Ele não era um cara legal

Eu não vi as flores nascendo do asfalto

que é só onde sei procurar.

Na mesma galeria ninguém me disse nada

algo que eu pudesse guardar.

Eu não ouvi a música da moda

nem sou o idiota popular da roda.

Eu sou é o vidro que corta

em vez do falso brilhante.

CRiga.

Um podre no clorofórmio

Há um ponto em que negar,

negar-se, resistir enfiar a unha na ferida,

reengolir instintos e segurar o gozo marginal - 

são caminho único pra se orgulhar de sobreviver.

Há uma cartilha

caminho nada suave.

Não adianta manchar a foto

da tua infância confusa –

pais brigando no banheiro

não pode isso nem aquilo

porque é feio

porque não pode.

Verdade é que ninguém quis dizer 
com todas as letras e olhos atenciosos

que havia coisa errada que podia fazer sangrar

eternas cicatrizes.

Os pecados ainda te ferem

não existe mesmo o padre pra te penitenciar...

Pedras pontiagudas caídas da tua velha igreja

mantêm vermelha esta sempre cicatriz

num trincado espelho na sala de estar.

E eu nunca sei se você está aqui.

E isso me incomoda porque preciso muito

querer de novo apenas gritar!...

Querer de novo talvez em vão inventar

uma sobrevivência

a independência dos meus erros  

que sempre hão de me matar.

CRiga.

De tempos em tempos (mitologia)

O piso mármore do inevitável mausoléu

quer apresentar-me mais um deus.

Uma provação, uma oração.

Provocação –

baixe a cabeça, cordeiro,

só quem tem cruz no peito

é que tem jeito pra chegar aqui.

O caminho que busco dali

é porque não quero chegar a lugar algum -

este, escrito linhas de um livro humano

que já matou quem não quis ler.

Caminho meu é porta dos fundos,

saída de emergência.

Não preciso das auréolas de liquidação

brilhando luz de led na escadaria principal.

Que falta fazem os pés no chão,

as mãos agarradas aos problemas

pra quem só pede solução.

Que falta fazem os deuses do Olimpo

muito mais lindos que os feios hebreus.

CRiga.

Tempo derramado

Lágrimas não mais temperam nada.

Eu sou um velho

sem tempero

sem tempo

sem veneno no copo do piano

sem rua se essa rua fosse minha.

Hoje, na pedra da amarelinha,

só o inferno vai me aceitar.

CRiga.

Códigos

Diz de coisas muito difíceis de entender
de aprender.

Eu te dei a letra e você não leu.

Quando da arte brota uma semente de reação

é flecha com flecha, fogo no pavio da bomba.

É o trigal na brisa e sua sinfonia.

É aquele brilho do olhar, sabe,

aquele que você até já tinha esquecido como é.

Eu te dei as páginas guardadas

da revista escondida no baú. Te dei o laço

daquela carta que colei no portão dela

e ela me vendo entre os frisos da veneziana.

Te dei a mesma velha promessa quebrada

quando ela não voltou a passar na minha rua.

Diz de coisas muito estranhas de gostar.

Eu te dei quente e frio, nunca morno.

Quando da arte cai a árvore centenária

por causa de um vento de setembro

é porque uma semente um dia brotou

com tempo de florescer.

Com alma de apreender.

CRiga.

Até o ano que vem

Passando pra dizer

da panela de pressão.

Não é feijão gordo

nem milho da nossa plantação.

É janeiro já tão quente

na cabeça já sem tempo de pensar.

Da alma que perdeu a calma

e o tempo de sentir.

Enquanto isso a seriema só

nos procura pelos cantos

cantando um choro de saudades

daquele nosso bom verão.

CRiga.

Pureza

Eu vejo uma bela história de amor

sem toda tanta dor que senti.

Mas eu nem tenho este direito...

Não se pode querer postar os pares

nos lugares perfeitos da tua fotografia.

Não adianta adiantar-lhe

o olhar aos lábios –

a boca dela por enquanto só denuncia

a pisada na marca da amarelinha.

CRiga.

Nunca me senti tão só (Lua e Sol)

Não o fato de você ter ido dormir

mais cedo.

Nem a cumplicidade que se engancha

na cerca do erro, esta hemorragia eterna

que dilacera a carne do perdão.

É a falta de um espírito amigo –

espíritos são bons amigos!

A falta de inspiração.

Dormir porque você mandou,

eu sou o garoto gripado querendo o sereno

ver a lua da noite que não acabou.

CRiga.

Um suspirar profundo

Saudade é coisa que pega a gente, e a gente parece que não quer desapegar.

Uma sensação de dor gostosa, a saudade que não dói. Sabe? Cutucar o canto do dedo, bicho de pé, café meio amargo, aquela cachaça mineira que desce rasgando?

