Passado

Distribuiu poesias

entre os beijos da doce juventude.

Mãos macias dobraram a folha

nas gavetas da inexperiência.

Com o tempo que passa

as letras fizeram mais sentido,

mas os tempos eram outros:

o poeta aposentara o caderno,

não era mais o romântico jogral

belo maldito das esquinas.

Sobrou um quê de queria mais,

não soube te aproveitar.

Eu ainda tenho a poesia

que você fez pra mim naquele dia.

Cai a ligação, cai o sinal.

Tudo cai, também a ficha.

Tudo bem que a gente cai,

mas eu queria tanto você

só pra agora me segurar...

CRiga.

Caixeta

Mais destes olhos que te procuram –

a paz parece brincadeira de criança,

esconde-esconde, rouba-monte.

Eu vi nos olhos dos garotos

que tudo pode dar muito certo.

Janeiro passa, menos as horas,

eu sinto falta dos anos que perdi

nestes dias de letargia, eu envelheci.

A esperança é engraçada,

ela alimenta mas dá medo.

Ela se senta pra jogar e sorri

com os lábios dos meus filhos.

Ela tenta fugir,

mas é voo de passarinho

que volta com alimento para o ninho.

CRiga.

Resignação operária

Você não tem pra onde correr

vai sofrer, já está.

A gente nem tem como te ajudar

agora é moda fechar as portas,

você tem sorte de estar onde está.

Tem juiz marcando muito pênalti,

torcedor querendo invadir o campo.

O cartola continua no camarote

tomando um drink com o novo craque.

A guilhotina nunca tanto trabalhou,

mas sua cabeça não foi exposta –

foi reposta ao corpo enviado longe

onde ninguém pode te julgar.

Tudo é início, todos dizem

é preciso esperar o início acabar.

Mas os fins já planejamos,

escrevendo as preces neste escuro.

A vela um dia apaga,

a gente acende outra

e incendeia o cais da vigília.

Ninguém sabe mesmo o que será,

mas é preciso antes querer

do que apenas esperar.

CRiga.

“Vamo que vamo...”

Desculpe eu não tenho a energia

de acompanhar mais as terras arraigadas

prometidas

destes velhos discursos de início

dos montes das bens-aventuranças.

Este filme eu já vi, esta vontade de fazer,

de mostrar, de sentir-se anjo de um deus,

que sabe tudo antes da criação.

Desculpe o bafo no teu vidro,

aqui a respiração é realista.

Vejo que logo você verá o sol nascer

do mesmo jeito que ontem ele nasceu.

Este teu novo dia eu já acordei,

arrastei as mil pedras para ver Lázaro voltar.

Eu já vi esta insana necessidade de provar,

de sorrir fingindo se importar.

Desculpe a saída pela porta de emergência

minha ânsia é correr correr correr...

Agora é só a tua ladeira aguda e repetida

que por enquanto me impede de voar.

CRiga.

Aquarela seca

Talvez tenha pisado uma flor

negado um sorriso

não notado o novo centímetro

no tamanho dos meus filhos.

Novas estações

não emprestarão peculiaridades.

A falta da mágoa

na verdade enfraquece.

O brio só é a bruma.

Talvez tenha chutado a chance

negado sentir a ira

não notado que você me espera

como também os nossos filhos.

Novos sonhos emprestados,

os juros parecem caros.

Eu já plantei a árvore

já escrevi num livro

já tive dois filhos.

Os garotos só sorriem, deuses!

Procuro colorir, rir das meninices.

Eu preciso é procurar

mais flores pra você.

Estou cansado de chutar latas

nossas tintas pra reforma.

CRiga.

Ombros caídos

Meu suor de todo dia

não paga a melancólica ladeira

à beira da raposa rodovia.

Meus sonhos também me assustam,

difíceis lugares, novos suores

dignos da paz que eu preciso.

Eu mal insisto... na verdade

eu sou a ladeira,

a ladeira sou eu.

CRiga.

Não se distraia, não se traia

Não deixar que o novo rolo compressor

passe por cima dos seus sonhos.

Menos glamour, mais verdade.

Mais gente de qualidade.

Não é preciso o que não é vital.

Aqui, envelhecemos sem perceber.

