Desfaçatez

Não me desfaço de você.

Desfaçatez na esquina

é charme de boêmio falido.

Eu tenho tido pesadelos.

Você olhando de lado pra mim

e eu chorando pedindo perdão

por um erro que nunca cometi.

Eu te vi passando numa nuvem,

e choveu aquela garoa confortante de domingo à noite.

Foi quando todas as certezas foram certeiras,

quando descobri a falta que você me faz.

Então faz de conta que você não gosta mesmo,

não gosta tanto assim de mim.

Não faz mal, aprendi a palavra:
Desfaçatez!...

E desde sempre te ignoro

solenemente

feito o Clark Gable

que um dia foi embora.

CRiga.

Tragédia não poder chorar

Maria

ria,

era muita tragédia pra um só dia!

Marido adúltero

barraco incendiado

demitida pela patroa

sem filhos pra dividir a dor.

Gargalhava.

Odiava.

Não amava mais nada

nem ninguém.

Maria

daria cabo de sua vida

não fosse uma esperança boba:

Poder chorar baixinho

só por um dia,

só por um dia...

CRiga.

Mangueira brincadeira

Houve um dia em que o Deus

Que eu conheço

Resolveu lavar o barro das chuteiras

No jato do novo esguicho.

Foi o dia em que orei ao deus

que não conheço

Que não me deixasse esquecer da tarde molhada

Corpo e alma, moleque menino

Convertendo ateus.

Para Francisco

CRiga.

Estação dos olhos verdes

Eu não tenho muito tempo, me devolve este sorriso.

Entre a vida sem lugar para sentar no banco do trem

E a morte presa às orações que não acredito

Eu insisto, te procuro porque daqui a pouco

Seremos apenas pó na multidão difusa.

Não és musa, nem amor de uma vida.

Apenas verdes olhos distraídos

Preenchendo o nada nesse ar

Muito devagar.

A porta se abre, você se esvai feito gás neon

Deixa um rastro colorido

Florido vestido da ternura.

Eu tenho todo o tempo do mundo

Me devolve o pouquinho que você tomou.

Entre a morte de voltar às ridículas orações

E a vida de corações confusos

Eu continuo, no escuro

Até a próxima estação.

CRiga.

Arrepender-se tarde da juventude

Ele distribuíra poesias

Entre os beijos da doce juventude.

Mãos macias dobraram uma folha

Na gaveta da inexperiência.

Com o tempo que passou

As letras fizeram mais sentido.

Mas os tempos eram outros...

O poeta aposentara o caderno

Não era mais o romântico jogral

Belo maldito das esquinas.

Sobrou um quê de queria mais!...

Eu não soube te aproveitar...

Eu ainda tenho a poesia

Que você fez pra mim naquele dia.

Cai a ligação, cai o sinal.

Tudo cai, também a ficha.

Tudo bem que a gente cai

Mas eu queria tanto você

Só pra agora me segurar...

CRiga.

Menina peixe

Quero escrever cartas a amigos meus.

Eles são espectros de luz que passam

raiam feitos sol e acompanham o satélite

cruzando a noite entre constelações

docemente inventadas.

Uma invenção sempre assim tão doce

uma cidade que tem forma de peixe.

Lá da estação dá pra ver o olho ginasial

dessa menina tão linda.

Não ter nada contra ninguém.

Afundar meus mais nobres sentimentos

na raiz da terra, abrigar ninhos de canarinhos

que sempre terão medo, mas sabem que a casa é sua.

Por que será que toda segunda-feira de sol é sempre assim?

CRiga.

Uma noite de cárcere

Quando a barra da cela da cadeia

Cravou-lhe feito pedra de bodoque

O fundo do peito,

A manhã foi a correria louca de volta ao lar

Sem beijo de bom dia ou de desculpas à esposa.

No quintal dos fundos

Como que o guarda que lhe abriu as grades

Lhe devolvendo a liberdade,

Correu descerrando as porteirinhas das gaiolas

Agora símbolos da opressão.

“Você não sabe o que é estar preso!...”

Passarinhos coloriam a nova manhã.

Para o amigo Danilo

CRiga.

