Todo o céu para você

Menina distraída não viu o cometa.

Cometeu o erro de procurar felicidade

na esquina onde a alma curta

só foge da simplicidade.

A paz era apenas um só anel de Saturno.

Não precisava esperar rubi presente

do namorado que faltou ao encontro.

A lua cheia sorriu cheia de esperar

a busca pouca nem que fosse

romance de novela –

aquele tão fora do alcance dela.

Carnaval de astros e estrelas,

mas ela só via um menino nunca chegar.

Insistia no dia moribundo

da cidade que não sabe ser grande.

Grandes são os olhos de quem sonha.

Quem inventa no zodíaco borrado

uma história inspirada

em querer amar de novo.

CRiga.

Corda bamba

Às vezes a vida é dura, pendura uma peça.

Quem tem pressa

também tem preço.

O cigarro aceso, o arco teso

esperando a fácil presa.

A farsa e o farsante

o sangue

o corante.

Às vezes a gente corre

morre dormindo

sonhando com vida melhor.

Quem tem preço tem pressa

porque a farsa cessa

o sangue cora

e o farsante chora.

Às vezes a vida corre

fácil feito correnteza.

Leva a certeza no curso

de que escura só a noite

que inspira e vence o medo.

Quem tem pressa também tem medo

porque a farsa cessa.

E no final quem tem preço

é quem tem mais medo

de não conseguir chegar.

Quem tem pressa e preço

um cigarro feito pra queimar

um arco feito pra matar.

Uma farsa feita verdade universal

caída estirada

num simples ponto final.

CRiga.

Os noturnos

Os noturnos sabem bem

onde apertam todos os calos.

Alguns

simplesmente se calam.

Outros falam. E falam!

Ensaiando teorias.

Mas na madrugada serena

quase na primeira fornada de pão

sempre pedem perdão.

E com a mão acesa

incerta seta apontada no infinito,

também pedem sem maldade

a santa saideira da saudade.

Para Carlão

CRiga.

Não há lugar ao sol nem ar condicionado

Segurança é insegura, camará.

Cai do galho, se machucar.

Vira os olhos na loucura.

Troca as pernas na correria.

Queima a língua com café.

Só não fica feito paxá fora de moda.

Buda que cumprimenta com o dorso da mão.

Dono de verdades convenientes.

Vem que cem te esperam na fila.

Alguns dando risada. Outros estendendo a mão.

Não importa. Trono é coisa de rei gordo.

Agarra os papéis que te oferecem.

O bobo da corte tem sorte.

Morte é certa pra quem quer pena.

CRiga.

A pele que ferve

Estou louco. Sou. Só agora sei.

Suspeitava.

Suscitam vulcões na pele.

O sangue não é de todo ruim

mas não para de sangrar.

Sintomático. Sinto muito,

automático provoco feridas

em mim e em quem mais amo.

Os pés no chão me esfolam o corpo todo.

Eu desaprendi a voar fugindo da dor.

Um rapaz se matou enforcado

na casa ao lado.

A vida que é muito louca –

a mãe acarinhou seu rosto perguntando-se por que

e o pai quis forrar a garagem

pro morto não sentir o chão gelado.

Na verdade ninguém sabe muito bem

por que a corda nem sempre arrebenta

do lado mais fraco.

Faço um trato –

os domingos não serão mais loucos.

Apenas eu, à beira dos barbitúricos

que um dia mataram Elis.

Eles não vão saber por que –

nem eu sei por que minhas unhas cavocam

sôfregas procurando segredos nus

na pele branca agora em chamas.

E me chamam a atenção.

Eu me chamo louco.

Uma pessoa então comum.

CRiga.

O ferro velho e a mesma novidade

A conspiração de fim de mundo

imundo conspira.

Inspira feito velha novidade

a insanidade.

Verdade é inventada conforme a conveniência

dos ferros velhos dessa vida.

Não tenho energia pra gastar contra quem julga,

contra quem enferruja

inventando mundos pra protestar.

A energia que eu tinha o conspirador já roubou,

já enferrujou.

Agora me basta o coração na goela

ouvindo do vento dissabores no ar

feito gás carbônico de carro velho.  

E todos dormem na garagem

sem saber que fumaça mata também.

CRiga.

Corretor automático (amor de rede social)

Precisa prestar

postar

a voz

não tem agudo

acentua e consente

amôr

como antigamente.

Não presta

é poste

faca muda

bem pontiaguda

erra e desconcerta

o amor

declaração de computador.

CRiga.

Juntos e shallow now pelo mito

Fique atento a quem tenta,

atenta contra a tua liberdade.