Lá é preciso cuidar de correr pra trás,

rejuvenescer com a doce simplicidade

da chama da vela

do canto de um pássaro

da colheita na horta  

da paisagem na janela.

Uma malinha e um beijo

antes do trabalho.

Uma planta nova no retorno

novo beijo, boa noite,

vamos finalmente poder dormir!...

CRiga.

Cidade apenas triste

Não há bate pernas, movimento de vida.

É um caminho que parece

o rumo do Planalto Central –

isolado para dificultar o acesso.

Uma ladeira que quase mata,

não há nem o português da padaria

dando bom dia.

Não há sequer portas comerciais

oferecendo doces quinquilharias mil.

Não há nada que inspire

a caminhada até o trabalho.

Nada que inspire poesia,

vontade de continuar andando

procurando gente

sentido.

É apenas uma cidade triste.

Ou sou eu que apenas estou.

CRiga.

Bússola doente

É uma página em branco

que me desafia.

Um dia, uma segunda-feira.

Ainda início de tudo

semana, ano, emprego.

Os planos para um futuro me assustam,

estou sem tato no escuro do branco.

Uma página em que letrinhas

pululam sem certeza.

Eu construo um por que insistir,

costuro no coro duro a nova tatuagem,

identidade que dorme numa cidade.

É uma página com cor,

apenas branca.

Ela me fita com pena

e me acena um tchauzinho juvenil.   

Corri costas e verões

o frio do sul, as certezas do amor.

Há um bobo velho que pensa em novos mapas

escondidos nas trincheiras do papel.

Um manual de instruções

após as letrinhas cansarem de correr.

Não há verdades depois do preto no branco

nem saídas de emergência. Não há rumo,

apenas um pouco mais de terra

pro buraco ficar menos fundo.

Era uma página em branco,

e eu ainda não sei

aonde pretendo ir.

CRiga.    

Uma oração

Que passe rápido este dia

cinza,

Um passo de cada vez

molhado,

Deixa mais pra trás o passado

indiferença,

Pressa de partir longe

uma cidade,

Nem aqui nem ali

nem amigos,

Lá onde o rio passa

gente minha,

Atrás da minha casa

atrás de ser feliz.

CRiga.

Desculpas ao morro

Até que se desgarrem agora

meus molhados pés do chão

a chuva me trata feito parente

trata de chorar por mim.

Me molha

me olha com pena.

Não tem lá muita certeza

se tudo vai se acertar

quando o tempo enfim estiar.

Eu não tinha os pés no chão...

Deixei de caminhar construindo

asfalto pra um dia continuar.

Estou perdido nesta cidade

pedindo surdo socorro aos trovões.

A chuva castiga é o morro,

eu não tenho do que reclamar.

CRiga.

Caindo pra cima

Há um níquel que pode ser ouro

no duro caminho pela avenida central.

Covardes tentaram me roubar,

tentaram me matar.

A chuva ainda triste

tratou de limpar meu sangue.

Me deram convite, senha,

me deram norte, confiança.

Garimpeiro, lapido o asfalto.

Do alto das montanhas ouvirão

o martelinho picando as pedras

a minha voz que só é honesta.

CRiga.

Simples assim

Antes a chuva me acalmava

hoje me deixa mais triste.

Tão triste como a visão das feias casinhas

das periferias das cidades sem donos.

Triste como lutar contra ladeiras

e me humilhar esmolando minutos.

Triste como escrever notas políticas

anônimo, sem calor ou mágoa,

só pelo vil metal no fim de mês.

Triste como a gente voltar a viver

como há dez anos, cabeça pesada

ideias cinzas a caminho de um jornal.

Tão triste que me vejo forçado a provar

que eu sou apenas uma pessoa honesta.

Triste

como apenas a tristeza pode descrever,
sem muito talento ou poesia.

Simples assim...

CRiga.

A cotia e o bulevar

Eu tinha um duelo agendado,

dia de morrer como herói.

As ruas estavam preparadas

pra minha passagem triunfal,

postes enfeitados, cartazes de São João

e uma praça cujo coreto imaginário

me olhava sorrindo orgulho.

Eu não fui, eu não morri.

Depois me trancaram na jaula do velho leão

que por pena devorou apenas meu espírito

sem registrar minha carteira profissional.

Depois de perdida a hora, os anos,

madrugada peguei um ônibus vazio

e fui pra longe longe

sentado à janelinha da solidão.

