Uma vaga ideia

O som do pneu contra o asfalto molhado

é o mais caro som da solidão.

É o som que resgata o garoto que corria

que morria todo dia

renascia de vez em quando.

Aquele garoto sorria

não sabia bem pra quem.

O som do pneu contra o asfalto molhado

é a sinfonia da mais doce melancolia.

É de quando não havia dia

que o garoto não queria

ser apenas um garoto.

Mas ele era.

E era uma vez um garoto.

Não havia chuva que não fosse amiga.

Não havia amiga.

Não havia.

Ele havia de ser alguém,

uma ideia vaga de poesia...

CRiga.

Falta-me

Correr de volta o teu caminho

margaridas na calçada.

Recuperar a lucidez do amor

comprar uma passagem

pra você me acompanhar.

Não deixar teu cabelo novo

passar despercebido pela sala.

Não desviar o olhar

negar um sorriso à facilidade.

Trilhar esta cidade

em busca de um encanto, que difícil!

não o ar fedido que sufoca meu filho.

Correr de volta o meu caminho

um pedido de namoro, rosas e romance -

a poesia em meu alcance

esquecida nos cadernos.

CRiga.

Eu sou um velho palhaço

Muitas já foram as histórias de palhaços apaixonados. Aqueles que já sem a maquiagem vão à porta do circo esperar a amada, que passa lotada dizendo “que palhaço idiota”. E assim nasceu a lágrima desenhada junto à tinta colorida de um rosto que preferirá sempre esconder a dor.

Eu não espero que você me ame. Pra ser sincero, nem que você ria. Tentei ser mágico só pra poder usar smoking preto, mas o coelho da cartola mordeu meu dedo e riram de mim do mesmo jeito. Tentei acrobacias no ar, caí na rede e depois, de ricochete, no chão de pó de serra. Até o leão nem se moveu quando fui eu o domador.

A dor do palhaço ninguém vê – afinal, a ideia é ver só alegria mesmo. Pobre palhaço, não pode nem se apaixonar! Fora do circo anda de bar em bar, ainda colorido, descolando um trago aqui outro ali, até cair embriagado na sarjeta e crianças chutarem seu traseiro de manhã. Hora de ser sombra.

Minhas rugas não somem mais com a maquiagem. Agora nem minha dor. Meu número no picadeiro mudou – uma tragicomédia que ninguém entende. Ninguém mais ri. Enfadonho espetáculo, eu me equilibro nos minutos e meu olhar vago denuncia a falta de saco de fazer criança rir.

É quando vê o milésimo amor da sua vida lhe sorrindo. Pula, sacoleja, cambalhota, grita. As risadas reaparecem. Ele é o palhaço do cartaz novamente! Vem a sirene, o balde de água na cara, deveria acordar do devaneio incontrolável, mas algo de arte ainda o move. Ou seria amor?

Eu te amo, você não vê nestes olhos? Não, volte pra trás, ainda tenho truques pra te conquistar. Quem é esse rapaz loirinho do seu lado? Porque você tá de mãozinha agarrada com ele? E esse beijo, não era pra ser meu? Volte, mata essa bicha louca do caralho e vem que a gente foge com o alazão do circo!... Sua puta!...

Muitas já foram as histórias de palhaços apaixonados. Poucas aquelas que deram certo. De volta ao camarim de terceira grandeza, dois por dois, um balde d’água e um espelho trincado, já nem mais chora as desilusões de cada noite. O dono do circo lhe dá a mixaria da quinzena e mais uma bronca: “um espetáculo mais esquisito que o outro. Se endireita, seu palhaço velho!”

Eu sou um velho palhaço.

CRiga.

Olhe o lado bom

Não será toda vez.

Mas toda vez que for

valerá pelas que não foram.

Você tem de onde tirar

o sustento da família.

Mas quem vai sustentar

o corpinho do meu filho

quando ele cair da bicicleta?

Há os dias de semana

que você poderá aproveitar.