Saudade de alguém é assim, te tira um pouco do ar, você fica meio catatônico, mas gosta da sua própria cara de bobo quando vê a fotografia daquele ser que você quase esqueceu que ama. E percebe que nem o tempão que passou fez você sarar!

É coisa que remexe a gente lá dentro, parece sangue gelado cortando o coração de compasso letárgico. É sentir frio no verão do Rio. É mentir que tá tudo bem, que amanhã a gente vem pra festa, mentir com o que está escrito na testa! Ora, ora…

Saudade é coisa mesmo de curtir, mexer o gelo no copo do Scotch. Uma vontade de esticar o braço, abraçar, pousar as mãos sobre o rosto daquele ser tão distante, beijar! Ah, beijar… No beijo a saudade quase acaba. Mas sentir saudade junto a quem sente a mesma saudade é fogo na bomba!

Tem gente que fala em matar a saudade. Mata não… Deixa ela meio moribunda, mas não deixa morrer porque senão o amor perde sentido. Sentir a saudade começar a reviver é como ver aquela velha orquídea florescer.

Saudade é tocar dó ré mi fá na flauta doce, fechar os olhos e pensar no Bolero de Ravel!

CRiga.

A hora

Um grilo confunde a noite.

Seria a paz, não fosse a morte.

Carros batem ao passar sinais vermelhos.

O sogro sangra no punhal o genro insano

sem grana pra comprar a droga.

No parto a mãe sorri ao filho

dizendo adeus, ela sabia, operação arriscada.

Seja estúpida, rasa, sem graça.

Seja injusta, em casa, na praça.

Uma certa paz de toda a forma ressurge

dizendo verdades e besteiras no funeral,

enquanto aos poucos a morte se envergonha de você

ainda vivo, à espera ou fugindo

fingindo ser imortal.

Uma cerveja no dia seguinte, que sorte!

Mas um grilo confunde a noite...

Seria a paz, não fosse a morte.

CRiga.

Crédito fotográfico

Troquei teu nome...

E o tempo que nunca se abrira

em qualquer fotografia,

trancafiou-se para sempre

entre selfies e retratos.

CRiga.

Um brinde a quem caminha

Há caminhos, caminhante,

trilhas, atalhos, avenidas.

Há vidas que se cruzam, encruzilhadas,

a dúvida no passo também é normal.

Há o mal, e ao lado não o bem:

há ali você também

mãos dadas ou num adeus.

Há mágoa e um rio doce,

deixe a água pura te embriagar,

te curar, todo dia é um novo batismo.

Há remédios e receitas de bolo,

bulas, mapas, livros de poesia

e alguns manuais de pra te autoajudar.

Há máquinas que não param de trabalhar,

trabalhadores que não param de maquinar

como sair, como amar num turbilhão.

Há dívidas que a gente paga de coração,

há outras que não aceitam nosso perdão.

Há no fim do arco-íris uma sexta-feira de sol,

uma flauta doce, um Ravel e um rock and roll.

Há uma mesa reservada, a bebida é gelada,

a sede de viver permanece aquela mesma.

E há no fim um novo começo,

tropeço, joelho ralado, um lado que dói.

Mas há caminhos, caminhante,

trilhas e atalhos como antes.

CRiga.

Dois sonhos (e um amigo)

Via que Soraia te ajudava a caminhar. Seminu, havia a anunciação de uma aposentadoria e também um sorriso de alegria, você voltaria a desenhar para os seus engenheiros!  Casa pequena, dorzinha melancólica, mas uma esperança linda de resgatar talentos no AutoCAD.

Depois te encontramos na praça, mão direita dada ao pequeno Yan e teus olhos grandes de uns óculos fundo de garrafa pós problema de saúde. E eu abracei, chorei na tua velha blusa de lã a felicidade de você ter se curado de não sei o quê!

Tantas coisas acontecem na nossa vida, assim, sem explicação. Assim como dois dias seguidos de sonhos com o mesmo amigo-irmão. E uma pontinha de culpa porque a distância é a gente que faz...

Acho na verdade que todos nós somos estagiários nessa vida. A gente começa estagiário, vira dono de um castelinho lindo de areia, volta pro bar do calçadão e se embriaga na cerveja fresca. Gasta todas as tintas em cadernos azuis e botamos herdeiros no mundo – daí uma bicicleta atropela a gente na ciclovia porque não lemos a placa estampada de simplicidade.

Há sete estrelas dissipadas no horizonte. Discretas, estrelam suas constelações. De vez em quando, uma candente vai parar no quintal dos sonhos da outra. E é aí que a gente acorda no meio da noite querendo dizer coisas que nem a gente sabe, porque a linguagem é cósmica demais para a vida pouca que vivemos até aqui.

