Diminuto

 

Há uma solidãozinha que cutuca o peito, sabe...

Um amargorzinho de folha em branco,

um medinho de não sei o quê.

Dorzinha fria que nem ponta de faca cega.

Uma sensaçãozinha de abstinência

frio na espinha

no meio da tarde de verão.

Bolinha murchinha murchinha,

moleques gritam as férias na quadra.

Palavrinhas à brisa morna, vão-se embora

me deixam sozinho, escória.

Agorinha eu tinha onde me escorar

ainda tenho onde morar, uma casinha

um sonho, uma cidadezinha.

Putinha essa sensação de nada

nadinha nadinha...

CRiga.

Sapato velho

 

Uma das piores sensações de um homem
é o estágio em que ele sente vergonha
de seus sapatos.

É quando toda a humildade que ele sempre cultivou

não vale mais que a falta de lustre

e de couro.

Quando o engraxate se torna

padre confessor.

CRiga.

A hora

 

Um grilo confunde a noite.

Seria a paz, não fosse a morte.

Carros batem ao passar sinais vermelhos.

O sogro sangra no punhal o genro insano

sem grana pra comprar a droga.

No parto a mãe sorri ao filho

dizendo adeus, ela sabia, operação arriscada.

Seja estúpida, rasa, sem graça.

Seja injusta, em casa, na praça.

Uma certa paz de toda a forma ressurge

dizendo verdades e besteiras no funeral,

enquanto aos poucos a morte se envergonha de você

ainda vivo, à espera ou fugindo

fingindo ser imortal.

Uma cerveja no dia seguinte, que sorte!

Mas um grilo confunde a noite...

Seria a paz, não fosse a morte.

CRiga.
(fotos de Cauê Rigamonti)

Um suspirar profundo

 

Saudade é coisa que pega a gente, e a gente parece que não quer desapegar.

Uma sensação de dor gostosa, a saudade que não dói. Sabe? Cutucar o canto do dedo, bicho de pé, café meio amargo, aquela cachaça mineira que desce rasgando?

Saudade de alguém é assim, te tira um pouco do ar, você fica meio catatônico, mas gosta da sua própria cara de bobo quando vê a fotografia daquele ser que você quase esqueceu que ama. E percebe que nem o tempão que passou fez você sarar!

É coisa que remexe a gente lá dentro, parece sangue gelado cortando o coração de compasso letárgico. É sentir frio no verão do Rio. É mentir que tá tudo bem, que amanhã a gente vem pra festa, mentir com o que está escrito na testa! Ora, ora…

Saudade é coisa mesmo de curtir, mexer o gelo no copo do Scotch. Uma vontade de esticar o braço, abraçar, pousar as mãos sobre o rosto daquele ser tão distante, beijar! Ah, beijar… No beijo a saudade quase acaba. Mas sentir saudade junto a quem sente a mesma saudade é fogo na bomba!

Tem gente que fala em matar a saudade. Mata não… Deixa ela meio moribunda, mas não deixa morrer porque senão o amor perde sentido. Sentir a saudade começar a reviver é como ver aquela velha orquídea florescer.

Saudade é tocar dó ré mi fá na flauta doce, fechar os olhos e pensar no Bolero de Ravel!

CRiga.

Levanta ver quem chegou

 

O teu diabo cobra caro.
Muito caro.

Nó no peito,
pânico de morrer.

Aquele amigo Rivotril
vicia mais que a emoção.

Muito remédio na frente.
Conselho de gente.

Não quero visita.
Ter que sorrir.

Ficar calada preparando almoço
pros parentes que chegaram de repente.

CRiga.

Solidão dos dedos

 

Ácido

o passado às vezes corrói a pele

e eu sinto, sinto muito –

as mãos calejadas perderam o fogo

escondido entre as tuas pernas.

De um outro lado você passeia os dedos loucos

à meia-luz, sozinha

à frente da tela de um computador.

E eu sei, há a dor

ácida navalha sangrando lágrimas

num gozo frio de solidão.

CRiga.

A seta

 

Olha, eu mudei.
Eu sei: ação e reação.

Você também precisa reagir a mim.
Mudar-se de mim.

Eu preciso agir, fingir
que o melhor mesmo é estar sozinho.

Eu hoje vi uma foto
de felicidades...

Nunca mais na morada juntos
nessa cidade.

Nunca mais,
namorada quem sabe.

CRiga.

Pureza

 

Eu vejo uma bela história de amor
sem toda tanta dor que senti.

Mas eu nem tenho este direito...

Não se pode querer postar os pares

nos lugares perfeitos da tua fotografia.

Não adianta adiantar-lhe

o olhar aos lábios –

a boca dela por enquanto só denuncia

a pisada na marca da amarelinha.

CRiga.

Fotografando espíritos

 

A espera parece mais longa quando a chuva cai. Meus amores, minhas dores – no asfalto molhado todos perambulam com seus guarda-chuvas, cada um com sua cor em uma via sem volta.

A espera é fera que hiberna nas trevas da alma. Ruge uma dor que ecoa do fundo da caverna úmida e que cheira a mato molhado.

Quem espera sempre dança a valsa da solidão no silêncio da casa fria. Casa com o padre, reza com o bêbado caído na esquina.

Me espera, não vai agora. Eu tenho cartões postais em branco pra gente sonhar. Um vestido de festa e outro de casamento. Um baú sem nada ainda, uma garrafa intocada de licor. Uma cama de solteiro, a gente joga o colchão no chão.