Autodefesa

Arregimentei exércitos para te matar!

E você, covarde,

simplesmente se escondeu em mim.

CRiga.

A cicatriz que diz

Mergulhe em si e crave as unhas

No touro que corre desenfreado

Galopando a noite escura da tua alma.

Encare os olhos vermelhos

E cometa o ato necessário:

Faça sangrar, mas não o mate

Nem queira tornar-se amigo.

Arranque das entranhas do feroz

a energia pra gritar nos versos

Todas as suas verdades.

As mais maldosas também.

Serás finalmente poeta

Dono das tuas letras

Ferida aberta

Futura bela cicatriz.

CRiga.

O Natal no vip das autoridades

Há um muro

De olhos com pena

Concreto de orelhas

Desinformadas sobre mim.

Um muro cego, egos fracos

Às minhas letras destino.

Um muro que insiste ouvir

Lamentações que não existem.

Uma barreira transponível

Mas eu não quero me fazer visto

Nem quero me fazer ouvir.

Não quero, entenda!

Quero apenas me deixar passar

Levando novidades que não são suas

Pra nova-velha ceia do sobreviver.

Aquela em que de fato precisem das minhas letras

Bem escritas e bem faladas

Num discurso de como sempre trabalhar.

CRiga.

(em resposta a Sangue nos zóio)

Proibido colher flores

Daqui só vejo o cinza de asfalto

Onde apenas pombos sujos

Decoram a melancolia.

As poucas árvores que há

São bonsais de estimação

Quase engolidas pela “paisagem” –

Palavra demais bonita

Não combina com a cidade.

Olhos vidrados no movimento dos carros

Pássaros maliciosos cortam a travessia

Mudos – ou o barulho suga seu palavrão

Contra o carro do ano

Em excesso de velocidade.

Procuro sobreviver nisso

Que se convencionou chamar-se de selva.

Preferiria procurar cipós pra doce amiga

Artista que molda apanhador de sonhos.

Procuro o sentido de Manoel de Barros

Mas aqui a simplicidade está apenas

Na placa que me proíbe

E não me explica

Por que não posso colher as flores

Do jardim da Prefeitura.

Para os amigos Andreia Medeiros e Danilo Amélio

CRiga.

(foto de Flávio Costa)

Ar rarefeito

Não espero nada.

Um canto de passarinho

Um silêncio confortante.

O lugar que mais amo

A lembrança mais singela.

O perdão de fato

Teu tato no meio na madrugada densa.

A festa.

Uma fresta no muro severo

Deixando a brisa consolar o rosto.

Um gosto, qualquer gosto

Um jeito de você me sentir de novo.

Um escrito maldito que preste

Que peste de mil vidas espero!

Um sol que me silencie

Uma noite que me denuncie

Um querer viver consciente

De que tudo vai passar

Não vai, nunca vai…

Vejo carros passando em frente ao bar

Estou sozinho

Sei que ninguém vai chegar.

O mundo inteiro poderia parar

Ar rarefeito

Eu tento não esperar.

CRiga.

Traição

A paz não é algo tão perfeito assim.

Você a pega com carinho às mãos

Feito pomba branca

Mensagem da nova era.

E no dia de sol perfeito

Solta na mais bela esperança

De um grande feito histórico

Um poema de livro escolar.

E ela voa, meu camarada...

E ela vai altiva, símbolo cafona.

E de repente ela olha pra baixo

Sorri de canto e apenas suja

O terno do teu domingo perfeito.

CRiga.

O vale escuro

Aquele profundo puxar e soltar de ar.

Você não vê o abismo dentro dos olhos.

Uma cordinha te segura, pescoço a prêmio.

A pele vermelha diz mais que o âmago amargo.

Mal amado. Paga dívidas pesadas.

As asas imaginárias foram quebradas, amassadas.

Dentes trincados à boca aberta no asfalto

mal cuidado, cheira a mijo de mendigos.

Amigos são rimas que não rimam mais.

Aquele profundo não sei o quê

atalhos perdidos, um vagar vagabundo.

Um mundo inteiro pra se preocupar

e uma vontade imensa de dormir, sonhar.

Fugir.

Boiar.

CRiga.