Quero escrever cartas a amigos meus.
Eles são espectros
de luz que passam
raiam feitos
sol e acompanham o satélite
cruzando a
noite entre constelações
docemente
inventadas.
Uma invenção
sempre assim tão doce
uma cidade
que tem forma de peixe.
Lá da estação
dá pra ver o olho ginasial
dessa menina
tão linda.
Não ter nada
contra ninguém.
Afundar meus
mais nobres sentimentos
na raiz da
terra, abrigar ninhos de canarinhos
que sempre
terão medo, mas sabem que a casa é sua.
Por que será
que toda segunda-feira de sol é sempre assim?
CRiga.
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