Minha flor
virá,
saiba.
Mas não te
preocupes,
ventos
sinceros também confundem.
Poderás confundir-te
entre o abrigo
dos meus braços.
Poderás
duvidar dos meus passos
sobre o
jardim seco deste inverno.
Mas não te
ocupes...
Minha
primavera sempre chega
e ela nem se
preocupa em ser verão.
CRiga.
No meio da praça penitência
na silenciosa romaria
à escadaria da catedral,
não me bata a carteira
não me roube a certeza
que o meu tempo já passou.
Na via crucis ainda há uma oração
que precisa seguir cega, sem rancor.
Tire sua juventude do meu caminho
que eu quero passar, muito devagar,
quero te comer com os olhos
aqui do alto do meu andor.
𝐂𝐑𝐢𝐠𝐚.
A primavera já chega.
Mas ela já foi embora.
Girassol.
Flor selvagem.
Lenda de adolescência.
Tudo vai embora.
Tudo tem uma hora
até o verão chegar.
CRiga.
Observo e desejo,
Sapo
chegando.
A gente finge
que não sabe
que algum
bicho vai entrar em casa.
Névoa ao
estilo gelo seco perfumado
brincando de
refrescar pandemias.
Garoazinha
grossa mas carinhosa.
Camiseta à
vontade e uma canção.
Vontade de te
pegar pela cintura
e renovar a
nossa história de amor!...
CRiga.
Enquanto
houver espaço
a mente
cresce
conforme o
compasso.
Esta coisa
eternamente em obras,
enquanto eu
tento reconstruir
tanta coisa
de você.
Cingir toda
camisa rasgada,
toda renda
bem usada.
A velha roupa
do guarda-roupa
te implora uma
festa ou só um espaço.
Tua foto na
parede me transborda a juventude
que ensaio há
anos resgatar.
Há no gelado
do ar a esperança,
ela dança
entre a ponta do nariz
e a vontade
de dançar, inspiração!
Eternas memórias
envelhecem bonitas
feito a
colcha de retalhos
que ainda
falta por aqui.
CRiga.