Não se sente e só assista,

não insista – você não sente

o chicote de impropérios?

Não siga o gado ao matadouro,

não ajude o coro ignorante  

dando continência ao falso capitão.

Não pule de cabeça nessa cega defesa –

não existe remédio nem contingenciado

pra cidadão calado com dor na consciência.

Não seja ridículo assim...

CRiga.

(veja artigo de JARBAS AGNELLI sobre Paula Fernandes passando vergonha...)

Abrigo da rima pobre (desilusão)

Rimei Rosa Maria e o anel

com um bordel muito velho

no centro da cidade.

Precisava correr dos faróis

porque tua aliança rolou na avenida

até um bueiro mais abrigo.

Remei na rota quebrada

água suja corrente na sarjeta.

Chovia horrores naquela noite.

E Maria no bordel amigo me deu de presente

uma rosa sem nome

e seu umbigo pra me esconder do mundo.

Rumei entre suas pernas como rumasse

a lugar qualquer que não fosse guerra.

Eu só queria poder chorar naquela noite

uma rima pobre de qualquer verso meu.

CRiga.

A busca

Nos supermercados

te procuro entre os corredores.

No rock and roll

o show tem muitos rostos teus.

Pelas ruas, encruzilhadas

edifícios frios, albergues,

onde você está?

Meu coração já sabe teu nome

mas a boca não pronuncia.

Cala o passo alado levantando poeira

deixando só o cheiro de rosa

ou jasmim de casa eterna.

Te segui cordões umbilicais

duvidando que tinhas nascido.

O tango aprendi a dançar

pensando seres a diva de um cabaré.

Deixei o cabelo crescer

porque os hippies ainda andam por aí.

Deixei muito cedo o lar dos pais queridos

com um az e um rei de ouros

mas nunca ganhei o jogo.

Meu coração saiu sabendo

que caminho prosseguir,

tropecei na pedra que você atirou

de longe longe, amor,

e te vi virando a esquina

deixando um rastro de gasolina.

Ainda te procuro galerias e museus,

lugares frios, longe longe,

até te encontrar, até cansar

até a morte de fato nos separar.

CRiga.

Engula a vida!

Pode ser caco de vidro - 

diamante sofrido

ou copo americano.

Importante é engolir

com a alma do garimpeiro que agradece

a pepita do dia.

Nunca com o desespero

do alcoólatra no balcão de um bar.

CRiga.

Faro

Não se engane com o perfume.

Há mulheres cuja graça tem a pele

dos poros mais originais.

Não há franceses nem milagres

que inventem a verdade.

CRiga.

Um cinza profundo

Preciso mesmo é de um dia de chuva grossa,

o som das lâminas gotas contra a janela.

Calma. Cama. Silêncio. 
Um sono que vem e vai. 
Meia luz. Sem culpa.

O dia as pessoas nem nada vão parar

para você passar

com sua tristeza disfarçada.

Sua alma pesada, sua vista cansada.

Com tanto a se fazer o precipício soletra

o nada.

Poeticamente.

Pateticamente.

E eu não posso pular. Não quero pular.

A pele denuncia a bigorna sobre os órgãos

fervilhando pequenos vulcões em cordilheiras.

As unhas acendem as lavas às vezes vermelhas

e o coração silencia em letárgico descompasso.

Pleno sol de alma daltônica e afônica

e um sorriso sem graça que provoca afta.

CRiga.

Migalhas

A questão nem é contentar-se

ou não

com o pouco.

Para quem tem nada
a metade é o dobro.

Louco é quem para no tempo da certeza

enquanto o Tempo atualiza os sinônimos.

CRiga.

Finalmente outono

É o tempo das nuvens que me engolem

no final da tarde, melancolia.

Tempo de saudades à noite,

o som do pneu contra o asfalto

no resto de chuva confortante.

Ou da súbita alegria no raio de sol

que invadia e avermelhava a sala.

Tempo de abrir esta canastra

pra alma não mofar.

Pra desmofar

contidas tristezas do verão.

CRiga.

Concha trincada

Às vezes o homem pobre homem

cansa de entender

e se nega, simplesmente.

Deitar e dormir, então.

Mesmo assim insiste

bicho do mato

verme vermelho

mal do século.

Faltam Minas, a varanda.

Faltam a metrópole, a mesa riscada.

Nas entranhas do poeta

o cinza sul tripudia derrubando a poesia

instalando burocrático

a certeza que não presta.

CRiga.

Onde eu possa plantar os meus discos

Espero que dos sinais da calmaria deste novo lar

venha aquilo que chamam por aí

“parar de esperar”.

