Fora da oca

Nada vale mais que o papo jogado fora

regado a risos, olhando o rio

na hora que a alma pede paz.

Quando o doce ócio criativo

compõe até peça de teatro

ou apenas uma receita nova

pro inverno ao fogão à lenha

a contar outras histórias.

Eu ando de par com a paz

do cachimbo

de fazer nuvem no infinito.

CRiga.

Santo feijão, rogai por nós

Do alto de minha pequeneza

digo verdades intrínsecas

(como se eu soubesse o que é intrínseco)

que algoritmos não conseguem mentirizar.

O que eu sei é que o corpo vai se acabando

com o tempo que mói a gente.

Há o feijão que não deixa esmorecer,

mas não o futuro macio pra descansar

com a comida que hoje só luta sobre a mesa.

O que sei é que tem jovem e gente de roupa melhor,

que já têm e sempre terão –

comida, futuro pra descansar

do trabalho que deve dar

sorrir e falar tanto na tevê.

É que depois vem a novela

e a gente esquece do lutar.

Eu nem sei o que é algoritmo...

sei que a gente lê na tela do celular

que o mundo vai acabar

e que a gente tem é que trabalhar.

CRiga.

Da cozinha

Acelero para ficar tranquilo...

Pego então papel e caneta!

Há um terral seco que sobe sentido nada

sem nada de vegetação.

Vejo a mesa velha

que a gente um dia tentou queimar.

Mas há outras cinzas, mais aqui pertinho:

a gente pode limpar história de fogão à lenha?

Ali em cima há aquelas árvores

que nunca sei o nome!

Elas beiram o araminho mequetrefe

desafiando propriedades.

Aí lembro que a gente planejou

um banco de madeira lá em cima...

Era quando tudo vinha em animação imaginária –

nossa casa tomando lugar

como num documentário de tevê.

Só que o espaço que a lente captura

na tevê

não é perfeito –

ela tem o defeito

de não saber viajar.

CRiga.

Apenas tristeza

Fisgadas nas já pesadas asas molhadas,

o oceano negro louco tenta te engolir

no voo contra o vento-tempestade.

Pangaré casmurro, o coração

cavalga um pulso manco

sobre as geleiras de um apocalipse.

Araponga louca que chora alto

no corredor vazio da cabeça bigorna,

a testa suada se arrasta no asfalto.

Falta a chuva de afagar a alma,

o abrigo implodiu, o sapato furou.

Aí vem o outono

seu bafo seco gelado

faca cortando rostos na noite

e um nada de bom pra sentir no dia.

CRiga.

Sweet dream

Passei então a ver-te todos os dias

em todos os olhares, lugares

e pensamentos indecentes,

depois que acendeste em mim a juventude quase morta

num beijo adolescente.

Vi você nova colega de trabalho

uma amiga de uma amiga

uma atendente de papelaria

estudante de psicologia

ninfa sorrindo do canto da festa

mas este ano não pulei o mesmo carnaval.

Vi minha juventude dar lugar aos dias de semana

os dias que você ama matar, sedenta,

andando muito lenta pela praça sem graça

fingindo procurar alguém firme pra ficar.

E eu morri de velhice precoce,

de tosse e de frio

em pleno verão ardente.

Morri de tudo o que você possa imaginar.

Só não morri na hora de acordar de novo

ligar o carro quebrado de pneu furado

acelerando, insistindo não te matar

um pouquinho que fosse,

até o apito da fábrica de velhos

começar a me chamar.

CRiga.

Essa história de envelhecência e de roqueiros inveterados

Pureza

Quero chegar ao ponto em que minha irmã me chamava de besta com um sorriso brilhante de cumplicidade.

O amor no volume

Estes roqueiros inveterados metem todos na sua história, e aparecem aquelas que se renovam e se reinventam naquela mesma porra de solo da guitarra! Só não me recrimine então pelo volume alto demais, era só pra te provocar...

