Faltava o arremate
A assinatura depois do ponto final.
Um encontro por acaso
Um discurso preparado há milênios imemoriais.
Faz tempo que te espero atento nesse bar
A tempo de me desculpar.
Te relembrar que alguém sempre ganha
E que o outro
Nem sempre precisa perder.
Pede pra mim o meu sorriso
Você pode, ele é teu.
Mas já aviso:
Beijá-lo é o infinito!
Pessoas nuas e confusas
São apenas pessoas que a gente encontra
Nas noites que não têm mais fim.
Mas minha roupa tá aqui pra te vestir –
No cobertor de meu abraço
Só fica com frio quem quiser sentir.
Para Andreza
CRiga.
É preciso escrever uma poesia
De dia, na noite quebrada
Na esquina mal iluminada
Cacos de vidro viram diamante.
Precisa-se de um poeta
Dizia a placa à entrada principal
Um classificado de jornal:
“Alugo vagalumes –
Pago com letras a vista
Que enxergar apenas poesia”.
CRiga.
Vou gastar todas as letras, frases e poemas
Como quem lima a faca até a pedra gastar-se inteira
E restar apenas o pozinho cinza encrustado no fio
Que vai embora com a água da última lágrima
Numa da manhã de sol cortante
Independente, importante
Sem mais você boiando na poeira
Refletida no calendário da geladeira.
CRiga.
Talvez eu não tenha de fato
O talento nato pra te conquistar
Numa mera qualquer sexta-feira.
Talvez eu desperdice o sábado numa ladeira
Tentando te fazer entender numa prece
Que nem tudo simplesmente acontece
Só a partir do teu olhar tão lindo.
Mas eu tenho todo o domingo!
A sensação certeira de que você
Durante a noite, o dia
Gostaria de me ler, de me ter
De me ver, cílio contra cílio
Olhar afundado no olhar.
Eu nunca vou deixar de compartilhar
O que de mim eu sei o que é bom
E que talvez não faça parte mesmo do teu entendimento
Do que é ter o talento
Pra conquistar um coração.
O teu coração de fim de sexta-feira
E de um sábado inteiro sonolento
Esperando a sorte numa noite incerta
Num outro bar de fraco movimento.
Eu ainda tenho um caderno em branco
E um coração aberto aos dias da semana.
Eu tenho o talento de ouvir o tempo
Que me diz
Que quem não me quis
É porque apenas não conhece bem
A graça que a poesia tem.
CRiga.
Clarice
Sempre teve cara de
Clarice.
Nem sempre foi Clarice.
Sempre foi clara,
meiguice
Vezes foi bem perto
Outras, distante.
Vezes foi medo
Na menstruação
atrasada
Vezes foi desejo de
brincar
De ensinar a ler
A escrever
E a cantar na
brincadeira de roda.
Clarice sempre foi
filha
Que nem mesmo a
porralouquice da juventude
Pôde fazer esquecer.
Clarice sempre foi
pura
Foi menina, mulher
Orgulho do pai
coruja
Amiga do pai amigo
Loira, morena, ruiva
Esperta, alegre
Líder de torcida
Chefe de
acampamento.
Aba do boné pra
trás, moleca
Boneca de cera, jóia
psicodélica.
Clarice sempre foi
diferente
Atriz de teatro
Cantora com o violão
na praia
E um luau sob o
eterno verão.
Ela sempre teve cara
de Clarice
De magia
Paz
E energia.
Clarice
Cara de lua
Brilho de estrela
E calor do sol.
Nem sempre foi Clarice
Mas sempre teve cara
de filha.
Não demora pra
chegar em casa, Clarice
Não demora pra
nascer, meu amor!
Cauê,
9 de fevereiro de
2000
Pelos meus cálculos o resultado
Acaba sendo sempre o mesmo –
Zero, um vazio imenso na noite em branco.
Prova dos nove.
Prova de fogo.
No final do jogo o que não sei de fato
É apenas te esquecer.
Pra disfarçar à mesa do bar
Enquanto espero você chegar
Finjo que falo com alguém
Que planejo algo importante.
Eu já não tenho mais aquela voz
Pra acompanhar o refrão de “Black”.
Mas o que aprendi muito bem
Nas noites escuras que você não vem
É assassinar expectativas.
Nisso me tornei o melhor
E mais perigoso serial-killer da cidade.
Metódico
Preciso
Indiferente
Anônimo.
Minhas pistas são poemas.
Meus motivos meus dilemas.
A polícia dos teus olhos
Nunca vão me capturar.
Sequestrar tua sombra apenas num boato
O cálculo exato do crime perfeito:
Prendê-la então no frio cativeiro
O porão escuro que plantaste faz tempo
Bem no fundo deste peito.
CRiga.