Sejamos, então, eternos estagiários! Melhor aprender de novo o novo, porque de velhos bastam os conselhos que a gente insiste dar pros filhos, e pra gente mesmo no meio da madrugada insone.

Melhor mesmo é beber com amigos nas estrelas. É o jeito que a gente tem pra dizer que ama alguém!

Para o meu grande amigo Marcelo Gomes Cardoso Tchubi

CRiga.

Ritmo do envelhecer

Coloquei nos olhos o sal

lágrimas de fel sem gosto.

Faz tempo que a gente não chora

não cora, sem vergonha.

Faz dias que a vida corrida

é ferida que volta a coçar.

No final do mês o vil metal

nada vale o que não vi.

No final da vida o arco-íris

lado errado sem pote de ouro.

Ritmo é o barulhinho do teclado

ao lado os vizinhos fazem amor.

CRiga.

Um dia de cada vez

É o que te resta no dia seguinte

depois da coragem dos vinte.

É o que te testa e você aguenta

depois da resiliência dos sessenta.

O que resta é muito.

O que testa também é.

Nunca é muito tarde

acordar e caminhar na praia

um dia de cada vez.

A festa no dia será o sol sorrindo

o rei nu te levando ao canto fresco

na arquibancada da arena.

E o sono na fresta da noite será a lua

a noiva que te conta num poema

aqueles segredos de virgem

que você já sabe tão bem.

Para Gilberto

CRiga.

Solidão dos dedos

Ácido

o passado às vezes corrói a pele

e eu sinto, sinto muito –

as mãos calejadas perderam o fogo

escondido entre as tuas pernas.

De um outro lado você passeia os dedos loucos

à meia-luz, sozinha

à frente da tela de um computador.

E eu sei, há a dor

ácida navalha sangrando lágrimas

num gozo frio de solidão.

CRiga.

Noite de verão

Porque agora

há noite ainda.

Paladar de deuses insones

recitando estrelas

de desejos pueris.

Faz tempo que a madrugada chama

ama segura sincera silenciosa.

Boca preta cheia de dentes perfeitos

que te come a alma mastigando poemas.

Besouros não gostam da luz amarela.

Abre a janela, vem pro jardim –

tem satélite, cadente e uma brisa.

Abre a camisa, seja valente.

Dá de beber ao poeta insolente

cujo prazer no gole profundo

goza o fim do mundo

numa eterna noite quente.

CRiga.

Traí, tou na capa da revista

A plástica beleza dá

a falsa impressão

de que é o mundo que tá errado

fora da moda.

Fraqueza…

Foda é aguentar likes, fakes

banalidades e “personas”.

Tanta curva de personalidade

tanta vaidade de boneca de porcelana.

CRiga.

Apenas um cósmico lamento

Vagalumes se confundiam nas estrelas

e eu nem tinha tantos desejos assim

aos astros que caíam riscando a noite.

Foi quando com muito esforço formei

teus olhos brilhando me observando

numa vaga constelação de canto.

Cadente lágrima caiu

e o pedido foi um grito surdo de perdão.

Apenas um cósmico lamento –

o céu fechou-se santo de pau oco

crucificado no falso cruzeiro do sul.

CRiga.

Sapato velho

Uma das piores sensações de um homem

é o estágio em que ele sente vergonha

de seus sapatos.

É quando toda a humildade que ele sempre cultivou

não vale mais que a falta de lustre

e de couro.

Quando o engraxate se torna

padre confessor.

CRiga.

Diminuto

Há uma solidãozinha que cutuca o peito, sabe...

Um amargorzinho de folha em branco,

um medinho de não sei o quê.

Dorzinha fria que nem ponta de faca cega.

Uma sensaçãozinha de abstinência

frio na espinha

no meio da tarde de verão.

Bolinha murchinha murchinha,

moleques gritam as férias na quadra.

Palavrinhas à brisa morna, vão-se embora

me deixam sozinho, escória.

Agorinha eu tinha onde me escorar

ainda tenho onde morar, uma casinha

um sonho, uma cidadezinha.

Putinha essa sensação de nada

nadinha nadinha...

CRiga.

O eco do Panema

Ela vinha.

Sempre vinha!

Sorria

Ria

Gargalhava

Era a graça descansando

Brincando de viver.

Ela vinha.

Falava

Agia

Fazia

Cozinhava!

Ela contava a história das cidades

E dançava no refrão.

E quando a vida queria explodir

Ela gritava alto no Funil.

Para Inezita

CRiga.

Mail

Eu não tenho in box

nem out box.

Eu tenho é uma linda caixa de problemas

que o teu chato inglês enlatado

não quereria nunca resolver.

CRiga.