Pré-Carnaval

Eu não entrei no clima,

eu já sou as cinzas da quarta.

Será que o assassino do Rei Momo

me deixará sorrir em sua onipresença?

Ele me toma a alma

a calma, a rima rica.

Áspero, vaidoso, soberbo,

mas não sai de fantasia.

Noite e dia

martela o coração do folião.

Eu nem espero samba

nem suor nem cerveja.

Apenas a certeza

que a paz ainda pode existir...

CRiga.

Passeio pelo Ibirapuera

Um passeio pelo Paço,

um tropeço não é nada.

Paciência no passo, rapaz,

porque o passado é fugaz.

Um passeio assembleiano,

um momento, por favor:

desacelere o passo, me dê espaço

porque o passado será fútil.

É um passeio apenas,

não tropece em você...

Pedras serão pedras, elas passam,

e o passado será apenas

a pedra do mais belo monumento

num passeio pelo Ibirapuera.

CRiga.

As mãos do pastor

Eu não quero mais este querer,

ser, estar a todo tempo

em todo lugar.

Eu não quero mais este perder,

posso deixar de ganhar

anos a menos pra viver.

O que quero é deixar para trás

o que todos querem abraçar.

O que eu quero é fugir da fogueira

vaidade, a cidade de São Paulo eu amo

menos todos que só querem se engolir.

Eu não quero de graça,

nem graça de um Nosso Senhor.

Eu quero é não sentir a dor

das mãos do pobre pastor

dobrando santinhos pra eleição.

CRiga.

Serenidade

Bom caminhar na terra árida

como quem caminha distraído

num jardim da primavera

num dia de sol.

Despejar aos poucos as pedras mágoas

guardadas nos bolsos furados,

livrar-se do que não faz bem

sem magoar ninguém.

Imaginar o futuro verde, boiar nas águas azuis,

esquecer das mãos cansadas do velho pastor

que se escraviza todo dia

nos envelopes do político.

É preciso viver assim,

descompromissado com o erro

desapaixonado dos papéis.

Eu preciso de botas pras novas léguas,

as botas que eu comprei num sonho

marrons cor da minha terra -

esta eu já posso dizer minha.

Eu preciso viver a intensidade do teu sonho,

nele estão o jardim da primavera, os sóis,

o futuro verde, as águas azuis.

O compromisso com o nada ter

e a paixão renovada na folhinha

que nunca vai correr veloz

fugindo assim de nós.

CRiga.

Sobre a fogueira

O cheiro queimado de carne,

a minha carne

sobre a fogueira do inferno alheio.

Terroristas são apenas terroristas,

deixam pistas do ódio enrustido em orações de sua língua.

Marcam a pele branca mais leve e mais fácil

com o fogo da ira que sai de suas narinas.

É dragão com patas de elefante louco!

As costas não suportam,

as minhas costas viram tapete em seu safári.

E como pesa carregá-lo baforando excentricidades.

É o aviso da caveira

numa receita de floral de Bach.

CRiga.

Sinceridade

Quero ser justo – mente!

Dente sem juízo.

Quero ser simples – tente!

Pena que boia no ar.

Quero ser sempre

saudosista assim pra frente!

Acreditar...

Eu sou justamente

simplesmente assim:

olho no olho

a calma, a gente,

apenas quem crê.

CRiga.

Gangorra

Aperto na aorta.

Urgência. Um saco!

Inês não está morta.

Quer tempo. Precisa.

É fato. Vem logo...

Acerto, erro, água, fogo.

Ponto positivo, xis nas costas.

Sexta que não é 13,

à noite há bruxaria.

Corta o rosto, faça a barba,

evite o molho, evite o sal.

Tudo isso faz muito mal.

CRiga.

Estação dos olhos verdes

Eu não tenho muito tempo, me devolve este sorriso.

Entre a vida sem lugar para sentar no banco do trem

e a morte presa às orações que não acredito,

eu insisto te procurar porque daqui a pouco

seremos apenas pó na multidão difusa.

Não és musa, nem amor de uma vida.

Apenas verdes olhos distraídos

preenchendo o nada nesse ar

muito devagar.

