Cinco minutos

É o que me resta, uma rima, um clichê

pra de novo eu não falhar com você.

No relógio os ponteiros me perseguem,

olhos vidrados, estrábicos, diabólicos

querendo me fazer errar.

O DNA cinza encrustado nestas horas

me frita, me desumaniza.

Respiro fundo no tic do primeiro segundo

e morro triste amaldiçoando

o impiedoso tac que me flagrou 
cinco minutos atrasado.

CRiga.