Não há idade

Não há o que lamentar,

o salário está em dia

o amor também.

Não há o que escrever de triste,

a tinta só escreve

a lista de supermercado.

Não há a que enviar resposta,

a carta nem foi postada

e a vida continua.

Não há o quê questionar,

o sistema continua podre

pobre de nós mortais.

Não há o quê temer,

a natureza continua bela

a lua cheia ainda é amarela.

Não há porque torcer,

nosso time só não vai perder

mas também não vai ganhar.

Não há o que envelhecer.

Eu sempre fui velho

só este velho não sabia...

CRiga.

Hoje o sono preocupa mais

Começo a desgostar dessa eremitice,

essa mesmice de moda literária

que não leva a lugar algum.

É mentira o que disseram,

e na minha inexperiência

de plural infantilidade adolescente,

de repente prefiro a cidade

mudar a idade do sal da idade

um salto

bem alto

com você

ou sem você

tanto faz…

Atrás de nós vem o bicho dos anos que passaram

e não voltam mais –

se ele nos alcança a gente lamenta

e simplesmente senta no meio do caminho

procurando rima e pergaminho,

perdendo tempo e ganhando tolas respostas prontas

liquidação de supermercado.

Prefiro um show de rock,

um porre de amor seguro,

uma lágrima no escuro

pra não preocupar ninguém.

CRiga.

Solidão dos dedos

Ácido,

o passado às vezes corrói a pele,

e eu sinto, sinto muito – 

as mãos calejadas perderam o fogo

escondido entre as tuas pernas.

De um outro lado

você passeia os dedos loucos,

à meia-luz, sozinha,

à frente da tela de um computador.

E eu sei, há a dor,

ácida navalha sangrando lágrimas

num gozo frio de solidão.

CRiga.

Ofertas de supermercado

Há o charme que chama.

A chama às vezes engana,

é novela repetida.

Vem que à tarde eu trabalho

pra caralho

preso na poeira.

A estas alturas nada é tão novo

que num segundo não se torne

apenas a toalha fora do lugar.

CRiga.

Uma vaga ideia

O som do asfalto molhado

é o mais caro som da solidão.

É o som que resgata o garoto que corria

que morria todo dia

renascia de vez em quando.

Aquele garoto sorria

não sabia bem pra quem.

O som do pneu contra o asfalto molhado

é a sinfonia da mais doce melancolia.

É de quando não havia dia

que o garoto não queria 
ser apenas um garoto.

Mas ele era.

E era uma vez um garoto.

Não havia chuva que não fosse amiga.

Não havia amiga.

Não havia.

Ele havia de ser alguém,

uma ideia de poesia.

CRiga.

As raridades que não servem mais

Não maldiga a igualdade das coisas

que você acha todas iguais.

A diferença está no simples detalhe:

despir-se da pele do cordeiro da moda

e vestir-se do velho manto que divide

o calor pra dois corpos,

seja na fedida cama dos bordéis,

na doce pornografia dos motéis,

seja debaixo do singelo cobertor

dos pais que não estão em casa.

Um dia todos se descobrem!

Por isso quero cometer o crime

de acreditar de novo nos teus olhos,

aqueles mesmos que não vejo mais refletidos

naquele menino que te procurava silencioso,

naquelas esquinas nos bares

nos luares das ilhas que afundaram.

Quero recriar casas lares pares imperfeitos

enfeitando a praça da hipócrita vanguarda:

mais vale ter amor seguro,

uma mesa pra dividir o vinho

e um trocado pra ganhar o pão.

CRiga.

Sangue venoso

Há um espaço imenso entre o coração e o tempo,

e quando o músculo inventa de bater pra trás

por que será que apenas o pó

violenta a veia explodindo solidão?

CRiga.

Sobre monstros e homens

Há dias que é melhor o silêncio rouco,

a paz de cemitério.

Deixar o ácido da chuva corroer a alma amarga,

simples e direto assim

como apenas escrever pra você entender.

CRiga.