Na foto ela agarrava minha perna

Quando comigo tinha coisa errada e você olhava, eu dizia vá cuidar da sua vida! E você jogava de volta linda matreira, na cara, com ternura: tou cuidando!...

Campos do Jordão

Na verdade a gente resolve um lance viajando junto. Lembra quando você sorriu naquela fotografia de mesa de café, pouco tempo depois do vovozão morrer?

Consideração de ortografia

E eu nem sei se o AMIGO que NÃO devolveu aquele meu Livro tá no grupo do “WhatsApp”...

Rancorzinho de temperar relacionamento

Então você não vem? Tudo bem...

Tenho certeza que você nunca esperaria essa minha tão simplória e santa e verdadeira e indecifrável resposta... 

Me perdoa

Eu sou assim.

Não sei onde você está,

mas tento imaginar.

A gente pode mesmo nunca mais se encontrar.

Mas um roqueiro inveterado inventa história

só pra você voltar

só pra você contar diferente.

CRiga.

Os assessores (empatia)

Antes do portão que isola o purgatório

do resto das pessoas sem informação,

estou como o adolescente que caminha, 
cara de paisagem,

com a camiseta do “Posso Ajudar”.

A missão não é 
não deixar que as pessoas cheguem 
ao guardião do portão –

é apenas convencê-las que o caminho 
daqui pra cima

é muito mais difícil 
pra quem acha que pode subir.

“Você foi contratado para bem-tratar!”

Você foi condenado a mentir sorrindo,

enquanto precisa apenas chorar por dentro.

CRiga.

Desejo

A entrega acaba

na morte dos sentidos.

A carne que ferve queima miolos.

Um sorriso de canto, “com licença”.

O perfume tão vivo que te encrusta,

te cimenta no banco duro da solidão.

Calafrios nas ligações elétricas.

Na pele tapete de veludo

brotam doces carocinhos,

braile de explorar

o trigal esvoaçante.

Fogo na terra, raiz que não sossega!

Brota oceano salivando a fruta

que brilha vermelha, úmida,

distraída exposta na fruteira.

Não, mantenha oca a santidade...

Melhor viver assim pela metade

afogado em si em tanto sal de mar.

CRiga.

Quarentena

Eu estava sozinho

e com todas as nossas pessoas.

E você na consciência dizendo:

temos que nos manter cidadãos.

Mas aí eu fiz questão

de ver o sol nascer,

porque nada era mais importante

que sentir-se vivo

e único.

Unicamente dos versos

diversos

reversos

nos dias vermelhos

azuis

e todas as cores

dos amores

das pessoas

que todo dia estão comigo

distantes

amantes da vida que segue.

CRiga.

Sujo!

É assim que acontece.

Por causa do pecado

e da vontade

de acreditar em Deus.

Pra gente

facilmente

se sentir perdoado.

CRiga.

Me acompanha?...

Quando na madrugada me vi sozinho

assoviando uma antiga canção,

eu pensei em todos os meus amigos,

meus amores e a minha dor.

Havia felicidade em tudo, tudo!

E a tragédia que a gente constrói,

doente como todo mundo é.

Na madeira confesso sempre

os meus pecados.

Eu cansei de buscar o perdão.

Cansei.

Cantei uma canção.

Você conhece?

Você me acompanha?

A manhã está chegando

e eu tenho medo de ficar sozinho

mais esta vez...

CRiga.

Na pressão

A corrente que corre

quase morre –

grita faíscas vermelhas

e lágrimas incandescentes. 

Mas o elo resiste

exausto, para no fim do dia

e abre uma cerveja –

o mundo não acabou

o trem não descarrilou

amanhã tem mais carvão

nessa nossa brava fornalha!

CRiga.

Uma vírgula no tempo

A cabeça ferve letras, letrinhas.

A louça grita na pia, intrigas.

E eu insisto, aumento a fervura

da panela de pressão das ideias

enquanto corro o teclado

à procura de trincheiras.

𝐂𝐑𝐢𝐠𝐚.

