Falta simplicidade pra gente

Passei o dia comprando lâmpadas

e à noite faltaram velas

quando a luz acabou.

CRiga.

O idioma do desejo

Não adianta chorar

sobre a bebida derramada

na noite dos cantores.

Bebida doce,

e a menina enrolava a língua

num púbere castelhano

e num inglês de pop sueco

moreno latino americano.

Nem teve a chance

de enrolar a língua

também por doce embriaguez!

Não adianta se desculpar

pela espanhola derramada

entre os beijos, línguas

que não queriam tradução.

Queriam apenas a luta ardente,

entre as bocas, o desejo –

único idioma então corrente.

CRiga.

Púbere ventura

Enquanto ganham a vida singela

com simples ar de cachoeira

na grama que se rola,

se enrola, fuma-se!...

...a gente se enrola mais

e os planos que a gente faz

são pra no máximo no máximo

um depois de amanhã talvez...

Enquanto a gente se reconhece,

a gente se vê – envelhece!

Vai até onde se avista

o pagamento à vista ainda nos segurar.

Parcelas são migalhas de um sonho.

Eu preferiria não ter idade

pra sonhar tão alto com um abrigo

uma cachoeira de sensações

onde o tempo não pudesse me abalar.

CRiga.

Qual é o louco que lhe fala?

Gozo do momento, a certeza

quando não faço mal a ninguém.

CRiga.

Compromisso caseiro de vida

Fórmulas mágicas para deixar de querer adivinhar o futuro a partir dos parcos sinais de hoje. Faz tempo que não sente a apreensão do gênero operário, a ameaça dos Brasis de hoje, porém declarada apenas no silêncio dos novos vencedores. Antes, houve apenas o remoer de não se lembrar como se faz alguém feliz. A incapacidade de fazer feliz.

A incapacidade de se partir estas correntes donas do seu amanhã; de moldar o futuro dos filhos a partir de sua vontade e das certezas colhidas de uma vivência plena, independente – não de favores dos vendados olhos do poder; sermos os famosos “donos do destino” – será mesmo que existe alguém assim?

Apenas ele vê a varanda ameaçada quando este vento torto faz a madeira debater-se querendo despertá-lo da languidez. Apenas ela lembra do pito dividido da Mariquita de Drummond.

A voz dela lhe abala quando ele fala sobre seus medos. Mas a voz dela também lhe acalma, como o rio profundo que atravessa a cozinha de Adélia Prado.

“Lembre-se de nosso vinho de hoje à noite. E pare de se coçar!”

CRiga.

Poesia de computador

Precisava cortar a veia violeta

e jorrar um sangue qualquer sangue

sangue da idade, sal da idade,

o vinho é melhor mais velho

só para o velho, para o velho...

Precisava correr os bares

e manchar um caderno qualquer caderno

caderno sem compromisso,

hoje a poltrona, poesia de computador

só falta a dor, só falta a dor...

Precisava não ser mais velho

e envelhecer a essência qualquer essência,

decência menor é morrer

sem ter escrito um livro

e sem ter feito um filho.

Eu preciso plantar uma árvore....

CRiga.

Timidez

O ártico na boca do estômago é simplesmente te ver chegar – e chegou, com atraso, um arraso entrando na sala!

A aula passa, eu olho, você conversa, a professora chama sua atenção. Você apenas sorri, recolhe o corpo à carteira e finge que não foi com você.

Foi pra mim que sorriu? Acho que sim! Acho que não…

A aula passa arrastada, e eu engulo seco esse coração que corre tão descompassado - sabe aqueles desenhos animados em que ele pula da boca com uma mola pendurada da garganta? Engulo mola, coração e coragem.

Finalmente o sino bate, é hora do recreio: agora é fogo gelado no peito, a espera, a ansiedade - o bilhete escondido na tua mochila, ninguém vai ver.