Mas encontrarei nestes dias

amigos, filhos,

o amor de aproveitar?

O peito pesa nestes dias

que você precisa matar estes poucos de si.

Compensam os meses, anos,

que você envelhece por antecipação?

Não será toda vez.

Mas toda vez que for

o coração baterá mais rápido,

mais letárgico – uma pata de elefante

esmaga aos poucos por dentro o peito

até que valha a pena conseguir enxergar

o tal do lado bom

das coisas que te matam.

CRiga.

A tela branca me desafia

Você pode ir pelo seu próprio caminho,

menos o mais fácil:

aquele das frases feitas

e de receitas prontas

insossas demais.

CRiga.

É só você e você mesmo

Só,

a consciência é foda!

Ela te diz coisas legais

com a cara de quem você quer enxergar

Ela grita no teu silêncio tibetano

despropérios de amor que parecem

pássaros cantando no carvalho.

Ela sorri compreensão.

Ela emite ondas a cada horário

pra você levar em conta

o que há para fazer amanhã.

Alguns arriscam Kardec.

Outros sabem

não quebrar espelho.

CRiga.

Retiro

Quando fui pro dia

ainda noite,

fiz uma receita

e pendurei o cacho de banana verde

na garagem.

No outro dia

já um dia de manhã,

cuidei de águas e de um artigo

que eu deveria entregar.

E resolvi deixar as águas seguirem seu curso

numa demorada tempestade de verão.

Noutro

lá pelas nove!

fui conferir uma rede social

contando as horas do pré-carnaval.

Amanhã não sei...

Vou esperar o meu amor com um brinde

na sexta-feira de finalmente

poder perder todos os sentidos...

CRiga.

Chá

Agora o caos não me afeta.

Mas não é o tal da frase feita,

“o que tiver de ser será”.

É a experiência do Leprechaun

operariando os verdes do jardim.

Ou do mandigo que abençoa a erva

na fumaça da casinha-terreiro.

CRiga.

Para Lennon, Mccartney, Harrison & Star

Na dúvida, um Beatles.

Nos Beatles, uma dúvida:

Quais e quantos serão os discos

que vamos separar para ouvir?

CRiga.

Devaneio

Guardo memórias musicais.

Metáforas em mim,

maior.

Mas tem momento exato.

É quando o coração encontra a mente

num solo de guitarra

que dura eternamente.

CRiga.

Quando estou sozinho

Engraçado!...

A minha consciência

tem sempre a sua cara!

CRiga.

Distâncias

Todas elas

me dirigem pra você.

CRiga.

Companheira

Quando fala mais alto

a voz da consciência.

E ela fala!

Não grita.

Convence.

É sábia.

Ela é o anjo personificado

na porra da coisa toda

que você precisa ouvir.

E ela sabe!

Não cobra.

Finge que esquece.

É companheira!

CRiga.

Escritor contratado

Ele precisa de pessoas que contem histórias.

E eu preciso de boas histórias

de boas pessoas

para serem bem contadas...

CRiga.

Desligar

Cada coisa

agora em seu devido lugar.

Agora,

devanear.

CRiga.

Os brutos

Cuidado com quem você mata.

Abelha, grilo, mariposa, vagalume.

Se ela picou o dedinho de sua irmã.

Se ele não te deixou uma noite dormir.

Se deu medo parecendo morcego na sala.

Se você não aguenta luz

à luz do natural.

CRiga.

Rede social

A saudade atualmente se resume

à falta de fazer a foto

do que agora faço sem você.

CRiga.

Poesia

Meus dedos colorem minha alma

quando corro campos procurando

me traduzir do preto e branco.

CRiga.

Sangue venoso

Há um espaço imenso entre o coração

e o tempo.

E quando o músculo inventa

de bater pra trás,

por que será que apenas o pó

violenta a veia explodindo solidão?

CRiga.

Patuá

Se assim quis o acaso

então que seja assim.

No caso de você acreditar

guarde o patuá.

