Uma linha escrita na agenda em branco

Rápido, me dê um segundo de sua atenção.

A alma clama a velha chama, me chama,

me queima, me fere,

me dê uma poesia.

Só não espere a vida acabar assim.

Desfie o novelo do aço, ele te enferruja.

Fuja da máquina que ferve os miolos,

que mói o que da alma é corpo.

Não é o frio, nem o fio de voz.

É o abandono, é o rolo compressor

que enterra a dor da margarida no asfalto.

E ela fica lá, desfolhada, amargurada,

pra sempre presa num sorriso amarelo

entre os carros que correm a avenida.

Por favor, olhe pra mim.

Colhe minha última pétala branca.

Aproveite a brisa e solte à sorte

o pouco que resta de mim.

CRiga.