Este sol já
me chateia,
fosse a
chuva me contentaria
ficar assim
tão triste neste dia.
Houve outonos que corria
que sorria,
me molhava
carregava pra
eternidade
uma simples
felicidade acesa.
Outros outonos,
a uma mesa
a certeza
que a poesia nos salvaria.
Este sol
não salva nem salga,
não maldiz
nem traz conforto,
é só um
morto que sorri no céu.
CRiga.
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