Os olhos ingênuos

Leve a cinza que é leve.

Peça compreensão que é peça

de teatro.

A poesia que toca

não precisa de canção

nem de explicação.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Home office

Aqui ninguém entende da solidão.

Tempo para lavar a louça

é ácido sulfúrico na criatividade.

Dividir palavras

apenas com estranhos de rede social.

Eu olho a varanda

o sol sorri uma sexta-feira sem graça.

Não há o que conforte a alma

penada alma

que nem socorro sabe pedir.

Alerta ao telefone, nova tarefa.

Fácil fácil a tarde se esvai

num sorriso amarelo

de missão cumprida.

Sem elo que valha

com os dias que passaram

e os que ainda estão por vir...

CRiga.

O crime perfeito

Talvez eu não tivesse o direito

de enterrar assim o velho amor.

Talvez ele nem estivesse morto.

Talvez ainda respirasse moribundo

dentro do caixão.

Mas antes que eu pudesse me arrepender

no cemitério, no meio do caminho,

feito ressureição,

lá estava ele, o amor – 

imponente

inegável

jovem e belo.

O que fazer?

Correr, ignorar?

Eu não sei rezar...

Olhei no fundo de seus olhos claros

como quem se esforçasse

em reconhecer um rosto esquecido

depois de muito tempo.

E então

ressuscitei!

Eu não sabia, mas me enterrara também

naquela mesma tumba cujo epitáfio

trazia em letras garrafais:

“JAZ AQUI

O AMOR QUE É ETERNO”

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Colcha de retalhos

Não há em mim o encontro

qual cigarras numa noite de verão

qual folha e raiz na idosa estação.

Não tenho em que me agarrar.

Tudo escorrega de minhas mãos

ou me machuca mais.

O problema é que amo

e amar não faz muito sentido

apenas na primeira pessoa

do singular.

Nada faz sentido

quando um coração

está partido.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

All Star vermelho

Dos poemas bonitinhos eu tiro sangue.

Caquinhos de porrada na boneca de porcelana.

O ácido vermelho aduba a terra seca.

As ervas daninhas enrolo e fumo.

Depois, a pele esfolada

denuncia a cama de agora.

Reviro entranhas

à procura de uma bela selvageria nova...

E simplesmente não consigo enterrar

aquele tonto all star vermelho

largado à beira do jardim.

CRiga.

A tristeza natural

Se a vida acabasse nesse instante

o céu ofegante

cansado de trovões gritar,

só poderia chovendo

apenas fazer chorar.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Desvirando besouros

Quando a vida tá assim pro ar

adianta pouco apenas querer

desvirá-la –

ela continua meio trôpega

e tomba logo, virada de novo,

esperando a luz da sala se apagar.

Melhor esperar a noite seguinte

a lua que muda de fase

e você que me sorri

mais uma vez.

CRiga.

Tortura

Daqui de cima vejo rostos de ponta-cabeça,

nervosas e amarelas gargalhadas.

Gritam gol de Pelé, gritam me exigindo respostas,

e feito criança só faço chorar,

sibilo, babo

e perco a inocência.

Dissonante, uma canção elétrica agarra meus ouvidos,

enquanto a manivela roda minha sorte num bizarro realejo

que não o da minha infância.

De repente é aquela corrente

salve a mim, não a seleção.

Antes era brincadeira de criança

a disputa n’água pra ver quem tinha mais fôlego.

Estou quase perdendo disputa e fôlego,

mas a mão que agarra meus cabelos

insiste em me salvar no jogo.

Resta de mim numa cela fria

apenas um farrapo, corpo marcado,

machucado, encharcado, queimado.

Mas este é o meu corpo, a exata soma

dos sentimentos que você quase conseguiu moer.

CRiga.

Um tombo na madrugada

Mergulhado

se esquece que a morte vem

trotando, avisando.

Uma voz rouca ao telefone.

Às vezes apeia o cavalo

deixa aproveitar o chá das cinco

com as rosquinhas de leite

que enganam o espírito.

Mas uma hora volta no pó da estrada

chega de madrugada, silencia os grilos.

Põe as cartas marcadas sobre a mesa

e não adianta protestar –

é sua assinatura ali grafada

as fotos então queimadas

num canto do velho quarto.

Caem ao chão o rosário,

a Nosso Senhora negra que dava medo

e o livro de Alan Kardec –

deixa quem fica defender quem vai,

leva quem nunca perdeu a fé.

