Às vezes o
homem pobre homem
cansa de
entender
e se nega,
simplesmente.
Deitar e
dormir, então.
Mesmo assim
insiste
bicho do mato
verme
vermelho
mal do
século.
Faltam Minas,
a varanda.
Faltam a
metrópole, a mesa riscada.
Nas entranhas
do poeta
o cinza sul
tripudia derrubando a poesia
instalando
burocrático
a certeza que
não presta.
CRiga.
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