

é verdade, meu amor, são só para você!

Enquanto a gente aprende o encaixe,

os garotos quase na adolescência

voltam a curtir o Lego guardado

no guarda-roupa sempre mofado.

O entalhe do punhal sobre o cedro

é o mesmo da faquinha fajuta do 1,99.

Corta pra gente o pão de hoje,

alimento do sempre

o mesmo bom antigamente.

CRiga.

Morrer de amor num filme de ficção

 

Vou quebrar os teus cristais.
Rasgar o teu retrato.

Amaldiçoar o teu nome.
Dizer mentiras sobre ti.

Roubar as chaves da tua casa.
Queimar a tua casa!

Vou passar pelo beco escuro

negar a esmola, olhar com pena.

E finalmente

não irei ao teu enterro...

Ao lado do teu eterno leito

enterrado há muito muito tempo

eu já estarei te esperando.

Com flores e um novo roteiro

pra juntos a gente encenar.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Provisória arte

 

Enquanto seus sonhos vão dormindo
Eu os esquento com meus panos de chita.

CRiga.

consciência

 

o meu Senhor
é a minha Senhora.

CRiga.

Anticéptico

 

Amor
É anticético.

CRiga.

Rapadura

 

Para o sonho acontecer

você tem mesmo que encarar o sol.

Receita de bolo, escuta rapaz:

se desandar, a culpa é da mão.

Tem bolo pra entregar às 4 da manhã.

Não tem pão hoje, estou atrasado.

Ônibus lotado, tem gente que conversa

sobre algumas doces felicidades.

O atalho machuca o joelho.

Ouse na letra, que você convence!

É andando que a dor às vezes

sente vontade de sorrir.

Diga o bom dia da madrugada

com aquele sorriso de sol de meio-dia.

Dê um pó guaraná que seja

pra que ele atenda todos os seus fregueses.

É que depois daquele morro de florestas incertas,

há o vale aberto do teu sonho te sorrindo

e te dizendo

“vem que eu só venho se você for junto”.

CRiga.

1º de dezembro

 

Aquela velha e morna sensação
De que o primeiro dia
Do último mês
Renova qualquer esperança
Nem que seja a suaves prestações
Ou num pedido de perdão.

Quem tem dívida negocia
Pra daqui a um mês
Pagar um novo carnê.

Quem espera abre a janela
Há de quebrar aquela esquina
Quem te roubou beijo na juventude.

Pra quem gosta de contar
Agora são vinte e quatro
Até de novo rezar a reza mais alto.

Pra quem gosta de comemorar gritando
Seja o que for, são trinta festas de reis
Até a noite virar o dia de recomeçar,

Aquela nova e quente sensação
Do primeiro dia
Do primeiro mês.

CRiga.

Conviver com os erros

 

A vida acordou atrasada.

Procurou por você

que foi embora.

A vida acordou,

ela é simples agora.

CRiga.

Raposo Tavares

 

Bravamente, como sempre,
ultrapassou o caminhão.

Mais uma vez, feito hoje,
ela apenas foi embora.

CRiga.

Fronteira

 

O trem na periferia rosna implacável,

é um monstro de aço.

Estremece feito terremoto

as casinhas de papel.

Sacode os frágeis tapumes

em forma de abrigos

da favela fantasma.

Mas a arquitetura improvisada,

arte eternamente sem dinheiro,

não cai.

Imponente (do seu jeito) joga nas caras

a sofrida sobrevivência.

Porque a pobreza é assim:

enquanto não descarrila o trem

pra dentro da favela fantasma,

tudo é

cotidianamente

apenas transparente.

CRiga.
(Caderno Azul, 1997)

Bienal

 

Palavras me roem o calcanhar,
eu caminho sílabas acertando o passo.

Comem pela beirada,

correm licor pelo canto da boca.

Corroem, ácido sulfúrico,

o recheio do bombom.

Palavras se movem se inovando

a cada segundo, eu respiro frases

filtrando a poluição.

Palavras morrem no fim do dia

no fio do cabelo

silabando

sibilando baixinho

obrigado

uma poesia.

CRiga.

Quando eu quero dizer adeus

 

Levo margaridas colhidas da calçada
e uma foto da juventude.

Lembro das capas dos discos de rock
amaldiçoadas pela doce inexperiência.

Eu cito um Vinícius
e te deixo aquele velho volume rabiscado
do meu primeiro Carlos Drummond.

Trago a aliança tortinha
guardada na caixinha
de acalmar as emoções.

Boto um disco na vitrola,
tem Chico e tem Caetano.

Não há tempo nem coragem
de virar pro lado B.

O quadrinho na parede canta.
Longe de casa
há bem mais de uma semana.

CRiga.

Ladrões

 

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores.

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando pelos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim

insistes me acompanhar.

Porque me amas desse jeito

feito filme

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Vibe

 

Vida te empurra.
Então me atropela.

Vide na bula.
Então me cura.

Então me culpa.
Me liberta.