Lá no longe havia luta

havia luto, uma ladeira pra subir.

Mas não havia mais arena nem festa

apenas uma janela pra ver de longe

a cidade que não diz

o que ela pensa de mim.

Quando eu morrer envie a conta

hão de querer pagar

hão de noticiar que meu corpo

partiu doendo, mas inteiro

sem se humilhar no velho bulevar.

CRiga.

Mundo gira

Quando conquistei o mundo,

brusco ele fez seu movimento

pura rotação.

Fui parar em outro canto

longe do “meu” mundo...

é preciso contentar-se, meu amigo,

todos tomam de assalto

o que na verdade não é seu.

Tudo gira no louco carrossel,

trator esmagando casas de família.

Guilhotina sorrindo no meio-campo,

cabeças rolam no campeonato.

Varreram-me pra fora

sujeira inteira, minha alma limpa.

Saí sem buscar os restos de mim.

Esvaí-me oxigênio, outro mundo

não é meu, nunca será.

Agora só é preciso respirar,
é preciso você me inspirar.

CRiga.

Mais dia, menos dia

Ela desce a rua

triste moça bonita

que ensaia de soslaio um olhar.

Mesmo assim a vejo sorrir

(porque talvez eu queira ver).

Vejo insistir vencer o dia

a melancolia –

amor pra outra vida.

Eu não duvido, ela me grita.

Mas sua voz se perde no sol na manhã

no silêncio de uma doce resignação:

mais um dia...

CRiga.

Alugar teus olhos

Dizem que falar sobre os próprios monstros que corroem a alma acalma o espírito, desacelera o coração de compasso amargo, crava aos poucos o punhal mágico da sonolência no Godzilla de hoje em dia – ele arranha com suas garras pegajosas por dentro do corpo que precisa continuar numa nova luta que a gente mal sabe qual é.

Dizem que o luto é relativo. Alguém morre sem ter dito algo importante, outro deixa carta e sela destinos – pronto, não há por que duvidar, não há por que parar para pensar. Mas o morto puxa suas pernas por madrugadas e naqueles dias do sol que gargalha da sua cara, a vida continua, meu velho, o mundo não vai parar de girar por causa do teu umbigo molhado.

Dizem que quando te matam e te deixam vivo, os vivos do lado de lá não explicam se é bala ou espoleta, e a você só resta acreditar que ainda vale pelo menos um vintém. Alguém te mata depois do jantar, depois até da sobremesa, e abandona teu corpo na chuva esquisita da indiferença. Difícil crer, difícil falar, mas não resta muito a não ser alugar nem que seja a folha em branco de um caderno que não quer se manchar com tuas mazelas.

Dizem que morrer pode ser bom. Dizem que renascer é muito melhor.

CRiga.

Recomeço, reorigem

Parece que o caminho correto,

não necessariamente suave

é mesmo a casinha do interior.

Onde esta falta de ambições ganha coro,

esta falta de amor à terra

vira mão plantando nova árvore

e escrevendo pergaminhos à luz de velas.

Tudo é sonho.

Mas aqui tudo beira

pesadelos.

CRiga.

Dissonante é a tristeza

“Da minha sacada, ouço nesse final de tarde um pedido de socorro de um passarinho preso na gaiola dentro da varanda de um apartamento. O dono pensa que ele tá cantando...” - Clau Palma

Tristeza no final da tarde

é que nem ter passarinho

preso na gaiola.

CRiga.

Cinco e meia da manhã

Me deixa viver, continuar.

Me deixa ir, me deixar levar.

Me deixa que eu preciso

apenas de um por que levantar.

Me deixa por um instante

ter esperança em recomeçar.

Mas não me deixe de lado

não deixe de me acreditar.

CRiga.

Bem longe

Não está chovendo ainda

mas nada ainda aconteceu

que me fizesse ir embora.

Tudo ainda é o velho esquema

e eu não estou mais dentro

quero sair para bem longe.

Onde perdão perde sentido

porque tudo é igual

a nunca ter-se errado.

CRiga.

A esmo

Eu acho que já sabia

que eu ia me atrasar.

Essa vida não é pra gente

você é que tem sorte.

Você agora é pau de bandeira

eu

bom tecido boiando

perdido no vento forte.

CRiga.