No caso de apenas querer

você sempre quererá.

CRiga.

Chama

Tudo o que eu pedi.

Que eu mandei.

Ele fez tudo.

Pra nem perder esse tempo sempre assim tão grande

desse mundo.

Ele sabe

o jeito que eu gosto.

CRiga.

Solidão de exílio

A cama vazia me ama,

me chama:

“Vem dormir, amor...

vem dormir...”

CRiga.

Letra minúscula

Eu deixei um livro escrito

e você não leu

e você não publicou.

Tudo bem, ele está escrito

na alma da escritura

no espírito da lei.

CRiga.

Solidão

Eu nunca falei com o Wilson.

Não pelo menos

antes do filme.

CRiga.

Concessão

Sob as asas da liberdade

sempre há um controle.

CRiga.

Sem-Fim

O melhor de estar sozinho

é poder rotar

sozinho

seja lá o que for...

CRiga.

Linotipo viciado

À tarde, quando tudo parecia

fim-de-mundo programado,

falhou a memória do computador

e falou o dono da bola murcha

que tanto fazia rico ou pobre

velho ou novo – a moda da moda

agora era o desespero.

Preferi correr, recorrer

à memória do coração,

à história sem agá.

A estória que inventamos

quando é nossa a história,

vale memória ou impressão

desde que o coração fale mais alto.

Tudo falha, meu amor.

De infalível bastam a moda

e o barulho das máquinas

quebradas ou não.

CRiga.

Acabou, começou

Não adiantam dores amores flores rimas –

quando desapaixona já era, meu amigo!

Nem chocolate nem jantar caro de um mês de salário

naquele restaurante da propaganda que vocês ouviam

quando de manhã iam juntos trabalhar.

A comida fica seca e mais cara,

o vinho dá dor de cabeça.

A sobremesa tem as calorias que precisa evitar,

daqui uns dias tem balada com as amigas.

Desinfeta, desidrata então os temperos

a gente nem vai fazer aquele prato da tevê.

Desafasta, me dá ar, pega suas coisas e não demora.

Quer a hora do relógio?

É agora: a hora de você só ir embora.

No guarda-roupa cheirando a mofado tem

aquele vestidinho lindo vermelhinho também.

O decote ficou fundo demais

ou eu que me afundei de peito aberto em você?

Vestido mofado? Qual o quê!

Boutique e vendedoras que parecem amigas de infância,

um decote novo e um azul da paz que namoro.

Você aparece pra me pegar...

Arrumou o amassadinho do para-choque

botou cheirinho de carro novo.

Criancinha com fome, chega a dar dó!

Ainda bem que me chega todo mês

o carnê do Médicos Sem Fronteira...

Falando em fronteira cruzo a cidade

num táxi que toca Djavan:

“cair nos pés do vencedor

para ser o serviçal do Samurai

mas eu tou tão feliz”...

Dizem

que o amor próprio também atrai.

CRiga.

Quinta-feira de limpar as cinzas

Há o silêncio que dói.

O silêncio cortante, gritante.

O que anuncia o cinza do dia,

a incerteza, o nada incrustado

no DNA do minuto seguinte.

Só que minutos viram horas.

Nem um ai, um alô

para aliviar uma pseudo dor.

Haveria amor

se silêncio rimasse com paz.

O silêncio tortura as horas.

As horas viram o dia,

mais um jogado à brisa poluída.

A culpa é da cidade sem espírito

que apenas grita buzinas e caminhões.

O silêncio é monossílabo, é só.

Raspa na garganta, nada diz. 

Eu acho é que ele tem é medo

de somente ser feliz.

CRiga.

Metendo a colher

Não tenho muita certeza quanto ao pranto, se lava, se amarrota a alma com a calma de um câncer. Também não sei se é fácil seguir em frente como que faltando o dente e comendo a pedra.

