O que temos hoje pra comungar

Verdade mesmo?

Falta lisergia, energia.

Um dia à procura da canção perdida,

paixão e sexo que nos acalma.

Como é chato chegar até aqui

sem certezas postas à mesa.

A primavera chove sua nobre imprecisão,

e eu não tenho flores

nem novidades pra contar.

A fuga é dos fracos.

Me dá um trago, me dá um gole,

me enrole, me engula, me esquece,

amanhã só quero dormir até mais tarde.

CRiga.

Compromisso caseiro de vida

Fórmulas mágicas para deixar de querer adivinhar o futuro a partir dos parcos sinais de hoje. Faz tempo que não sente a apreensão do gênero operário, a ameaça dos Brasis de hoje, porém declarada apenas no silêncio dos novos vencedores. Antes, houve apenas o remoer de não se lembrar como se faz alguém feliz. A incapacidade de fazer feliz.

A incapacidade de se partir estas correntes donas do seu amanhã; de moldar o futuro dos filhos a partir de sua vontade e das certezas colhidas de uma vivência plena, independente – não de favores dos vendados olhos do poder; sermos os famosos “donos do destino” – será mesmo que existe alguém assim?

Apenas ele vê a varanda ameaçada quando este vento torto faz a madeira debater-se querendo despertá-lo da languidez. Apenas ela lembra do pito dividido da Mariquita de Drummond.

A voz dela lhe abala quando ele fala sobre seus medos. Mas a voz dela também lhe acalma, como o rio profundo que atravessa a cozinha de Adélia Prado.

“Lembre-se de nosso vinho de hoje à noite. E pare de se coçar!”

CRiga.

Só um efeito de guitarra

Palavras em branco.

Nem no tranco estes dias.

Estanco hemorragias anêmicas.

Artes cênicas e falsas nos trens lotados.

Os subúrbios eram românticos e amados.

Periferia só dá o bom e velho hip hop.

Assopre a cinza mofada do casaco.

Tá calor e nem poesia as meninas dão.

O que falta sim é a chuva amiga e amante.

Seu cheiro de cio sobre o asfalto.

O som do pneu na noite sem clima,

lançando fagulhas elétricas molhadas

contra a luz amarela desta cidade sem graça.

Eu vejo um relâmpago de esperança.

Será que a chuva nos alcança esta noite?

Palavras negras são magia pra libertar.

Lance mão do ódio à política.

Da ode ao amor perdido na esquina.

Em cima do piano houve um copo de sereno,

ele respirou fundo a melancolia das manhãs.

Pois quando eu tragar o encanto num ua ua,

círculos de fumaça me darão corcéis voadores.

Aí eu fugirei de ti –

pegarei papel e caneta

pagarei uma promessa

e te afogarei nas tintas que correm sangue

no cateter do caráter

curando feridos

espalhando cacos de corações partidos.

Só um efeito de guitarra pra explodir o silêncio,

num novo rock, a mesma velha e boa canção.

CRiga.

Queria tanto

Metáforas são as borboletas

enfeitando as rosas que pretendo te falar.

CRiga.

Pra quem quer olhar

Os olhos não mentem. Isso é fato.

Sentem muito quando sofrem

e quando querem riem alto.

Eles olham no fundo da alma,

acalmam, eles também abraçam,

beijam e até te comem...

Os olhos se vestem de lápis e rímel,

óculos escuros e lentes mentirosas –

são perigosas as suas meninas.

Farol no caminho dos cegos,

tortos quando o amor os cega.

São pretos castanhos azuis verdes

amarelos e até vermelhos.

A morte na verdade tem olhos brancos.

São francos quando a alma os aperta.

Os olhos enxergam até a bebida

escondida debaixo do casaco.

Os olhos não negam a facilidade

e nem a doce boba felicidade

quando olham com o coração.

Flecham. Fecham a avenida.

Moem. Destroem a rival.

Sambam no feriado de carnaval.

Rezam fechados pedindo colírio

e perdão.

O padre tem olhos severos

destes que inventam o olhar de Deus.

O diabo tem olhares sinceros

destes que convertem até os ateus.

CRiga.

Toada de um amor vagabundo

Desmazelo

vovó diria

até o dia

que eu pedisse desculpas a Glorinha.

Amor cachorro…

Depois diria: “essa menininha é ouro”.

E eu dando no couro

mas evitando bisnetos dela –

no meu tempo santa é a camisinha.

