Psicanálise

Parece que sou mesmo assim, como todos.

Não veem a dois palmos do nariz

um em cada direção.

Eles têm seus erros

têm até seus podres, quem não?

Não é questão de perdoar

é questão de não amar.

Agora parece que é assim.

Sempre quando há palmos debaixo da terra

dizem

é que o amor grita sozinho no cemitério.

Ou quando tão frágil feito criança

numa cama ou à beira mar

inventa de contar segredos

ou pedir perdão.

Eu não sei. Eu não sinto.

Há filhos que sentem a falta dos pais.

Será que sou mal?

Será que sou pai?

Será que o coração só funciona

quando a gente vira de volta a ampulheta?

O menino que era amável

é apenas um homem perdido em si.

Ora, vamos, então me arrume um dos seus problemas

dilemas de livros empoeirados na estante

pra finalmente eu poder culpar alguém.

CRiga.