A porta se abre, você se esvai feito gás neon

deixa um rastro colorido,

florido vestido da ternura.

Eu tenho todo o tempo do mundo,

me devolve o pouquinho que você tomou.

Entre a morte de voltar às ridículas orações

e a vida de corações confusos,

eu continuo, no escuro,

até a próxima estação.

CRiga.

Olhe o lado bom

Não será toda vez.

Mas toda vez que for

valerá pelas que não foram.

Você tem de onde tirar

o sustento da família.

Mas quem vai sustentar

o corpinho do meu filho

quando ele cair da bicicleta?

Há os dias de semana

que você poderá aproveitar.

Mas encontrarei nestes dias

amigos, filhos,

o amor de aproveitar?

O peito pesa nestes dias

que você precisa matar estes poucos de si.

Compensam os meses, anos,

que você envelhece por antecipação?

Não será toda vez.

Mas toda vez que for

o coração baterá mais rápido,

mais letárgico – uma pata de elefante

esmaga aos poucos por dentro o peito

até que valha a pena conseguir enxergar

o tal do lado bom

das coisas que te matam.

CRiga.

Sapato velho

Uma das piores sensações de um homem é o estágio em que ele sente vergonha de seus sapatos. É quando toda a humildade que ele sempre cultivou não vale mais que a falta de lustre e couro. Quando o engraxate se torna padre confessor.

CRiga.

Crônica da saudade do que ainda não foi

Eu hoje sonhei que barbeava meu filho. O rostinho era o mesmo, de criança, suave, bonito, pérola de infância aos 12 anos. Apenas alguma “barba” havia, lisinha, e eu era só o medo de lhe cortar. No final deu tudo bem: barba feita, sem machucar. Seus olhinhos azuis me encaravam sérios, sua meninice que sempre me comove me deu força. Afinal, sonhos são assim, estranhos, mas que te pegam de alguma forma.

Acordei, e eu era agora uma triste sensação, o dia em que não mais terei aquele rostinho de criança para olhar, beijar, acariciar. O dia em que seus olhinhos azuis poderão ser apenas os olhos perdidos de um rapaz procurando identidade ou minhas lâminas de barbear. O rosto do cara desviando do meu na festa que não será mais minha, à procura do que será seu. Será o momento em que caída toda a areia do tempo, a ampulheta revelará depois do vendaval da idade: tens pouco o que lhe interessa.

Corri ao seu quarto, cama vazia, ele este ano começou a estudar de manhã. Acorda mais cedo que eu e a mãe, arruma suas coisas, um copo de leite com chocolate, pega a blusa em nosso quarto e corre pra pegar a van que ele reclama nem conseguir fechar a porta, observado pelos adolescentes com olhares sonolentos de irrelevância. E me veio de novo a brisa fria de uma futura solidão: a saudade do tempo em que eu poderia dizer bom dia, boa aula, eu te amo. Depois será boa tarde, onde vai, fica em casa conversar, eu tenho um conselho, deixa eu te falar...

Tomei café, fui trabalhar. Ritmo forte, correria, muita ideia pra ter e executar, o dia a dia que te toma os sonhos e a essência. Mas no meio da tarde, um estalo, me veio a imagem de meu filho e seu rostinho de criança. Parei tudo, parei aqui: será que um dia precisarei ensiná-lo a se barbear? Será que um dia vou me perdoar pelo tempo que insisto em perder?

Mas o engraçado mesmo é sentir saudades do que ainda não foi. Meu filho hoje vai dormir mais cedo, e eu preciso lhe encontrar. Amanhã eu preciso acordar mais cedo, e que bom: ele ainda não precisa se barbear!

CRiga.

Tristeza

Desfila sorrateira

às vezes montada no cavalo

do monumento no Ibirapuera.

Ou estampada nos olhos do anjinho

da fontezinha do bulevar.

É uma respiração profunda

tentando dar ritmo ao dia

e ao coração cansado.

Câmera lenta, você tenta engolir,

é café amanhecido.

Um drama de atores sem fama,

uma cama que não quer te largar.