Depois do ensaio de espião de filme da sessão da tarde, saio à sua procura, eu trouxe um lanche a mais pra dividir com você. Só que você só anda dando voltas no pátio junto a colegas, passa fria por mim, não para nem prum oi. Acaba o recreio (pareceu apenas um minuto!), e na volta, em fila pra sala, todos sentam em suas carteiras e eu só continuo olhando pra você aquele olhar quase baixo, torto, peixe morto.

Esperança: trabalho em grupo! Cruzo os dedos, é a professora que vai montar. Vamos lá!...

Decepção! Mais uma vez não ficamos juntos. Será que um dia vamos ficar?

Vejo então seus dedos passearem por dentro da mochila procurando não sei o quê, desfilam, reviram, puxam o caderno – e lá se vai meu bilhetinho secreto ao chão! Um “não...” sai meio mudo da minha boca, a professora observa, pergunta o que foi.

Não foi, professora... Talvez nunca será...

CRiga.

Desvencilhar-se

Carrego sacos de areia em cada tornozelo

areia da velha ampulheta, tempo que passou.

Ardem na pele vermelha a inconsciência

dependência

a espera pelo perdão de fato –

vá viver, me deixe, se deixe

se mexe, pare de se coçar.

Estou na missão de descascar batatas

estou deixando rastros de desinteresse.

Está em crise aquele bom soldado recluso

o poeta que cura suas próprias dores.

Nem há a tal panela de pressão

nem na cabeça nem gritando na pia.

Correr as teclas letras só faz doerem os dedos

no latejar da imprecisão, uma impressão

de corrigir tantos erros a tempo.

Tempo de quem?

CRiga.

Vila Leopoldina

Ele não sabia que, entre as suas pernas enquanto sentado no corrimão do cursinho, ela sorria pedindo sua atenção. Ele não sabia que o coração era tão traiçoeiro quanto o tempo, que não curava feridas porra nenhuma. Ela cantava aquela canção do Robert Plant, dizendo que se lembrava dele na hora em que loirão gritava “I burn in love(*)”... Ele sabia inglês, mas não quis saber o que significava.

Anos depois, visitou-a sem culpas de entender. Na verdade sem mais nada – naquele coração cego e surdo por sensatez jazia o vazio de uma tristeza incomunicável, um tempo cinza chuvoso de setembro e um vagar pela cidade e parar na sua casa para um oi.

Almoçou com ela e com a mãe, o almoço do pai falecido. Ela tinha novos discos, e conseguira achar aquele do Terence Trent D’arby, com “Seven More Days”, de um velho comercial de jeans em que o cara ficava um tempão esperando a namorada se vestir, ele num carro conversível, fez sol, fez chuva, e ela sai vestida no jeans perguntando: “demorei?”, e ele responde: “não, acabei de chegar”.

Eu demorei... um namorado viria vê-la amanhã, ele gostava de Beto Guedes e Belchior. Eu não conhecia, mas sabia do “não dá mais” brusco do seu olhar. Ele a conhecia. E ela o conhecia, e sabia que saindo dali ele compraria discos do Beto Guedes e do Belchior. E comprou mesmo.

Ele foi embora não arrependido de ter ido, nem arrependido de ter se feito cego anos antes, nos corredores e corrimãos do cursinho, ou à caminho do ponto de ônibus depois das aulas encerradas tarde da noite. Foi embora arrependido de nunca ter convencido ela que sabia dos olhares pedintes, das traduções, dos códigos tão jovens. Arrependido da insistência em dizer amiga, amiga... Amiga, palavra triste quando se perde um grande amor...

CRiga.

(*) “29 Palms”, Robert Plant

A egotrip da vingança

Vou viver no limite íngreme

da minha alma que já não é tão pura.

E se você não vier de branco

feito anjo me salvar do devaneio,

vou ser mármore tão negra.

E se você não sorrir

e se você não me ouvir

e se você não me abraçar

e se você não existir...