Bandido!

Depois brigaria de novo.

Glorinha que era minha deu pra outro!

E vovó não sabendo de nada

disse o que parecia tudo:

Glorinha dá pra quem quer

e você que não a trate bem

que vai virar piada também

na cama de quem a comeu.

Peguei um trem.

Então matei Glorinha

e na volta chupando sorvete

apontei a mesma arma para vovó:

Mate que sou mesmo velha...

Pelo menos no inferno onde vou

ouvirei com gosto feito mãe ausente

Glorinha falando que amava você,

que doce diabinha!

Que graça que a vida tinha?

Vovó só morreu de velhice

e nem pito me trouxe na cadeia

antes de a corda amarrada no teto

dar cabo de minha vida

naquela cela fria.

Glorinha?

Virou santa e ganhou devotos

com pôsteres de borracharia.

CRiga.

O carteiro

Querem apenas degustar as letras

da paixão vermelha que incendeia

ou da fatídica militância da tragédia social.

O que é leve, um afago sem promessas,

não interessa ao combustível da alma

sedenta por inflamar-se coquetel molotov.

O fogo corrói, destrói.

Depois só o olhar é vermelho

acabou, a ressaca é braba

a dor de cabeça e sem heróis.

O afago fica, incita

o olhar verdadeiro

e até um singelo elogio

quando o mundo parece querer acabar.

O que é leve

Leva.

Lava a alma

acalma tempestades.

CRiga.

Qual é o louco que lhe fala?

Gozo do momento, a certeza

quando não faço mal a ninguém.

CRiga. 

Meia idade

Há a perda.

Minha juventude

tua infância

nossa paixão.

Há um homem perdido.

Meio partido, meia idade

andando pela casa

procurando saídas

e porquês.

Entre a perda e o perdido

há um pedido de socorro:

me dê algo que não seja

apenas areia de ampulheta.

CRiga.

O idioma do desejo

Não adianta chorar

sobre a bebida derramada

na noite dos cantores.

Bebida doce,

e a menina enrolava a língua

num púbere castelhano

e num inglês de pop sueco

moreno latino americano.

Nem teve a chance

de enrolar a língua

também por doce embriaguez!

Não adianta se desculpar

pela espanhola derramada

entre os beijos, línguas

que não queriam tradução.

Queriam apenas a luta ardente,

entre as bocas, o desejo –

único idioma então corrente.

CRiga.

Púbere ventura

Enquanto ganham a vida singela

com simples ar de cachoeira

na grama que se rola,

se enrola, fuma-se!,

a gente se enrola mais

e os planos que a gente faz

são pra no máximo no máximo

um depois de amanhã talvez.

Enquanto a gente se reconhece,

a gente se vê – envelhece!

Vai até onde se avista

o pagamento à vista ainda nos segurar.

Parcelas são migalhas de um sonho.

Eu preferiria não ter idade

pra sonhar tão alto com um abrigo,

uma cachoeira de sensações

onde o tempo não pudesse me abalar.

CRiga.

Vila Leopoldina

Ele não sabia que, entre as suas pernas enquanto sentado no corrimão do cursinho, ela sorria pedindo sua atenção. Ele não sabia que o coração era tão traiçoeiro quanto o tempo, que não curava feridas porra nenhuma. Ela cantava aquela canção do Robert Plant, dizendo que se lembrava dele na hora em que loirão gritava “I burn in love ”*... Ele sabia inglês, mas não quis saber o que significava.

Anos depois, visitou-a sem culpas de entender. Na verdade sem mais nada – naquele coração cego e surdo por sensatez jazia o vazio de uma tristeza incomunicável, um tempo cinza chuvoso de setembro e um vagar pela cidade e parar na sua casa para um oi.

Almoçou com ela e com a mãe, o almoço do pai falecido. Ela tinha novos discos, e conseguira achar aquele do Terence Trent D’arby, com “Seven More Days”, de um velho comercial de jeans em que o cara ficava um tempão esperando a namorada se vestir, ele num carro conversível, fez sol, fez chuva, e ela sai vestida no jeans perguntando: “demorei?”, e ele responde: “não, acabei de chegar”.

Eu demorei... um namorado viria vê-la amanhã, ele gostava de Beto Guedes e Belchior. Eu não conhecia, mas sabia do “não dá mais” brusco do seu olhar. Ele a conhecia. E ela o conhecia, e sabia que saindo dali ele compraria discos do Beto Guedes e do Belchior. E comprou mesmo.

