Depressão

Olhos que não querem se abrir.

A chuva que bate à janela

é a falsa amiga derradeira.

O corpo todo pesa,

a cabeça é bigorna.

A alma é um tapete roto

à porta entreaberta do inferno.

Pupilas fixas no infinito,

perdidas num desconhecido qualquer.

Visitas apenas rotulam a dor –

ninguém sabe o que é a dor.

Amor?

Um prego de aço cravado

mijado

enferrujado

no que resta de um coração.

CRiga.