A arte, o clichê

Saio no vento que bate em minha face,

sereno, um clichê com documento.

O vento é só uma brisa leve,

leva um lenço branco, bandeira da paz.

Mas a paz é breve, já é O Sol nas bancas,

amanhã a guerra na redação.

Eu vou buscar uma cerveja,

talvez uma certeza ou rima fácil

na bela trágica arte.

Meu melhor amigo foi atropelado

caminhando contra o vento.

No documento uma foto de procurado,
ao lado do corpo uma folha rabiscada:

rascunho de uma nova canção.

CRiga.