Ele foi embora não arrependido de ter ido, nem arrependido de ter se feito cego anos antes, nos corredores e corrimãos do cursinho, ou à caminho do ponto de ônibus depois das aulas encerradas tarde da noite. Foi embora arrependido de nunca ter convencido ela que sabia dos olhares pedintes, das traduções, dos códigos tão jovens. Arrependido da insistência em dizer amiga, amiga... Amiga, palavra triste quando se perde um grande amor...

CRiga.

* “29 Palms”, Robert Plant

A egotrip da vingança

Vou viver no limite íngreme

da minha alma que já não é tão pura.

E se você não vier de branco

feito anjo me salvar do devaneio,

vou ser mármore tão negra.

E se você não sorrir

e se você não me ouvir

e se você não me abraçar

e se você não existir...

E se você não vier?

Se você não vier

vou renascer das cinzas do que já sou.

Eu sou as cinzas que bóiam no teu ar,

que aterrorizam teus olhos sem cor

numa trágica noite de inverno,

depois do vento insano sem direção

invadir a tua casa decorada

morango de prateleira.

Só que você, metódica,

limpa a tua casa com talento,

lava o rosto petrificado

com sabonete neutro, água morna

e vai dormir,

como se não existisse o dia

que você me deu um beijo.

Como se eu não existisse,

como se eu fosse pedra vulgar

ou mármore tão negra.

Como se eu fosse ressuscitar

sem limites

no teu seguro lar tão puro.

Como se eu fosse o retrato velho

sobre a triste escrivaninha de cedro

esquecida no sótão escuro.

Como se eu fosse vírus

esperando tua hemorragia

me libertar do desespero.

Como se eu fosse o fóssil

daquele tiranossauro rex

que um dia quis ser bonzinho.

Como se eu fosse fácil,

como se eu fosse frágil,

como se eu tossisse sangue

feito poeta do Romantismo.

Vou viver no fútil limite

desta alma que só queria

ter você de fato um dia.

E se você vier assistir a meu desespero,

vou sorrir sarcástico,

dar adeus com a cabeça,

virar as costas

e voar sobre o penhasco.

E só sobrará teu eco dissonante

entre as montanhas seculares

naquela trágica noite de inverno:

“eu amo você...cê...cê...”

E ficará esperando resposta

no limite íngreme do penhasco,

e ficará esperando eu voltar de branco

feito anjo,

pra te salvar da tentação

de vir comigo devanear.

E ouvirá só o som da lágrima

contra a rocha seca,

que não ressoa eco

nem alivia a dor.

E rezará por mim

e pedirá minha proteção,

e lembrará os dias

em que nunca fui anjo

e quando roubei um beijo teu.

E desejará com a alma

eu não estar te vigiando

e continuar não sendo anjo

só pra roubar outro beijo teu.

E você viverá no limite íngreme

da tua alma então tão negra,

perdida no vale das pedras

mármores tão puras,

perdida nas noites escuras

que eu fundei

enquanto amei você.

CRiga.

Proibido falar tirania

A surdez do antigo rei não é nova,

e como todo bom rei na barriga

do trono arrota e esbraveja soberba.

Por isso não precisa dizer ao rei

que o pântano engole o agricultor.

Que ele procura sim um ouvido

só disposto a ouvir, uma mão amiga

que o tire de lama que o envelhece.

Todo reinado acaba, mas a enxada

é só trocar o cabo – 

ninguém pensa em dar com ele

na coroa emprestada.

Só renovar o trabalho no campo

e desatolar as botas já furadas.

Colher das sementes já plantadas

a paz que pareceu um dia tão distante.

Igual àquela paz de varanda,

casal às cadeiras só olhando

almas sorrindo dentro do milharal.

Igual a um reino cujo único decreto

afixado à arvore mais velha,

seja proibir a simples menção

à palavra tirania.

CRiga.

Desculpe, poesia...

Terrivelmente assolado

por uma palavra apenas.

Não pela palavra. É por qualquer palavra!

O que falta é dividir dores incomunicáveis –

os jornais de amanhã não publicarão sentimentos.

A procura sempre cansa,

falta tempo de colher do teu sorriso

um por que dizer das coisas belas.

Eu me recolho,

um olho no sangue que corre

outro no moribundo que não morre.

