Noite de primavera

 

Final de campeonato lá no brejo,
vagalumes inventam constelações.

Gato acha brinquedo com insetos voadores,
cigarra quando foge erra o caminho.

Sapos aproveitam e formam gangue,
besouros não têm o charme de Lennon & McCartney.

Suzana, a lagartixa,
é quem limpa meu quarto ultimamente.

CRiga.

  

Letras raras

 

Tenho vergonha de expor tristezas,

recônditos incompreensíveis.

Ninguém compra a flor que começa a murchar

deixando um perfume de morte no ar.

A maçã com aparência da pele idosa

mas ainda saborosa

dependendo do desejo dos dentes

e da língua.

Há na garrafa empoeirada do boteco do Centro

impregnada a história de um dia

em que o alcoólatra era um cara legal.

Há na foto desbotada colada no relicário

aquele mais doce segredo

que o viúvo já esqueceu.

O casaco que arranha a pele no brechó

já aqueceu um poeta em seu auge.

O vinagre já foi vinho

e a cruz a redenção –

mas o padre desistiu.

Hoje não tem missa

porque o coral do corpo de Cristo

se vendeu ao rock inglês.

E a multidão no estádio grita

a feliz unanimidade

de um ingresso muito caro.

Raro

é o pulso magoado

escrever um dia melhor.

CRiga.

Saudosismo na ponta da língua

 

Há na gente essa língua lambendo,

dente mordendo lábios. Vontade.

Jazz do bom.

Há um olhar no imaginário horizonte,

a busca pela juventude com respostas.

Tuas costas sobre meu peito,

a transa no verão.

As mãos dadas são sinceras,

não tenho mais olhos pr’outras belas,

é verdade, meu amor, são só para você!

Enquanto a gente aprende o encaixe,

os garotos quase na adolescência

voltam a curtir o Lego guardado

no guarda-roupa sempre mofado.

O entalhe do punhal sobre o cedro

é o mesmo da faquinha fajuta do 1,99.

Corta pra gente o pão de hoje,

alimento do sempre

o mesmo bom antigamente.

CRiga.

Morrer de amor num filme de ficção

 

Vou quebrar os teus cristais.
Rasgar o teu retrato.

Amaldiçoar o teu nome.
Dizer mentiras sobre ti.

Roubar as chaves da tua casa.
Queimar a tua casa!

Vou passar pelo beco escuro

negar a esmola, olhar com pena.

E finalmente

não irei ao teu enterro...

Ao lado do teu eterno leito

enterrado há muito muito tempo

eu já estarei te esperando.

Com flores e um novo roteiro

pra juntos a gente encenar.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Provisória arte

 

Enquanto seus sonhos vão dormindo
Eu os esquento com meus panos de chita.

CRiga.

consciência

 

o meu Senhor
é a minha Senhora.

CRiga.

Anticéptico

 

Amor
É anticético.

CRiga.

Rapadura

 

Para o sonho acontecer

você tem mesmo que encarar o sol.

Receita de bolo, escuta rapaz:

se desandar, a culpa é da mão.

Tem bolo pra entregar às 4 da manhã.

Não tem pão hoje, estou atrasado.

Ônibus lotado, tem gente que conversa

sobre algumas doces felicidades.

O atalho machuca o joelho.

Ouse na letra, que você convence!

É andando que a dor às vezes

sente vontade de sorrir.

Diga o bom dia da madrugada

com aquele sorriso de sol de meio-dia.

Dê um pó guaraná que seja

pra que ele atenda todos os seus fregueses.

É que depois daquele morro de florestas incertas,

há o vale aberto do teu sonho te sorrindo

e te dizendo

“vem que eu só venho se você for junto”.

CRiga.

1º de dezembro

 

Aquela velha e morna sensação
De que o primeiro dia
Do último mês
Renova qualquer esperança
Nem que seja a suaves prestações
Ou num pedido de perdão.

Quem tem dívida negocia
Pra daqui a um mês
Pagar um novo carnê.

Quem espera abre a janela
Há de quebrar aquela esquina
Quem te roubou beijo na juventude.

Pra quem gosta de contar
Agora são vinte e quatro
Até de novo rezar a reza mais alto.

Pra quem gosta de comemorar gritando
Seja o que for, são trinta festas de reis
Até a noite virar o dia de recomeçar,

Aquela nova e quente sensação
Do primeiro dia
Do primeiro mês.

CRiga.

Conviver com os erros

 

A vida acordou atrasada.

Procurou por você

que foi embora.

A vida acordou,

ela é simples agora.

CRiga.