E se você não vier?

Se você não vier

vou renascer das cinzas do que já sou.

Eu sou as cinzas que bóiam no teu ar,

que aterrorizam teus olhos sem cor

numa trágica noite de inverno,

depois do vento insano sem direção

invadir a tua casa decorada

morango de prateleira.

Só que você, metódica,

limpa a tua casa com talento,

lava o rosto petrificado

com sabonete neutro, água morna

e vai dormir,

como se não existisse o dia

que você me deu um beijo.

Como se eu não existisse,

como se eu fosse pedra vulgar

ou mármore tão negra.

Como se eu fosse ressuscitar

sem limites

no teu seguro lar tão puro.

Como se eu fosse o retrato velho

sobre a triste escrivaninha de cedro

esquecida no sótão escuro.

Como se eu fosse vírus

esperando tua hemorragia

me libertar do desespero.

Como se eu fosse o fóssil

daquele tiranossauro rex

que um dia quis ser bonzinho.

Como se eu fosse fácil,

como se eu fosse frágil,

como se eu tossisse sangue

feito poeta do Romantismo.

Vou viver no fútil limite

desta alma que só queria

ter você de fato um dia.

E se você vier assistir a meu desespero,

vou sorrir sarcástico,

dar adeus com a cabeça,

virar as costas

e voar sobre o penhasco.

E só sobrará teu eco dissonante

entre as montanhas seculares

naquela trágica noite de inverno:

“eu amo você...cê...cê...”

E ficará esperando resposta

no limite íngreme do penhasco,

e ficará esperando eu voltar de branco

feito anjo,

pra te salvar da tentação

de vir comigo devanear.

E ouvirá só o som da lágrima

contra a rocha seca,

que não ressoa eco

nem alivia a dor.

E rezará por mim

e pedirá minha proteção,

e lembrará os dias

em que nunca fui anjo

e quando roubei um beijo teu.

E desejará com a alma

eu não estar te vigiando

e continuar não sendo anjo

só pra roubar outro beijo teu.

E você viverá no limite íngreme

da tua alma então tão negra,

perdida no vale das pedras

nas mármores tão puras,

perdida nas noites escuras

que eu fundei

enquanto amei você.

CRiga.

Ela disparou um flash

Há perdida na ponta dos dedos

pólvora paixão contida

que nunca disparou.

Bárbara é a cega vida corrida

que mata a juventude da gente!

Triste vi refletido na tua linda lente

na tua tão jovem retina quente

apenas um ratinho com frio, todo molhado.

Sozinho na esquina, guarda-chuva furado

na tempestade confusa da meia-noite
da meia-idade.

CRiga.

Proibido passear na praça

Não me agradam heróis engravatados

ou muito bem barbeados, cara lisa

verniz dos bancos da igreja polidos pro domingo.

Mas também me chateiam as bandeiras coloridas

que se enfiam até num filme de ação

querendo mudar o sexo dos super-heróis.

Me enoja quem me cobra lados

quem exige assumir uma posição

entre o dedo em riste

e a provocação exagerada.

Entre as flechas podres flechas

do caçador guardião que acerta a esquerda

e do falso índio que desfila nu para a direita.

Pender de lado é morrer flechado

pregado na árvore velha da praça.

Aquela grande árvore da esquina

que desgarra folhas demais

sujando as calçadas dos senhores de bigode

à direita de quem passa com pressa.

Aquela mesma que se parece

um falo enorme capado

culpado, amordaçado, símbolo da opressão

à esquerda de quem corre da patrulha.

Sente-se à única sombra

e finja-se de morto.

Risque seu amor no tronco

e ajude depois a limpar o gramado da praça –

haverá muito trabalho, camará!

Bora reinventar

aquelas nossas mais belas primaveras.

CRiga.

Daltônico (segundo turno)

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.

Não deixe aquela ideia de poesia fugir!

Está ali, ao lado do sofá

que a gente já não curte mais.