São vedados os olhos da lágrima.

A verdade só abre a porta
pra paz poder se instalar
na decoração do novo lar.

CRiga.

Pacto

 

Não sou santo
pastor
nem bom cristão.

O marketing ganha dinheiro
inventando cartilha de político
e reza de religião.

CRiga.

Catarse nos cacos

 

Estrela cadente,
não cobro meu desejo.

Fosse eu obrigado,
estrela nem caía.

CRiga.

Ele não era um cara legal

 

Ele não é o cara

dos grandes feitos.

Nem o cara

que tudo arranja.

Ele não é o cara

que conta piadas.

Nem o cara

que vai salvar a festa.

Ele não é o cara

do tapa na cara.

Nem o cara

pacifista da manifestação.

Ele não é o cara

que toca guitarra.

Nem o cara

que gosta da sua música.

Não é o cara

da esquerda.

Muito menos o cara

da direita.

Não é o cara

da moda.

Nem o cara

popular da roda.

Ele é o vidro que corta

em vez do falso brilhante.

CRiga.

Cigana

 

Não poderás mais escrever poemas,

pois tuas mãos ficaram entre as minhas pernas,

e dentro de mim compunha

o que poeta nenhum ainda conseguira

descrever em simples palavras.

Não poderás mais cantar tuas canções,

pois tua língua ficou nos bicos dos meus seios,

na minha língua, nos meus lábios,

boca, pescoço, peitos, ventre, púbis,

até a eternidade!...

Não poderás mais ver o pôr-do-sol,

pois teus olhos viram meu espírito

viver no teu corpo e sentir a tua carne,

chorar de prazer quando me tocavas

e de tristeza quando partias.

Tenho certeza, não poderás mais nada!

Por isso sei que voltarás para buscares

tudo o que te pertence.

Inclusive eu.

CRiga.

Vá pra puta que pariu!

 

O que me resta
é apenas a festa
do meu silêncio
te gritando adeus.
 
CRiga.

O idioma do desejo

 

Não adianta chorar

sobre a bebida derramada

na noite dos cantores.

Bebida doce,

e a menina enrolava a língua

num púbere castelhano

e num inglês de pop sueco

moreno latino americano.

Nem teve a chance

de enrolar a língua

também por doce embriaguez!

Não adianta se desculpar

pela espanhola derramada

entre os beijos, línguas

que não queriam tradução.

Queriam apenas a luta ardente,

entre as bocas, o desejo –

único idioma então corrente.

CRiga.

A egotrip da vingança

 

Vou viver no limite íngreme

da minha alma que já não é tão pura.

E se você não vier de branco

feito anjo me salvar do devaneio,

vou ser mármore tão negra.

E se você não sorrir

e se você não me ouvir

e se você não me abraçar

e se você não existir...

E se você não vier?

Se você não vier

vou renascer das cinzas do que já sou.

Eu sou as cinzas que boiam no teu ar,

que aterrorizam teus olhos sem cor

numa trágica noite de inverno,

depois do vento insano sem direção

invadir a tua casa decorada

morango de prateleira.

Só que você, metódica,

limpa a tua casa com talento,

lava o rosto petrificado

com sabonete neutro, água morna

e vai dormir,

como se não existisse o dia

que você me deu um beijo.

Como se eu não existisse,

como se eu fosse pedra vulgar

ou mármore tão negra.

Como se eu fosse ressuscitar

sem limites

no teu seguro lar tão puro.

Como se eu fosse o retrato velho

sobre a triste escrivaninha de cedro

esquecida no sótão escuro.

Como se eu fosse vírus

esperando tua hemorragia

me libertar do desespero.

Como se eu fosse o fóssil

daquele tiranossauro rex

que um dia quis ser bonzinho.

Como se eu fosse fácil,

como se eu fosse frágil,

como se eu tossisse sangue

feito poeta do Romantismo.

Vou viver no fútil limite

desta alma que só queria

ter você de fato um dia.

E se você vier assistir a meu desespero,

vou sorrir sarcástico,

dar adeus com a cabeça,

virar as costas

e voar sobre o penhasco.

E só sobrará teu eco dissonante

entre as montanhas seculares

naquela trágica noite de inverno:

“eu amo você...cê...cê...”

E ficará esperando resposta

no limite íngreme do penhasco,

e ficará esperando eu voltar de branco

feito anjo,

pra te salvar da tentação

de vir comigo devanear.

E ouvirá só o som da lágrima

contra a rocha seca,

que não ressoa eco

nem alivia a dor.

E rezará por mim

e pedirá minha proteção,

e lembrará os dias

em que nunca fui anjo

e quando roubei um beijo teu.

E desejará com a alma

eu não estar te vigiando

e continuar não sendo anjo

só pra roubar outro beijo teu.

E você viverá no limite íngreme

da tua alma então tão negra,

perdida no vale das pedras

mármores tão puras,

perdida nas noites escuras

que eu fundei

enquanto amei você.

CRiga.