Debaixo da tua saia

Vou perdendo a veia violeta parra.

Do tinto vinho o melhor é o mais velho

só para o velho, só para o velho...

Vou perdendo a poesia na marra.

Vendendo palavras encaixadas

encaixotando os velhos versos
submersos.

Mudar é necessidade, trabalhar também.

O amor é um porto cujo interruptor do farol

está nos navios que naufragaram
e já armaram tempestades.

Vou remando o norte que as palavras me dão.

Sorte maior é não morrer na praia

na barra da linda saia violeta

da poesia que me guarda no cais.

CRiga.