Concha trincada

Às vezes o homem pobre homem

cansa de entender

e se nega, simplesmente.

Deitar e dormir, então.

Mesmo assim insiste

bicho do mato

verme vermelho

mal do século.

Faltam Minas, a varanda.

Faltam a metrópole, a mesa riscada.

Nas entranhas do poeta

o cinza sul tripudia derrubando a poesia

instalando burocrático

a certeza que não presta.

CRiga.