Você vai se
sujar,
converse
com esse menino perdido.
Mais vale
um almoço solitário
talvez ler
uma ou duas crônicas
do livro
comprado no sebo
por
impulso.
Esta
solidão de fim de ano
mistura-se
ao medo do novo.
Eu sou um
bêbado sem rumo
no calor
escaldante desta cidade.
Nada
acontece, nem aconteceu
e eu aqui
decorando a
oficina do diabo.
CRiga.
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