Cerca, entrou no vaso vazio

preciso comprar uma flor.

Mata, correu pra trás da cama

não durmo nunca mais com você!

Está no quarto das crianças, brinca

elas vão correr atrás de você também.

Não deixa passar pela sala sem perceber

fiz meu cabelo só pra você.

Não joga fora assim

você pode me machucar.

Queima então

mas dois peguinhas só.

Desarma a ratoeira

não precisa mais depois de tanto tempo,

faz tanto tempo que te amo!

CRiga.

Debaixo da tua saia

Vou perdendo a veia violeta parra.

Do tinto vinho o melhor é o mais velho

só para o velho, só para o velho...

Vou perdendo a poesia na marra.

Vendendo palavras encaixadas

encaixotando os velhos versos
submersos.

Mudar é necessidade, trabalhar também.

O amor é um porto cujo interruptor do farol

está nos navios que naufragaram
e já armaram tempestades.

Vou remando o norte que as palavras me dão.

Sorte maior é não morrer na praia

na barra da linda saia violeta

da poesia que me guarda no cais.

CRiga.

Poema que saiu, foi embora

Descuido da rota, vou parar bem na porta da tua casa. Antes de bater sabendo que não atenderia, me recebe com flores às mãos. Vinho, uma vela sobre a mesa, o jantar está posto para dois. Eu me confesso, "sou pecador, te esqueci, amaldiçoei teu nome por onde andei". Por onde andei apaguei tuas pegadas me seguindo, eu era mais uma criança com medo da piscadela daquela negra Nossa Senhora Aparecida de barro da minha mãe.

Levanto a flor ao altar, comungo do sangue de Cristo mas o corpo eu mastigo, desaprendi as aulas de catecismo. Eu era mais puro. A igreja ainda é bonita, mas são apenas tijolos e cimento, imagens e vitrais, confessionário e sacristia, fria, fria. Eu tento me sentir em casa, não faço o mal-educado, agradeço. Mas saio à porta aberta, sigo meu caminho deixando você mais uma vez pra trás.

Zeus também me deu o vinho de Baco, um saco essa história, um porre, me embriaguei. Não tenho mais idade pra tomar esporro beático, nem mais paciência pra sair batendo cabeça nos postes à procura de reacender luzes queimadas do caminho. Eu caminho como quem não precisa fazer mal a ninguém – nem a mim mesmo.

CRiga.

Cover song

Vozinha débil.

Jeitinho delicadinho.

Cabelinho bem cuidado.

Sorrisinho mui discreto.

Lindos diminutivos!

Mas no final

um bom psicodélico dos oitenta

te entorta perdida na imagem

no meu caleidoscópio.

E eu não vejo

mais que uma menina...

CRiga.

Juventudice hippiezinha (“gratidão”)

Forço sorrisos bobos pra devolver

estes hippies pirulitos coloridos

enjoativos

dos olhares que perguntam

“tudo beeem?...”.

Forço bons ouvidos pra ouvir

os “tudo bem, grãçãs a deusss...”,

feito gravador com defeito

que também erra no auto reverse:

“grãçãs a deusss, tudo bemmm...”

Tenho melancólico orgulho

da minha infelicidade aparente.

Ela não mente, não precisa

e não quer mudar o mundo

nem ninguém.

CRiga.

O circo pelo pão

Tem que gostar,

fingir gostar

ou forçar-se a gostar.

Como a fotografia não mente

todos sorriem e se abraçam pra lente,

num mundo perfeito de flashes

e notas sociais.

Nesse circo,

ao lado da querida autoridade paralisada,

os pobres desdentados também sorriem

seu momento de glória maior.

Na manhã seguinte

apreciam as notícias do dia –

uns com seus brioches

rindo e falando mal,

e outros com o pão de ontem

trocado por foto

na coluna do jornal.

Tudo parte

desse grande teatro social.

CRiga.