Caminho sobre a linha tênue
De uma trágica história de amor.
De um lado
As mãos da confusa trapezista.
Do outro
A queda fatal no meio do picadeiro.
Não sei se posso confiar nas tuas mãos
Em qualquer mão.
Melhor então me soltar.
Melhor de vez me matar.
O show precisa continuar.
CRiga.
Ele devia saber que voltaria.
Mas a cada dia
Esquecia do caminho.
E de novo se perdia!
Mas nada era mais tão ruim assim.
Sabia que o pior é perder-se parado sentado
Esperando a ficha cair.
Pior é não partir
Trilhar o que nasce novo.
Nem que morra aos poucos feito areia, desperdício
Escorrendo pelas mesmas mãos.
CRiga.
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Não me deixe sentir falta de mim
Porque parte de mim não sou eu.
Assim eu te liberto
E fico mais perto de mim.
Mais um dia arrastado
Engasgado, sozinho.
Mas eu conheço agora o meu caminho
Sei por onde fugir e me encontrar.
Talvez lá no final a gente se encontre
Mas não vou cair nessa armadilha novamente.
Agora é para frente, não me tente
Me deixe então eu me lembrar de mim.
Assim eu te liberto
E fico bem mais perto do fim.
CRiga.
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Delicada, porém selvagem.
Corajosa, porém cuidadosa.
Exótica, linda, poderosa.
Te espero, te cultivo
Meu jardim agora é fértil
Forte e paciente.
CRiga.
E o amor onde cabe
Quando a gente ajeita as coisas no lugar?
Só no sótão
Pó no porão.
No cadeado enferrujado do portão
A gente sabe que um dia precisa trocar.
Na mala velha que ainda prefere a viagem
Mas que volta triste ao escuro mofado
Do guarda-roupa remontado.
No caco da última porcelana do casamento
Que escapou por acidente da caixa de papelão.
No porta-retratos novo sobre a velha escrivaninha
Ainda com o recorte da modelo de revista.
No solo final de Confortably Numb
Que o disco riscado nunca deixa terminar.
O amor, quando acaba,
Cabe em qualquer lugar.
CRiga.
Fotografa então o meu espírito desbotado
E empresta um pouco do teu talento
À minha segunda-feira sem cor.
Meu domingo sem nenhuma dor
Minha semana de amor pendente
Pra gente um dia compartilhar.
Meus 242 beijos
Meu abraço ainda quente, o desejo
De me afogar em teu pescoço.
O esboço de uma nova poesia
Eu não mais ousaria te enviar.
Há apenas essa doce presença morena
Uma sentença serena, porém marcante
Feito a arte elegante
De uma fotografia em preto e branco.
CRiga.
