É o tempo das
nuvens que me engolem
no final da
tarde, melancolia.
Tempo de
saudades à noite,
o som do pneu
contra o asfalto
no resto de chuva
confortante.
Ou da súbita
alegria no raio de sol
que invadia e
avermelhava a sala.
Tempo de
abrir esta canastra
pra alma não
mofar.
Pra desmofar
contidas
tristezas do verão.
CRiga.
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