Namoro

(foto de Cauê Rigamonti, 18.03.2018,

Parque Municipal Dom José, Barueri)

Procura-se alguém que diga:

“se você morrer, quero morrer também!”

Procuram-se mãos dadas

e sílabas caladas

num olhar de praça de domingo

sem ter o que fazer.

Procuram-se primeiras vezes

e desvios na rota do trabalho.

Entregar as rosas vermelhas

roubadas daquela vizinho

que fura a bola dos meninos.

Procura-se sabor morango

sorvete derretido

de tanto só olhar,

de tanto só falar de amor.

CRiga.

Bairro

Havia muitos quarteirões,

mas o trajeto automático da bicicleta

era sempre aquele quadrante exato

a rua exata, aquela casa.

Uma vez descemos a rua

mãos dadas, eu olhava pro asfalto.

Outro dia a consolei lá embaixo

dedinho machucado pelo rolimã.

Mas eu tive de mudar, tristeza,

atravessava bairros pra ver a menina.

E ela não sabia (ou fingia não saber)

por que tanto eu caminhava.

Um dia chamei a menina de “beleza”,

coisa de criança, correu atrás de mim.

Fui embora, vergonha, demorei pra voltar,

sofri as dores de moleque com saudades.

Paixão de infância falou mais alto

e voltei,

mas a casa vazia me esvaziou...

“Foi embora... pro Rio, parece...”,

disse uma amiguinha, olhos sem atenção.

Desde então cresci, vários amores.

Cresceram também as casas,

sobrados e edifícios.

Semáforos, contramão, buracos e desvios.

Tudo ficou difícil.

Tudo ficou proibido.

Estes dias passei por lá de carro,

e meu filho mal deu bola

à minha história de primeiro amor.

CRiga.

Ampulheta

Observo e desejo ondas

apenas ondas que vão e vêm.

E não percebo que a areia

praia da juventude

um dia acaba cedo demais.

CRiga.

A pressa, a angústia

A pressa te deixa presa fácil.
O velhinho anda na calçada,

a criança brinca no parque.

Teu ritmo é teu, o mundo não gira

pra parar na tua urgência.

Certo dessa forma apenas

é o envelhecer mais cedo,

é a birra procurando bronca.

Tua pressa só vai te jogar mais rápido

na boca do pombo da praça,

no inferno da doce amarelinha.

CRiga.

Psicanálise

Parece que sou mesmo assim, como todos.

Não veem a dois palmos do nariz

um em cada direção.

Eles têm seus erros

têm até seus podres, quem não?

Não é questão de perdoar

é questão de não amar.

Agora parece que é assim.

Sempre quando há palmos debaixo da terra

dizem

é que o amor grita sozinho no cemitério.

Ou quando tão frágil feito criança

numa cama ou à beira mar

inventa de contar segredos

ou pedir perdão.

Eu não sei. Eu não sinto.

Há filhos que sentem a falta dos pais.

Será que sou mal?

Será que sou pai?

Será que o coração só funciona

quando a gente vira de volta a ampulheta?

O menino que era amável

é apenas um homem perdido em si.

Ora, vamos, então me arrume um dos seus problemas

dilemas de livros empoeirados na estante

pra finalmente eu poder culpar alguém.

CRiga.

Led contra mercúrio

O véu mais branco à noiva preferida

contra a encardida manta

que nunca protegeu ninguém.

CRiga.

Aquele novo penteado que passou pela sala

Passou a vida escrevendo coisas

que poderiam servir para algo

em algum tempo

para alguém.

Não vai morrer, não por agora.

Mas deixa ali registrado

seu profundo arrependimento.

Tem hora que a solidão é tão lucidamente companheira

que quando você pensa em fazer um chá

já está com o cálice de conhaque

nos lábios secos por novidades.

Mas não amou o suficiente.

Deixou o cabelo novo passar despercebido

pela sala da juventude, vem aqui,

deixa te dizer das coisas que não sabia...

Tem é aquela sede de beber

o sangue tão vermelho, explodir

o velho pulso no cateter do caráter

salvar feridos

colar cacos de corações partidos.