Mergulhado nas gotas diárias do ácido,

se esquece que o seu corpo também padece.

Antes a morte leva alguém.

Depois, leva você também.

CRiga.

Vestimenta do dia

Lapido letras que valem o dia de cada leão morto.

Vejo espíritos refletidos no vidro da sacada.

A censura sobre as letras que não dão dinheiro.

Então me escondo, revejo prazos, e me flagro alma incompleta.

Dedicar-se, quanto tempo pra cada coisa?

Planos me fogem do controle feito areia solta ao vento.

Rápido, letras fogem para marcar o papel!

Leões rugem da cova que eu tapei com o rascunho.

Não havia o sobrenatural pra me assustar, inspirar.

O dia acaba, a noite vem com seu ar de ordinária.

Dedicar-se a que se a calma convém?

Panos de prato secam os pratos.

Roupas de escritório escondem o pranto.

Até a tecla off ainda foge de mim...

CRiga.

Lente de contato

Estes dias em que vejo espíritos

representam de fato

alguma certeza:

Um dia eu ainda escrevo

o livro desse nosso amor.

CRiga.

Sob o jazigo, a pena e o tinteiro

Nem sei pra quê nasci,

mas vou morrer escritor.

Nem sei qual é a dor,

mas vou morrer sob analgésicos versos

e antibióticas histórias.

Nem sei se dá tempo,

mas vou viver escritor.

Nem sei se sei escrever tão bem assim.

Mas vou morrer

acreditando que sim.

CRiga.

Rapadura

Para o sonho acontecer

você tem mesmo que encarar o sol.

Receita de bolo, escuta rapaz:

se desandar, a culpa é da mão.

Tem bolo pra entregar às 4 da manhã.

Não tem pão hoje, estou atrasado.

Ônibus lotado, tem gente que conversa

sobre algumas doces felicidades.

O atalho machuca o joelho.

Ouse na letra, que você convence!

É andando que a dor às vezes

sente vontade de sorrir.

Diga o bom dia da madrugada

com aquele sorriso de sol de meio-dia.

Dê um pó guaraná que seja

pra que ele atenda todos os seus fregueses.

É que depois daquele morro de florestas incertas,

há o vale aberto do teu sonho te sorrindo

e te dizendo

“vem que eu só venho se você for junto”.

CRiga.

Descobrir

Ela também gosta de mim!

Não vem desta vez...

Atrasou a menstruação.

Será menino!

As pessoas amadas também morrem.

Também crescem, criam asas.

Uma fotografia faz chorar.

Pior é machucar o coração, traição.

Eu também posso fazer.

Eu também posso esquecer.

Eu também posso me apaixonar.

De novo

pela mesma pessoa que já amo.

Novidades cobrem a trilha pela frente,

tente não ficar nervoso nem virar o rosto:

a descoberta tem sempre um gosto.

Sabor maior é aprender.

CRiga.

Eterna terra

Tanta gente erra o alvo

e eu, sem-terra, fui acertado.

Tanta gente é herói de guerra

e eu, sem-terra, virei aberração.

No meu bolso, semente da liberdade.

O meu solo foi estuprado

nele plantado um balaço disparado

por quem eu deveria confiar.

Agora tenho terra pra morar

plantado nela feito semente

somente pra brotar injustiça.

Condecorado ignorante da Terra

sem terra, sem teto,

sem moral e sem dinheiro.

Dizem alguns,

brasileiro.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Render-se

Um velho perde o filho.

Um filho perde a namorada.

Uma namorada perde o encanto.

Um encanto perde a pureza.

Uma pureza perde a esperança.

A esperança fica velha

e um velho morre junto ao filho.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Amaresia

João de Nada nadava no mar

tentando juntar

os cacos de sua vida –

pedaços de uma fotografia

rasgada por insensatez.

João de Nada não amava mais

e resolveu abraçar o mar,

feito quem abraçava pela primeira vez

o primeiro amor de uma vida inteira.

João de Nada nadava no mar, lutava –

a vida parecia o horizonte perfeito

e então nadou, nadou e nadou...

João de Nada em sua última braçada,

a fotografia rasgada colada na pedra do cais,

não precisava procurar mais nada.

Porque a vida já não era nada

e João era todo o desencontro existente.

Quando o sol se pôs no horizonte

e João de Nada não era nada mais,

ele também já não nadava mais.

