Assaltaram a gramática

Azidéia, minha querida!

Ainda com a, cento - 

sinto que revolucionárias

mais de cem ainda fervilham.

Pelo menos o velho verbo flexiona

o bom sujeito que um dia eu fui.

CRiga.

Uma linha escrita na agenda em branco

Rápido, me dê um segundo de sua atenção.

A alma clama a velha chama, me chama,

me queima, me fere,

me dê uma poesia.

Só não espere a vida acabar assim.

Desfie o novelo do aço, ele te enferruja.

Fuja da máquina que ferve os miolos,

que mói o que da alma é corpo.

Não é o frio, nem o fio de voz.

É o abandono, é o rolo compressor

que enterra a dor da margarida no asfalto.

E ela fica lá, desfolhada, amargurada,

pra sempre presa num sorriso amarelo

entre os carros que correm a avenida.

Por favor, olhe pra mim.

Colhe minha última pétala branca.

Aproveite a brisa e solte à sorte

o pouco que resta de mim.

CRiga.

Mais direto, impossível.

Você não é obrigada a me ver, por dentro. Eu não tenho medo de perder dinheiro. Tenho medo é de me afundar aqui sozinho. Eu tenho vontade de dormir a manhã inteira. Tenho vontade de fazer o melhor almoço. Tenho vontade de odiar um chefe. Tenho vontade de chegar cansado e limpar a casa à noite. Se há algo mais próximo ao tal mal do século, não há boa venda que me salve do precipício. Por isso não me importo e só te sigo. Eu sei, ninguém é obrigado a me seguir.

CRiga.

Cláusula

Você pra mim

Eu sou você, eu sou assim

Na saúde e na doença

Seis meses adiantado

Me chamaram, meio período

A casa agora é bem melhor

Me chamaram no sudeste

Apesar dos ratos no muro

Apesar dos gritos caninos

Apesar do tamaninho era nosso

Largamos passos corajosos

Até também o lugar ao sol

Perto de um rio que você conhece bem

Lá o carro grande quase nos atropelou

Recolhemos agora passos em dia

De novo tempo de encaixotar pertences.

Você me culpa, eu sou a culpa

Por isso te sigo pra acertar.

Não é mais uma cláusula

Que vai nos enclausurar.

CRiga.

Deep sorrow

É um corvo velho, depenado,

no subterrâneo frio do centro da cidade.

Seu ópio é combinar cores na salada

nos dias de semana.

Suas mãos têm o odor do almoço pronto.

Seu hibernáculo captura novas melodias

pra ouvir-se profundamente

silenciosamente só.

Seu amor pra dar é um pedido eterno de perdão.

Seu sono agrada porque o transporta

a outro lar que não um pseudo escritório.

Seu amor precisa de amor, mas não quer.

Seu sono é longo e quase eterno

câmera lenta que perturba.

Um inferno com sofá pra cochilar.

Nunca vai pedir o desvio do teu olhar.

Cansou de ser cansado,

não quer direito de descansar.

Precisa não apagar sorrisos, talentos.

Os medos são contados nos dedos de uma mão.

Dedos finos, medos grandes –

no caminho que apontam

há sua cruz desacreditada.

Não tem direito de chorar,

mensagens prontas obrigam a agradecer.

É um fio do tapete farrapo à porta trincada

da casa condenada pelo tempo.

Santos andam sobre as águas,

heróis voam vigiando os bons.

E ele sabe muito bem que é.

Será que consegue afundar?

Será que consegue cair?

Não consegue. Nem chorar.

CRiga.

“Se essa rua fosse minha...”

Havia aquele “H” da hora.

Aquele “D” do dia.

Areia de ampulheta explodiria

incontrolável pelas veias

pelas peles 
e vidas à fora.

Escolheu não passar mais por minha rua.

Havia a distração do dia, a hora da decisão.

Não mais regar as flores do canteiro central.
Não mais ladrilhar o asfalto pra você brilhar. 

Culpa minha.

Garoto pequeno e bobo demais,

suas respostas tão pequenas e bobas quanto.  

Na hora H, no dia D.

Na rua R, um garoto P.

Às vezes B.

E uma saudade S.

Imemorial.

CRiga.

Viver não é ter (de saída)

Mas há de se dar graças sim pelos pés

que você ainda tem pra caminhar.

Portanto deixe seus melhores rastros,

assim você nunca vai se perder.

De quebra, leva consigo os bons.

Saber que você não viu o filme inteiro.

Dê graças sim pelos olhos que passeiam

dando signo às cores encrustadas

nas pedras no caminho, valiosas.

Pegar pela garganta o leão feroz

ou simplesmente acariciar a velha juba,

tá bem, eu não quero mais brigar.

Dêmos graças à paz da experiência.

É faro, não se engane com o perfume.

Há mulheres cuja graça tem a pele

dos poros da verdade,

e não há franceses que façam diferente.

Pode ser comer caco de vidro

diamante sofrido ou copo americano.

Importante é engolir com a alma do garimpeiro

que agradece a pepita do dia,

não com o desespero do alcoólatra no bar.  

Viver não é ter.

É saber deixar de lado, conceder,

cada um tem sua verdade na vida.

Mas quase sempre só é preciso

estar de saída, apenas agradecer.

CRiga.

O último outono

Há um friozinho n’alma, sabe...

É quando a certeza machuca.

Quando o nunca fica velho

e a gente precisa se preparar.

Há um amor guardado no armário, abre a porta,

lágrimas correm cobrindo a madeira.

Precisamos arrumar as malas, tirar as roupas,

nos abraçamos nus na cama quente

assistindo à estação nos acabar.

Há uma dorzinha, sabe, uma vontade de ficar,

decorar a casa e a canção mais uma vez.

Fizemos do nosso gosto e batalha

um abrigo que hoje bate sol.

Damo-nos as mãos, giramos a chave na fechadura

pela última vez, saindo pra não voltar.

Não há manhã de sol que esquente a alma,

não há dívidas pagas que apaguem

as nossas marcas nas paredes vazias.

Então me dá uma boa notícia –

melhor é falar de uma nova esperança

que correr pra alcançar o amigo carteiro

e dizer adeus, esta carta já não é mais nossa...

CRiga.

A última nota

Deslizo meu arco no violino do meu pulso, que resulta em altas melodias de dor.

Caetano Palma Rigamonti

Nostalgia do futuro

Cada vez mais o sorriso de paz é lá,

viver em função de um ensolarado sonho

e de doces sensações.

Eu ouço teu eco de voz me chamando

pra ver o novo fruto que a árvore deu.

Eu vejo a mesma lua vermelha nascendo

lá no monte, como se fosse a primeira vez.

Mastigo com gosto o gosto tão bom

da fumaça do fogão a lenha.

Tateio a terra afundando os dedos

procurando minha raiz.

Na horta há um cheiro multitemperos,

pega pra mim, preciso pro jantar.

E por aí se vão os mais tantos e belos clichês.

Apenas os nossos planos de ser feliz.

CRiga.

Nuvenzinha na cabeça

A gente arruma a casa pra vende-la

a tarde inteira.

O trabalho que não rende te rende

e na verdade não dá pro sustento.

Há um tempo as coisas fogem do controle,

eu moro é num prédio do Brasil

que ainda não caiu.

Então não reclame quando se tem o que comer.

Fique quieto, ouça, festejar não dá mesmo,

nem detestar mais ninguém.

A gente arranca a roupa e o corpo em chamas coça.

A gente chama gente pra ver se a nossa casa vale tanto.

A gente vale mas se cala, na sala a gente morre
uma noite de cada vez.

CRiga.