Pousa nos teus ombros as mãos pesadas

enquanto em frente a um computador

você se pergunta como se deletar dali.

Marca com as unhas por dentro do peito

feito prostituta velha, bruxa fedida.

Gata preta no cio te gritando

lá no fundo da cabeça que pesa bigornas.

Beija sabor sangue, congela o estômago,

amarga a garganta, chuta os testículos.

Sopra um vento polar na nuca,

parece que nunca existiu verão.

CRiga.

Dias eternos de amores modernos

Lídia olhava a caixinha de música quebrada. Deveria chorar, mas não chorava. A bailarina manca e a música desafinada já não afetavam mais.

Lídia não esqueceu o batom vermelho na bolsa, nem o preservativo comprado, em segredo, naquela farmácia de esquina. A inveja da solteirona do balcão podia denunciar. “Foda-se!”, palavra da moda.

Lídia deixou pra trás uma vida de menina. Perdeu vontade de chorar por brinquedo quebrado, perdeu a atenção nos bordões da mãe, perdeu a doce virgindade lenda das conversas de chá da tarde.

Enquanto destoava nos gemidos, misto de dor e de novo prazer, uma bailarina manca fazia as malas. Não havia príncipe nessa história de amores perfeitos, porque nem Lídia esperava telefonemas de dias seguintes. 

Nem mesmo aquele soldadinho de chumbo, herói de outrora a declamar poemas ao pé da caixinha, havia mais – perdeu uma perna na guerra da puberdade, e aposentou-se beberrão numa cadeira de rodas pela cidade dos brinquedos fantasmas.

E o amor, descrito num velho livro de contos de fadas, agora apenas mascava chicletes despreocupado, parado na chuva com guarda-chuva furado, esperando um ônibus qualquer.

CRiga.

Não caia do cavalo, mais uma vez

O dia que começa rangendo os dentes...

À minha frente, desafios de recortes de jornais

onde o papel ignora quem quiser.

Esse contorcer de veias e artérias

acelera o pulso, atormenta o espírito.

Deveria ser velho conhecido de mesa de bar.

Ele é o monstro cotidiano que te come pelas beiradas

e te recria pro novo dia.

Porque o conforto confiante é a espora invisível

que machuca o cavalo manso que te carrega,

e que te derruba.

CRiga.

Atrás dos olhos azuis

Há gente que não acredita que estou lá. Mas cada vez que estou em algum lugar, tenho certeza de onde não quero ficar.

Quando falta o adjetivo costurando o verso que você procura lá no fundo, até forjando doces memórias, é porque morre um pouco de ti no moedor de carne das avenidas, das vidas que não te importam. Adoece o talento de curar feridas d’alma elogiada apenas discreta. Impossibilita o trago na fumaça confusa, fazendo das nuvenzinhas sem graça que pairam sobre teus pensamentos o doce algodão doce com gosto que ousa um Drummond.

Há um poente doente, o dia de sol que não vi, o calor que não senti. O ar condicionado me rouba a tentativa de brisa, porque a briga das máscaras neste sempre carnaval me afasta, me gasta, me dá gastura e vontade de fugir.

Os atores são os mesmos, os cotovelos invisíveis querendo espaço no alto verbo, no alto relevo. Às costas as pás cavam as covas, dê um passinho, por favor... O chão de madeira velha é polido pro tapete bem deslizar.

Ferino, felino, rapina, estou em cima sem você me sentir. Sem braço, mais um João, finge-se aleijado, mais um abraço, beijinho de oi e de tchau. Eu hoje nem beijei meus filhos, me deixe afundado na honestidade que luto pra não se envergonhar.

Faz tempo que não vejo gente assim, aliás, me faz um bem não reconhecer de cara: meus olhos azuis, fiéis como um cão, são estes mesmos que você sempre verá.

CRiga.

Os garotos guerreiros

A vida que segue

também mede a resistência.

Se tem medo, nem vai –

fica em casa debaixo do cobertor!

Até que o barulho ensurdecedor

das crianças brincando na sala

te derrube no assoalho da ilusão:

são elas as donas de sua vontade

dos seus passos, dos seus medos.

