O caroço da falange

Da torre me abandono,

minha névoa de romance.

Há um belo e explosivo apocalipse,

boas pessoas me pedindo ajuda

e desculpas.

Missão cumprida, minha nave

precisa agora me deixar pra trás –

aqui sou terra seca, inabitável.

Viajar galáxias até a morada

onde dedos afundem na terra a energia

e nos teclados só o preço do adubo.

Nestas mãos que contam histórias,

conto os carocinhos, agosto é 31!

Mais um dia, mais um

não sei saio tão vivo assim.

Mas há primaveras-ficções que salvam

insistem na raiz, são trepadeiras

forçam espaço dentro de mim.

É estranha e boba a esperança...

Setembro já grita entre as falanges

anunciando coloridas novidades

na minha alma

o meu jardim.

CRiga.

Boneco de areia

Falta-me o aroma de flores selvagens,

espinho de flor no coração,

gota de sangue manchando o papel.

Há muito ácido corroendo os dias

e hoje sou um devedor aos jardins.

Inverno, agosto, falta tempo.

Uma nova canção, o fogo da paixão.

Falta a tempestade me irrigando.

Sementes secas gritam socorro.

Terra árida vira pedra,

e eu prefiro chorar solto no cais

a não sentir nada mais.

CRiga.

Antolhado

Há um ritmo de trem no trilho

que coloca as coisas no lugar.

Que envenena a carne

congela a cama

entorpece a idade.

Hoje um sol de dia de semana

veio me lembrar que ainda há o que fazer.

E eu voltei a trabalhar lá fora

na varanda menos fria

olhando o mundo acontecer

cada coisa em seu lugar.

CRiga.

De tempos em tempos (mitologia)

O piso mármore do inevitável mausoléu

quer apresentar mais um Deus pra mim.

Uma provação, uma oração.

Baixe a cabeça, cordeiro,

só quem tem cruz no peito

é que tem jeito pra chegar aqui.

O caminho que busco dali

é porque não quero chegar a lugar algum -

este, escrito linhas de um livro humano

que já matou quem não quis ler.

Caminho meu é porta dos fundos,

saída de emergência.

Não preciso das auréolas de liquidação

brilhando luz de led na escadaria principal.

Que falta fazem os pés no chão,

as mãos agarradas aos problemas

pra quem só pede solução.

Que falta fazem os deuses do Olimpo

muito mais lindos que os feios hebreus.

CRiga.

Seco

Se apertar o peito é “crec”,

espremer a alma

não é lágrima que cai.

Amigo é o aroma do asfalto molhado,

mas a estiagem tão cedo já silencia.

É pouca, rouca esta poesia

que gritava louca todo dia

me liberta desta alma

desta pobre rima que salva.

Jardim de terra empedrada

rosa marrom enrugada

cheirando a velório sem cheiro

na gaveta emperrada no coração.

CRiga.

Casulo

Há uma sensação que persigo,

abrigo, dever cumprido.

Há uma sensação que devo muito.

Perigo, eterno medo de desiludir.

Ninguém nunca me viu por dentro.

Daqui saem etílicas borboletas,

secos dragões sem fogo cujos sorrisos

são sinceros e preocupados.

Haverá memórias de fogueira

distantes, não farão revoluções.

Dúvida é se existirá um jardim amnésico

cujas rosas não peçam documento

pros beija-flores da madrugada.

Eu tenho idade, só não tenho tempo.

Quero beijar sem culpa, de barba,

voar sem horários de museu.

Não quero crianças fingindo interesse,

nem a cor forçada na exótica fotografia

calando as verdades das minhas rugas –

elas poderão com falsa propriedade

recitar poemas ou apenas te enganar.

Nunca pisei o chão da maioria dos pés,

nunca vivi o tempo das verdades eternizadas

enlatadas numa festa de jubileu.

Eu durmo num casulo eterno.

Inferno pra mim

é me tornar.

CRiga.

Cachorro louco

O que rega a terra seca não vem

com a chuva cereja da maldição

no agosto das almas cruas.

Letra que nasce morta

na boca apertada

onde os lábios ainda se cortam.

Nada desbanca a aridez estampada

na rachadura do asfalto muito caro.

São duros os dias de semana

que não dizem mais que sobreviver.

Quem sofre é quem tem abrigo

e nada além do silêncio

para compartilhar.

CRiga.

Água leve leva lava a lama d’alma

Nasci e cresci calado.

Quando grito eu urro.

