Sangue nos zóio

Há um muro

de olhos com sangue

concreto de orelhas

caindo aos pedaços.

Um muro cego

às minhas letras.

Um muro surdo

às minhas lamentações.

Uma barreira não intransponível,

mas eu quero me fazer visto,

quero me fazer ouvir.

Quero? Não...

Apenas me deixar passar

guardando os brincos e a água mineral

pra velha segunda festa –

aquela em que precisam das minhas palavras

escritas e faladas

num discurso de embelezar.

CRiga.