Quando eu era moleque

brinquei sozinho de matar dragões.

Meus meninos dizimam exércitos

num jogo de computador.

Diferenças não fazem diferentes.

Por eles suporto qualquer guerra,

não há terra que eu não vasculhe

procurando risadas, sorvetes

e as doces conversas do jantar.

Fossem comigo ao campo inimigo,

cantariam, contariam piadinhas.

A batalha seria mais linda e leve,

seria breve, e a gente venceria.

A gente voltaria tomando sorvete,

contando os dragões que tiveram fim.

Quando eu era moleque, faz tempo,

sempre quis guerrear assim!

CRiga.

As doces receitas de nossas vós

Há um ritmo da vida que confunde a alma.

É quando você não reconhece que ela acontece,

que o sol vai nascer independentemente

do que você resolveu achar dela.

A deliciosa surpresa é quando na coragem da luta dura,

na tristeza de descer degraus, de subir ladeiras,

você se depara com você mesmo no topo

sorrindo – marotice!

Que idiotice amaldiçoar seja lá o que for,

que invencionice adotar a dor

como inspiração de poesia.

Todo dia nasce conforme a receita de bolo

que tua vó guardou num caderno do antigamente.

Dona Maria Leite, vovozinha Aparecida!

CRiga.

Meu domingo com Caetano

Domingo é mais que o dia

de lembrar como a semana foi.

É o dia de fuçar fotografia

relógio velho do avô

que ainda funciona muito bem.

O bilhete que você guardou,

o disco novo que você ainda não tocou.

A arrumação pela metade

que nunca ninguém vai arrumar.

A vontade de chutar a segunda,

sempre há uma segunda chance:

o dia em que o lance duvidoso

é o pênalti que você precisa.

Domingo é sempre lindo,

é a semana à frente vindo

com aquele ar de engolir.

Mas o que me importa mais, meu domingo,

é meu filho, sempre tão lindo,

que continua triste procurando o sol

que não o sol que a gente

conheceu sempre tão bem...

Domingo é sempre lindo.

Só meu filho que não percebeu.

CRiga.

Montanha russa

Você quis o perigo,

flertou sem admitir o medo.

Depois da subida, a queda –

mas uma hora

tudo vai parar.

Daí de novo você vai querer provar

que, ainda vivo,

não tem medo do perigo.

Tristeza maior é não arriscar,

pior é morrer ainda respirando

mas ruim é viver

também perdendo o ar.

CRiga.

A bola démodé da vez

Esta é a era do insano fora de moda –

triste também é ter de recorrer

à moda pra lhe esculhambar.

É muro, duro feito cowboy,

nem Hollywood mais dá bola.

Assola, ameaça.

É ultrapassado.

É Chaplin brincando equilibrando o globo,

comédia sem a menor graça...

Trump ameaçou invadir México em ligação com presidente, diz agência

CRiga.

O desafio

Quando a folha começa

em branco,

um traço, um tranco

começa a história.

Pode ser uma memória de infância

até um amor que passou.

Mas o pulso quer insistir, correr

machucar o papel com a ponta do punhal –

vale também com caneta especial.

À luz de velas, luz elétrica

vagalumes ou olhos de gato.

Sobre o apoio da mesa riscada do bar,

sobre a capa do velho vinil

do flash back que não toca mais.

Basta não ter medo do branco

ninguém é santo nem demônio

todo mundo amou e odiou

sorriu, chorou, morreu um dia

renasceu no outro contando

como é ardente aquele inferno

ou como é chato aquele céu.

A nossa vida tem todos os defeitos,

os pesos que o papel pode suportar.

Mesmo o borrão da lágrima que cai

escreve o tempo que o espírito precisa

pra se reencontrar.

Desafio é encontrar palavra

pra alma que é certeira,

mas sem simples tradução.

Quando a folha termina

escrita,

ela não imita

nem nunca encerra a história.

Insista.

Queremos ler-te linhas,
ver-te vencer os brancos.
Traduzir-te.

Para Danilo

CRiga.