Foi uma última brisa que viera lhe soprar

que sua vida já era tempo

de acabar.

Soprou

que João de Nada

não sabia nadar.

Mas que João de Nada

sempre amou o mar.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Ponto de fuga

Eu procuro mais!

O que não traz a pessoa ao sorrir.

O que não mostra o corpo ao se despir.

Eu não quero gesto nem carnaval.

Não quero o que completa o plural.

Eu procuro olhos que falem.

Eu procuro vozes que vejam.

Eu procuro um cais na tempestade.

Eu procuro o caos na sanidade.

Vivo sempre a trancar portas pelo caminho.

Vivo sempre a procurar as chaves atiradas.

As aves não me acompanham na viagem

em suas dores de fuga no horizonte.

Na verdade eu também fujo.

Talvez eu seja um velho bruxo

correndo da Santa Inquisição.

Sempre há também aquele tórax nu

e os braços abertos, tão pertos.

Agora não é paz, é a tormenta.

É um morto que tenta

me levar também.

Daqueles olhos me privaram.

Desviaram seu sentido numa obra de arte

tão humana quanto à pluralidade.

Foi quando desaprendi as orações.

E eu procurava aqueles olhos...

Mas um dia eles se cansaram

de me dar as mais simples respostas.

Eu procuro na intolerável distância

o que é distante

e intocado.

Eu procuro a fragrância de um perfume

que perdi na intimidade do ar.

Eu procuro o arrependimento do voluntário

na fragata em alto mar.

Eu me procuro, é tão difícil...

No escuro

tudo parece tão igual.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Jukebox

A paz existe

talvez acoplada

entre as pernas de uma virgem

talvez aplacada

no azul severo de um vestido

talvez embriagada

no verde dissonante de um olhar.

Talvez já muito próxima do fim

numa canção baixando preguiçosa

indo embora devagar no fade out

até a lúcida surdez corrosiva.

Até a incapacidade de renová-la

recriá-la mais bonita

em mais uma canção.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Interiorurbano

Nesta terra

quem mais se ferra

colhe menos.

Do meu chão tapete de asfalto

brotam apenas enganos e desilusões

santos falsos e mitos confusos

parafusos soltos das inseguras engrenagens

aragens que britam o solo bruto.

Nesta terra

quem menos faz

ganha mais.

Esta terra

encerra qualquer sonho interiorano

planta metal nas criativas cabeças

e erosão nas almas apaixonadas.

Cheiro de terra

aqui

deslizamento na favela.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Conviver com os erros

A vida acordou atrasada

e procurou por você

que foi embora.

A vida

é simples agora.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Fronteira

O trem no subúrbio passa implacável

como um monstro de aço.

Estremece feito terremoto

as casinhas de papel.

Sacode os frágeis tapumes

em forma de abrigos

da favela fantasma.

Mas a arquitetura improvisada,

arte eternamente sem dinheiro,

não cai.

Imponente (do seu jeito) joga nas caras

a sofrida sobrevivência.

Porque a pobreza é assim:

enquanto não descarrila o trem

pra dentro da favela fantasma,

tudo é

cotidianamente

apenas transparente.

CRiga.
(Caderno Azul, 1997)

Bienal

Palavras me roem o calcanhar,

eu caminho sílabas acertando o passo.

Comem pela beirada,

correm licor pelo canto da boca.

Corroem, ácido sulfúrico,

o recheio do bombom.

Palavras se movem se inovando

a cada segundo, eu respiro frases

filtrando a poluição.

Palavras morrem no fim do dia

no fio do cabelo

silabando

sibilando baixinho

obrigado

uma poesia.

CRiga.

Ladrões

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores –

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando pelos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim

insistes me acompanhar.

Porque me amas desse jeito

feito filme

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Juventude indiferente

Vida inteira pela frente.

Passou aqui em frente

e não parou.

Tinha milhões de conselhos

de velho pra lhe dar.

Não saberia por onde começar.

Melhor guardar no ar

fingir que ela não existe.

Resiste.

À tarde será melhor.

Lembrará que é velho.

Na verdade sem muitas verdades.

A verdade desencanta.

Desiste.

Urubus urubuzam.

Não sabe admitir fraquezas.

Vá com Deus e o Diabo.

Amanhã refaz o discurso.

Amanhã se apaixona outra vez.

CRiga.