O silêncio ainda é de ouro.

O touro também fere.

A fera ainda sente.

Ainda mente pra sobreviver.

Não há louça que fale mais alto.

Há uma criatura que grita rouca

a rima solta da lucidez.

CRiga.

Um flashback

O que não te acontece mais aos ouvidos,

muitas vezes a alma escuta, lá no fundo

pedindo um segundo da tua atenção.

Há um tapete de ácaros dores encrustadas.

Debaixo não há o pó do arrependimento,

apenas o piso frio de uma inocente solidão.

O que não te acontece mais nas pontas dos dedos

talvez seja o restinho do doce brigadeiro

que a língua adolescente não aproveitou.

Há um poema que precisa te pegar no rosto

dizer o quanto sinto muito o desperdício.

Reviro discos e canções,

e a agulha agora falha.

A ilustre amiga traiçoeira

que não me deixa me sentir
mais sentimental.

Me dá uma lua risquinho no céu, um sorriso

me devolve aquele restinho de eternidade

um dia guardada confiante

na gaveta de nossa juventude.

CRiga.

Vácuos na segunda

Necessário às vezes fugir da segunda-feira,

uma curva à esquerda, o sol da manhã,

à direita cuidado com o excesso de confiança.

Não inicio semanas com esperança de vencer.

Há uma certa calma que me orienta,

e eu não tenho mesmo os pés no chão.

Decidi aceitar as roupas de guerra

até enquanto permaneço na trincheira

deste frio apartamento que me convém.

Também vejo a terra prometida, o caminho,

o pó que a gente come na nossa estrada.

A entrada tem uma porteira capenga

que sempre nos dará as boas-vindas.

A espera é santa, ela canta aos ouvidos

o som que os carros na estrada dos Romeiros

não engrena nem engana
no caminho longo até a paz.

CRiga.

Cinco minutos

É o que me resta, uma rima, um clichê

pra de novo eu não falhar com você.

No relógio os ponteiros me perseguem,

olhos vidrados, estrábicos, diabólicos

querendo me fazer errar.

O DNA cinza encrustado nestas horas

me frita, me desumaniza.

Respiro fundo no tic do primeiro segundo

e morro triste amaldiçoando

o impiedoso tac que me flagrou 
cinco minutos atrasado.

CRiga.   

A vida parece brincadeira

Quebro cabeças,

meu filho quebra brinquedos

e a vida continua.

Equilibro pedrinhas,

há um ritmo pra construir o castelo

e outro pra não deixar ruírem contratos.

Jogo com as palavras,

mas o tribônus algoritmo on-line

são apenas dragões de um tabuleiro.

Visto camisas de guerra,

e uniforme de escola jogado

não pode mais incomodar.

Mentira boba que me sinto bem,

você tão concentrado em só vencer.

Vem perder comigo o jogo perdido

debaixo da cama,

o tempo que não temos.

Isto tudo meu é pra você.

Isto tudo teu é pra me fazer

vivo, reviver.

CRiga.

Vestimenta do dia

Lapido letras que valem o dia de cada leão morto.

Vejo espíritos refletidos no vidro da sacada.

A censura sobre as letras que não dão dinheiro.

Então me escondo, revejo prazos, e me flagro alma incompleta.

Dedicar-se, quanto tempo pra cada coisa?

Planos me fogem do controle feito areia solta ao vento.

Rápido, letras fogem para marcar o papel!

Leões rugem da cova que eu tapei com o rascunho.

Não havia o sobrenatural pra me assustar, inspirar.

O dia acaba, a noite vem com seu ar de ordinária.

Dedicar-se a que se a calma convém?

Panos de prato secam os pratos.

Roupas de escritório escondem o pranto.

Até a tecla off ainda foge de mim...

CRiga.

Todo o céu para você

Menina distraída não viu o cometa.

Cometeu o erro de procurar felicidade

na esquina onde a alma curta

só foge da simplicidade.

A paz era apenas um só anel de Saturno,

não precisava esperar rubi presente

do namorado que faltou ao encontro.

A lua cheia sorriu cheia de esperar

a busca pouca nem que fosse 
romance de novela

aquele tão fora do alcance dela.

Carnaval de astros e estrelas,

mas ela só via um menino nunca olhar.

Insistia no dia moribundo

da cidade que não sabe ser grande.

Grandes são os olhos de quem sonha.

Quem inventa no zodíaco borrado

uma história inspirada

em querer amar de novo.

CRiga.