Siga os cartazes: há uma lágrima pra cada coração partido! Pelo menos uma, ou pior, a lágrima etílica. Então jogue na pia os litros de uísque escocês e deixe um CD de músicas clássicas à mesa, de manhã, pra um filho lembrar da serenidade que é você.

E mesmo que os ares de uma juventude distante te sufoquem tanto agora, te machuquem os dedos loucos fincados num teclado de computador, assim aos poucos, deixe de lado reinventar a história, não existe amor errado, apenas resiste essa falta:

Da arte, cadeiras juntinhas num cinema, num teatro.

Dos bares, dois chopes e olhares eternos cruzados sobre a mesa.

Da música dos lares, talvez uma dança como antigamente sobre o piso novo da sala mais espaçosa, com saudades dos pés descalços roçando a madeira.

Da cama desarrumada, a preguiça às manhãs de domingo.

Do caminhar num dia lindo, mãos dadas nas ruas com árvores verdes dando bom dia.

De um passeio logo ali, no Pari ou em Paris.

De uma nova poesia, uma nova “nossa música”.

Ou só falta a morte – fatalmente, finalmente, fielmente – nunca mais separar vocês.

CRiga.

Procure no lugar certo

Frases feitas.

Um escritor pra te autoajudar.

Barbitúricos, ervas pra efusão

e outras pra enrolar.

Grana emprestada.

Dormir não vale nada.

Um livro de capa preta

é apenas um livro de capa preta.

Procure apenas sorrir a quem precisa

de um sorriso e de um bom dia.

Ensine,

transborde o bom conhecimento. 

Aprenda,

a humildade é fundamental.

E seja simples – 

pode estar nos escombros da tua alma

a vela que iluminará as trevas de alguém.

Pode estar lá no fundo a chama

que renascerá pra você também.

CRiga.

Congelaram um coração

Alguém no céu

raspa uma estrela

colhe o cristal.

Na jornada o brilho nas mãos,

na terra firme o fogo morto

da paixão que congelaram.

Assoprou, então, o pó que restou:

desperdício, desperdício...

CRiga.

As doces receitas de nossas vovós

Há um ritmo da vida que confunde a alma.

É quando você não reconhece que ela acontece,

que o sol vai nascer independentemente

do que você resolveu achar dela.

A deliciosa surpresa é quando na coragem da luta dura,

na tristeza de descer degraus, de subir ladeiras,

você se depara com você mesmo no topo

sorrindo – marotice!

Que idiotice amaldiçoar seja lá o que for,

que invencionice adotar a dor

como inspiração de poesia.

Todo dia nasce conforme a receita de bolo

que tua vó guardou num caderno do antigamente.

Dona Maria Leite, vovozinha Aparecida!

CRiga.

Depressão

Olhos que não querem se abrir.

A chuva que bate à janela

é a falsa amiga derradeira.

O corpo todo pesa,

a cabeça é bigorna.

A alma é um tapete roto

à porta entreaberta do inferno.

Pupilas fixas no infinito,

perdidas num desconhecido qualquer.

Visitas apenas rotulam a dor –

ninguém sabe o que é a dor.

Amor?

Um prego de aço cravado

mijado

enferrujado

no que resta de um coração.

CRiga.

Críticos

Quero saber o que dizem os magos

com seus calejados cajados de cedro

mais antigos que Jericó.

Vão dizer que saiu de moda mas é bom.

Que é bom mas se perde, o antigo era melhor.

Que tá velho pra bater o pau na mesa,

mas que esbraveja ainda seu talento.

Anos depois de morto dirão que na verdade era aquele penúltimo disco o melhor porque o último ainda tá na moda pós mortem da depressão.

Anos depois esquecerão que um dia falaram mal e louvarão tudo tudo no centenário da ex-vítima de suas excentricidades e vaidades.

Anos depois também morrerão. Sem ninguém se dar conta das escrivaninhas vazias e suas chatas máquinas de criticar.

CRiga.

Água mágoa (música triste)

É preciso lavar a alma

nem que seja a base

de um balde de lágrimas selvagens.

CRiga.