Enquanto ganham a vida singela
com simples
ar de cachoeira
na grama que se
rola,
se enrola,
fuma-se!,
a gente se
enrola mais
e os planos
que a gente faz
são pra no
máximo no máximo
um depois de
amanhã talvez.
Enquanto a
gente se reconhece,
a gente se vê
– envelhece!
Vai até onde
se avista
o pagamento à
vista ainda nos segurar.
Parcelas são
migalhas de um sonho.
Eu preferiria
não ter idade
pra sonhar
tão alto com um abrigo,
uma cachoeira
de sensações
onde o tempo
não pudesse me abalar.
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