Porque há um momento

em que deixamos de ser aqueles jovens

de petardos literários na ponta d’alma

errando e acertando corações.

É quando deixamos de amar as efemeridades

e nos reapaixonamos pelas coisas

que já são nossas há muito tempo.

CRiga.

Câmera lenta

Meninas brincam de ser adultas

e moças bonitas brigam com novos namorados.

O tempo urge na veia violeta

feito sangue que precisa correr

até o coração que soluça

silencioso

o desejo de amar.

Meninas pulam corda

e moças enforcam sextas-feiras.

À beira do coração que pulsa ofegante

nasce uma flor diferente, descontente.

Silenciosa

enquanto o mundo acaba

cego no barulho do nada.

CRiga.

Agora (ou nunca!)

Estamos nós somente à mesa agora

este palco de atores sem hora.

Podemos assim dizer o que for

destruir tortos planos divinos

desafiar olhares, desafinar no coro

destoar no voo sem nexo

falar sobre sexo e anjos embriagados.

Tocar os dedos frios nervosos

armar a calma, desarmar a alma

relembrar o imemorial

e arcar com as consequências.

Voar, fugir

fundar uma seita

fingir sermos versos de um deus

ou ateus

ou o que quisermos ser além de nós.

A sós somente nós no mundo agora.

Podemos então ir embora, ignorar –

ou simplesmente sorrir

e consentir.

CRiga.

Promessas de para sempre

Se quiseres tomar pra ti

a face da terra que prometi,

verás minhas pegadas eternas num rastro

que te procuraram pelos campos mais altos da esperança.

Porque quando parti te deixando uma promessa

a pressa era voltar um dia a ser feliz.

Havia caminhos opostos, encruzilhadas

malfeitores, armadilhas e até amores.

Mas no cedro mais antigo havia o sinal dos tempos,

a mensagem que machucou a madeira e nos marcou:

nós vamos um dia nos reencontrar.

Até lá, nem valem atalhos nem trincheiras.

O caminho em meio à mata, rosas e espinhos –

hei de carregar o buquê de antigamente

sangrar os dedos numa nova poesia.

CRiga.

Os peixes de nosso aquário

Trocamos textos na rede,

os peixes de nosso aquário.

Peixes verdes de esperança

de trocar as peles numa cama

sob o mar e o gosto

do sal suor em nosso rosto.

Peixes azuis lembrando o céu

da nossa rompida e velha infância

sob a rígida vigilância dos adultos

que não leram Caio Fernando Abreu.

Peixes neon boiando ébrios no ar

na nossa noite tão belamente negra

matando cerveja de bar em bar.

Ops!

Nossos peixes já não bebem mais...

CRiga.

A quem interessar possa

Tem gente que tanto espera

e que humano não emperra na esperança?

Diz esperar pela hora certa

e que porra de hora é essa

que nunca é a tal da agá?

Empresta sonhos e aposenta outros.

Estanca o sangue vermelho dos desejos,

senta e espera.

E o telefone não toca.

E os sonhos e os desejos passam sorrindo,

e você sentado esperando resposta.

Não levanta, não aposta,

não se coça, abraça o escuro.

De lugares-comuns restamos pós de estante

esperando uma brisa nos carregar,

acomodar em qualquer outro lugar.

Mas que do pó restemos em pé!

Caminhar o caminho sem hora

até a hora certa, de certo, ser vencida.

Quando não há hora certa de saber,

essa latitude que tentamos para negar o solo

mata sementes que deveríamos plantar.

Não quero matar, nem esperar.

Quero pular do alto do penhasco, poder voar.

Quero plantar, sacudir o pó dos ombros,

eu quero fugir, eu quero chorar.

Tem gente que tanto emperra

e que humano não espera desemperrar?

CRiga.

Índia

Rondei capitanias procurando teu vestido

entre bananeiras, seringueiras

nas casas dos índios confusos

cafusos.

Oh, meu amor,

onde foi parar teu corpo

sem o vestido chita que te dei

que tirei?...

Da intriga das terras fundei tua capital

nas matas virgens negras

onde não fulguras mais.

Doce cacau, flor de cactos

desmontei a nau

desmenti rumores

e voltei.

De teu sobrara somente

semente na mata verde

donde brotou o amor que fizemos

à relva molhada de um país tropical.

Odiei meu capitão

meu sol, meu destino.

Escrevi com meu sangue

teu nome na mata triste

que era virgem

agora é morta.

E fui embora

mundo afora

sem rumo

nem mais idioma.

CRiga.