Sob o jazigo, a pena e o tinteiro

Nem sei pra quê nasci,

mas vou morrer escritor.

Nem sei qual é a dor,

mas vou morrer sob analgésicos versos

e antibióticas histórias.

Nem sei se dá tempo,

mas vou viver escritor.

Nem sei se sei escrever tão bem assim.

Mas vou morrer

acreditando que sim.

CRiga.