O que não te acontece mais aos ouvidos
muitas vezes a alma escuta, lá no fundo,
pedindo um segundo da tua atenção.
Há um tapete de ácaros dores encrustadas.
Debaixo não há o pó do arrependimento,
apenas o piso frio de uma inocente solidão.
O que não te acontece mais nas pontas dos dedos
talvez seja o restinho do doce brigadeiro
que a língua adolescente não aproveitou.
Há um poema que precisa te pegar no rosto,
dizer o quanto sinto muito o desperdício.
Reviro discos e canções,
e a agulha agora falha.
A ilustre amiga traiçoeira
que não deixa me sentir
mais sentimental.
Me dá uma lua risquinho no céu, um sorriso.
Me devolve aquele restinho de eternidade
um dia guardada confiante
na velha gaveta de nossa juventude.
CRiga.
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