Santo feijão, rogai por nós

Do alto de minha pequeneza

digo verdades intrínsecas

(como se eu soubesse o que é intrínseco)

que algoritmos não conseguem mentirizar.

O que eu sei é que o corpo vai se acabando

com o tempo que mói a gente.

Há o feijão que não deixa esmorecer,

mas não o futuro macio pra descansar

com a comida que hoje só luta sobre a mesa.

O que sei é que tem jovem e gente de roupa melhor,

que já têm e sempre terão –

comida, futuro pra descansar

do trabalho que deve dar

sorrir e falar tanto na tevê.

É que depois vem a novela

e a gente esquece do lutar.

Eu nem sei o que é algoritmo...

sei que a gente lê na tela do celular

que o mundo vai acabar

e que a gente tem é que trabalhar.

CRiga.