A chuva da espera molhou toda a minha casa, distraída deixei janela aberta pra alguém me invadir. Eu queria ter asas pra voar até alguém. A espera parece mais alta quando o céu se abre e o sol não traz mais novidades.

A espera se transforma, com as nuvens sombrias em torno da lua, na noite que cai da minha estante e se quebra mil caquinhos, um porta-retratos ainda com foto de revista. Um anjo azul de bibelô empoeirado, lembrança de um sobrinho que nasceu, cresceu e viajou ao estrangeiro.

A espera é acreditar em filho de virgem. Uma prece, me esquece, me marca num muro, prefiro ser Madalena. Me atira na vida. Mas não me espere chorar, no compasso do ponteiro do relógio parado vou te atraindo pra armadilha: serei a bruxa que vai te transformar no sapo, serás meu anfíbio de estimação, e você terá que esperar um beijo meu te libertar de novo. Só que meus lábios secarão com o ar de outono. Estaremos presos um ao outro.

A espera é o brejo feio e fedido da floresta negra das fábulas que assustam as crianças. É a impossibilidade de contar belas histórias aos casacos pendurados na cadeira da sala de jantar. É a solidão dos deuses loucos. É o dedo em todas as feridas da trouxa autocompaixão. Rasgar a carne, sangrar líquidos sem cor, chorar lágrimas imaginárias e etílicas de guaraná. E dormir soluçando baixinho esperando o despertador tocar pra espera recomeçar com o dia sem as flores à porta. Café amargo, janela aberta, estou pronta – que venham as cartas em branco que ontem enviei pra mim...

CRiga.

Escritório na varanda

 

A cabeça ferve letras, letrinhas.
A louça grita na pia, intrigas.
E eu insisto, aumento a fervura
da panela de pressão das ideias
enquanto corro o teclado
à procura de trincheiras.

CRiga.

Sabe o Poder?

 

A jazz rouca voz.

Uma brisa na tarde abafada.

Um novo romance.

Eu puxar você pela cintura

e a gente dançar pela praça.

Faça as malas que a gente vai viajar!

O solo do rock novo.

Água fresca no final da corrida.

Um olhar que sorri ao cruzar na calçada.

Eu desenlaçar o laço do teu vestido

sob a luz de um sol que entra pela janela.

Trame com ela
a trajetória de uma noite inteira!

CRiga.

Alma-gêmea

 

Quando você encontrar o blues
talvez seja eu
o blues a te encontrar.

CRiga.

Estrada do Funil

 

Faróis acesos na noite clara

vamos então cometer enganos

inventar amores

cores sabores rumores

e rimas.

Doce é a canção da água que corre

na margem contra a pedra

no rio das ideias que nos acompanha.

Cuidar nas curvas para não desafinar

nem desafiar a imortalidade

as leis da gravidade

e da relatividade:

melhor vivo do que morto,

torto a um simples careta.

Cometa o ato derradeiro –

me dê primeiro o teu coração.

São quantas estas velhas curvas

pra gente de novo se conhecer?

CRiga.
(fotos de Danilo Amélio)

Um dia de cada vez

 

É o que te resta no dia seguinte

depois da coragem dos vinte.

É o que te testa e você aguenta

depois da resiliência dos sessenta.

O que resta é muito.

O que testa também é.

Nunca é muito tarde

acordar e caminhar na praia

um dia de cada vez.

A festa no dia será o sol sorrindo

o rei nu te levando ao canto fresco

na arquibancada da arena.

E o sono na fresta da noite será a lua

a noiva que te conta num poema

aqueles segredos de virgem

que você já sabe tão bem.

Para Gilberto

CRiga.

Amor de verão

 

Uma folha cai

e o amor de verão despenca

no quadradinho do calendário.

Não suportará a graduação alcoólica

do vinho tinto francês.

Não contrairá a doença moderna

do rato conformado com pouco espaço

no apartamento muito bem mobiliado.

Pedirá licença pra fumar uma boa memória,

mas a história da área comum

é uma placa de advertência.

Filme europeu é gente demais vestida.

Na geladeira há uma cerveja esquecida

desde a comemoração do ano novo.

A vizinha vem todo dia apreciar histórias

de um verão como outro qualquer.

A vizinha vem

até quando a vizinha não está.

A mala esteve sempre pronta

pra voltar a viajar.

Não precisa saber desse tal de charme

da noite do inverno na cidade.  

Na praça só há cachorros encoleirados

e gente trotando uniformizada

correndo atrás do tempo

que sempre resiste serra abaixo.

Atrás da página arrancada

do mês que passou no calendário,

escreveu uma despedida:

“meu amor eu tou voltando

pra você.

Guardado quem sabe naquele próximo janeiro

no calendário que ainda nem saiu...”

CRiga.

Laisla

 

Laisla nasceu um dia

pra ser ilha tão linda

como reza uma canção.

Sonhos também lindos

navegaram mar aberto

contagiando simples pescadores

e fundando arquipélagos.

Laisla foi ilha bela

de um sonho de verão.

Talvez tivesse brotado do oceano

pra fazer sorrir

pra fazer chorar,

quem é que vai dizer...

Mas emergiu linda mesmo assim,

e se decidiu de ilha bela

tornar-se estrela infinita,

sua mensagem conseguiu deixar

na rede do pescador:

a mensagem do amor,

puro, simples

e eterno

como deve ser.

CRiga.

(Caderno Azul,

12 de agosto de 2001,

a uma criança que não nasceu)

Mail

 

Eu não tenho in box
nem out box.

Eu tenho é uma linda caixa de problemas

que o teu chato inglês enlatado

não quereria nunca resolver.

CRiga.