Ponto de fuga

Eu procuro mais!

O que não traz a pessoa ao sorrir.

O que não mostra o corpo ao se despir.

Eu não quero gesto nem carnaval.

Não quero o que completa o plural.

Eu procuro olhos que falem.

Eu procuro vozes que vejam.

Eu procuro um cais na tempestade.

Eu procuro o caos na sanidade.

Vivo sempre a trancar portas pelo caminho.

Vivo sempre a procurar as chaves atiradas.

As aves não me acompanham na viagem

em suas dores de fuga no horizonte.

Na verdade eu também fujo.

Talvez eu seja um velho bruxo

correndo da Santa Inquisição.

Sempre há também aquele tórax nu

e os braços abertos, tão pertos.

Agora não é paz, é a tormenta.

É um morto que tenta

me levar também.

Daqueles olhos me privaram.

Desviaram seu sentido numa obra de arte

tão humana quanto à pluralidade.

Foi quando desaprendi as orações.

E eu procurava aqueles olhos...

Mas um dia eles se cansaram

de me dar as mais simples respostas.

Eu procuro na intolerável distância

o que é distante

e intocado.

Eu procuro a fragrância de um perfume

que perdi na intimidade do ar.

Eu procuro o arrependimento do voluntário

na fragata em alto mar.

Eu me procuro, é tão difícil...

No escuro

tudo parece tão igual.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)