A idade traz flashes

e verdades sempre tardias.

A nova juventude não diz nada

e para quê? É apenas juventude.

Aos vinte era apenas juventude.

Aos quarenta não esperava acabar assim

tão sério, sorriso amarelo de velório.

CRiga.

Papiro colado no poste

Andar a pé sem esperar a hora.

Falar de flores, o jardim secou

em plena primavera.

Não há muitas coisas belas pra se falar...

As flores de plástico estão caras,

O Sol nas bancas foi vendido

e agora grita mazelas

no cancelado horário de verão.

Há sempre um brasil desses aí

que nos persegue, inconveniente!

Vire logo a esquina, fuja,

brasil mendigo te dando o pão

que o presidente só sabe pisar.

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.

Imemoriais

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores:

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando nos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim insistes me acompanhar

porque me amas desse jeito

feito filme

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Segunda-feira

Solidão é que mata!

A brisa que assovia melancólica

na fresta da porta da varanda.

O sol que ri de sua cara

numa semana que seguirá sem grandes feitos.

O barulho distante do escapamento da moto,

a raiva desses ridículos ainda é a mesma!

Daqui de cima a estrada congestionada

me dá a sensação do cárcere eterno.

Um trabalhador solitário roça o terreno

onde um dia subirão mais alguns edifícios.

Alguém irritante todo dia arrasta os móveis

na sala do apartamento de cima.

A vista que alcança o horizonte

precisa vencer prédios e casinhas mal acabadas.

O silêncio no apartamento é que mata!

Vontade de fazer tudo por você agora

e sempre um pouco mais...

CRiga.

Fotografando espíritos

A espera parece mais longa quando a chuva cai. Meus amores, minhas dores – no asfalto molhado todos perambulam com seus guarda-chuvas, cada um com sua cor em uma via sem volta.

A espera é fera que hiberna nas trevas da alma. Ruge uma dor que ecoa do fundo da caverna úmida e que cheira a mato molhado.

Quem espera sempre dança uma valsa de solidão no silêncio da casa fria. Casa com o padre, reza com o bêbado caído na esquina.

Me espera, não vai agora. Eu tenho cartões postais em branco pra gente sonhar. Um vestido de festa e outro de casamento. Um baú vazio mofando no quarto, uma garrafa intocada de licor. Uma cama de solteiro, a gente joga o colchão no chão.

A chuva da espera molhou toda a minha casa, distraída deixei janela aberta pra alguém me invadir. Eu queria ter asas pra voar até alguém. A espera parece mais alta quando o céu se abre e o sol não traz mais novidades.

A espera se transforma, com as nuvens sombrias em torno da lua, na noite que cai da minha estante e se quebra mil caquinhos, um porta-retratos ainda com foto de revista. Um anjo azul de bibelô empoeirado, lembrança de um sobrinho que nasceu, cresceu e viajou ao estrangeiro.

A espera é acreditar em filho de virgem. Uma prece, me esquece, me marca num muro, prefiro ser Madalena. Me atira na vida mas não me espere chorar. No compasso do ponteiro do relógio parado vou te atraindo pra armadilha: serei a bruxa que vai te transformar no sapo, você será meu anfíbio de estimação e terá que esperar um beijo meu te libertar de novo. Só que meus lábios secarão com o ar cortante de outono. Estaremos presos um ao outro.

A espera é o brejo feio e fedido da floresta negra das fábulas que assustam as crianças. É a impossibilidade de contar belas histórias aos casacos pendurados na cadeira da sala de jantar. É a solidão dos deuses loucos. É o dedo em todas as feridas da trouxa autocompaixão. Rasgar a carne, sangrar líquidos sem cor, chorar lágrimas imaginárias e etílicas de guaraná. E dormir soluçando baixinho esperando o despertador tocar pra espera recomeçar com o dia sem as flores à porta.

Café amargo, janela aberta, estou pronta – que venham as cartas em branco que ontem enviei pra mim.

CRiga.