A hora

Um grilo confunde a noite.

Seria a paz, não fosse a morte.

Carros batem ao passar sinais vermelhos.

O sogro sangra no punhal o genro insano

sem grana pra comprar a droga.

No parto a mãe sorri ao filho

dizendo adeus, ela sabia, operação arriscada.

Seja estúpida, rasa, sem graça.

Seja injusta, em casa, na praça.

Uma certa paz de toda a forma ressurge

dizendo verdades e besteiras no funeral,

enquanto aos poucos a morte se envergonha de você

ainda vivo, à espera ou fugindo

fingindo ser imortal.

Uma cerveja no dia seguinte, que sorte!

Mas um grilo confunde a noite...

Seria a paz, não fosse a morte.

CRiga.