Consciência

 

No final ela briga comigo,
mas tudo bem...

O que vale tá no caminho,
não é no fim.

Quero que você me repreenda com a mesma força
que o teu sorriso me faz te amar cada vez mais.

CRiga.

Se o poema é de amar

 

Quando você sorria
até o pescoço dizia eu te amo.

Você vivia pra frente.
Corria pra minha lente. 

As rimas eram fáceis
e os flashes tão sinceros.

Virava as costas, tempestade:
as ondas de um lindo mar castanho
eram o cheiro de hera das sereias.

A pele do delicado rosto porcelana
dava a cor mais verdadeira
no batom vermelho de sabor num beijo.

E o sempre doce hálito de cereja!...

Teu aroma agora é apenas um drops
rivalizando com o frescor da hortelã.

CRiga.

Ele não era um cara legal

 

Eu não vi as flores nascendo do asfalto

que é só onde sei procurar.

Na mesma galeria ninguém me disse nada

algo que eu pudesse guardar.

Eu não ouvi a música da moda

nem sou o idiota popular da roda.

Eu sou é o vidro que corta

em vez do falso brilhante.

CRiga.

Redenção

 

Já fiz gol contra que não valeu.
Já fiz gol de mão na prorrogação.

Só falta o goleiro fingir que não viu
meu milésimo pedido de perdão.

CRiga.

O turco na Hilux

 

Deixa estar

Não alimento o ódio de mais ninguém

Como a maçã

Sensação de vida

Não tenho mais energia pra me culpar

Permita eu dar exemplo

Dá licença pode passar.

CRiga.

Aulas de violão

 

Está nas pontas dos meus dedos

o ritmo da música que resgatará

o fogo entre as tuas pernas.

Tocarei a nova que hoje eu aprendi.

Se errar de novo eu continuo, é a dica.

Vida é valsa que continua valsando

mesmo no pé trocado do salão.

E no grad finale,

as pontas dos meus dedos aprendizes

tocarão explosivas mais uma vez

as cordas no ponto quente certeiro –

a linda flor em sol maior! 

CRiga.

A ditadura da desconstrução

 

A mesma velha receita do destruir –

discursos combinados

ataques arranjados

um vale-tudo que engole

o caolho que tem fome.

CRiga.

Um flashback

 

O que não te acontece mais aos ouvidos

muitas vezes a alma escuta, lá no fundo,

pedindo um segundo da tua atenção.

Há um tapete de ácaros dores encrustadas.

Debaixo não há o pó do arrependimento,

apenas o piso frio de uma inocente solidão.

O que não te acontece mais nas pontas dos dedos

talvez seja o restinho do doce brigadeiro

que a língua adolescente não aproveitou.

Há um poema que precisa te pegar no rosto,

dizer o quanto sinto muito o desperdício.

Reviro discos e canções,

e a agulha agora falha.

A ilustre amiga traiçoeira

que não deixa me sentir

mais sentimental.

Me dá uma lua risquinho no céu, um sorriso.

Me devolve aquele restinho de eternidade

um dia guardada confiante

na velha gaveta de nossa juventude.

CRiga.