Uma mão escrevendo receitas de bolo

nos espaços em branco do jornal;

outra segurando a tecla ON

do equipamento de respiração.

São dias de criatividade ao contrário,

apenas gritos abafados, nada construirá.

Falta tempo de colher da tua doce distração

um por que fugir a tempo de não me tornar

apenas

pedra peso para papéis desimportantes.

CRiga.

Alma do tempo

João pergunta a Maria:

“O que temos para comer?...”

Maria, seca no olhar, responde:

“nada, não, João...”

Eis que os olhares encontram

o brilho da colher polida.

Presente de casamento

de um amigo que morreu solteiro,

sem pai nem mãe,

sem ninguém pra dividir a dor.

E eis que fala Maria a João:

“Te amo, mesmo assim...”

E João, molhado o olhar, responde:

“Te amo também, pra sempre!...”

CRiga.

Escola (poesia Naif)

Gritaram no campinho,

fui eu que fiz o gol.

Era quase a hora de ir pra escola,

hora de decidir entre ser doutor

ou jogador da seleção.

Os pequenos todos aprendendo a ler,

na lousa, S+A=SA, P+O=PO.

Revistinha da Mônica antes me ajudou,

levantei braço e não hesitei: “SAPO”.

Palmas dos colegas – nunca esqueci...

Dona Dalva falava francês,

mas dava aulas de português – 

um dia faltei na prova

e a rígida senhora quis saber por que.

Em vez de tomar bomba

tomei na hora outra prova: nota dez.

Vi dona Izadora, feia e zarolha,

quebrar régua de madeira

na cabeça do “burrinho”.

Vi dona Marlene distribuir mini bíblia

e ensinar música evangélica durante a aula.

Professora Eliana não fez nada nada

quando na sala o brutamontezinho repetente

me deu uma cotovelada na cabeça.

Dona Claudete gostava de minha leitura

e me punha em frente à turma em fila

lendo textos cívicos antes do Hino Nacional.

Professora Rialma organizou um varal de poesia

num sábado de evento cultural.

Leu alto meu poema pros pais que visitavam:

“o autor é aquele menino ali” – orgulho!

Na última aula, enquanto não chegava,

professor Maurílio me designara na lousa

tirar dúvidas matemáticas de colegas.

Às vezes depois da aula havia futebol,

mas eu não era mais o moleque do campinho –

não era mais o jogador da seleção.

Também não segui carreira de doutor – 

a maldita da Física

nunca me deixou.

CRiga.

Debaixo de tua saia

Vou perdendo a veia violeta parra.

Do tinto vinho o melhor é o mais velho

só para o velho, só para o velho...

Vou perdendo a poesia na marra.

Vendendo palavras encaixadas

encaixotando os velhos versos

submersos.

Mudar é necessidade, trabalhar também.

O amor é um porto cujo interruptor do farol

está nos navios que naufragaram

e já armaram tempestades.

Vou remando o norte que as palavras me dão.

Sorte maior é não morrer na praia

na barra da linda saia violeta

da poesia que me guarda no cais.

CRiga.

Não deixe aquela ideia de poesia fugir!

Está ali, ao lado do sofá

que a gente já não curte mais.

Cerca, entrou no vaso vazio

preciso comprar uma flor.

Mata, correu pra trás da cama

não durmo nunca mais com você!

Está no quarto das crianças, brinca

elas vão correr atrás de você também.

Não deixa passar pela sala sem perceber

fiz meu cabelo só pra você.

Não joga fora assim

você pode me machucar.

Queima então

mas dois peguinhas só.

Desarma a ratoeira

não precisa mais depois de tanto tempo,

faz tanto tempo que te amo!

CRiga.

As horas que encolhem

Eu poderia morrer daqui a pouco.

Escrever uma canção de amor.

Tomar uma xícara de chá.

Esperar. Não sei bem que.

Viveria na marra, amarrado.

Não te daria o céu, meu bem,

nem usaria adoçante em vez de açúcar

até a hora de esquentar o teu almoço.

Quando moço eu tinha uma luz,

cantava o que viesse sendo bom.

Bebia nas esquinas, amigos meus

esperando de novo a nova noite.

Eu poderia ter morrido ontem,

mas antes eu escrevera sobre o amor.

Deixei de beber leite para crescer,

as horas encolhem. São 44 do segundo tempo...

CRiga.

Daltônico

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.