Engula a vida

 

Pode ser caco de vidro -

diamante sofrido

ou copo americano.

Importante é engolir

com a alma do garimpeiro que agradece

a pepita do dia.

Nunca com o desespero

do alcoólatra no balcão de um bar.

CRiga.

Um outono sem conspirações

 

O outono e sua faca cortante

de ódio contido.

Frio seco feito lâmina na cara que encara

o caminho, um doce crime

licor de ácido na boca da noite.

Céu de estrelas atrás da fumaça,

a feia urbanidade vira poesia.

O dia uma boba fuga prum café

subversivo, na esquina do beco.

E com a ex-secretária do velho partido

tramar revoluções embaixo de cobertores.

O outono e sua face de sensações

contra o sentido da areia da ampulheta.

Violeta murcha, rosa que não a vermelha.

Dor no peito que não o sangue

da autoritária bala de borracha.

Estanque o desejo, guarde o frio seco

quase sangrento no fio da faca.

O outono e seu eterno vinho pela metade

escondido embaixo do casaco da cidade.

Já não somos mais tão jovens,

não temos mais conspirações.

O outono agora é só a impressão

da tola importância que demos às boinas,

cadernos nos bares

e poéticas revoluções.

O outono e sua faca cortante

de tantas desilusões.

CRiga.