Eu caminho sobre ovos, você não precisa saber quem eu sou. Definitivamente,
sob esta casca arcaica de um homem que sabe muito bem o que quer, há um carinha
aí... Que coloca “Estrangeiro” do Caetano no vinil, mas gosta mesmo é de
“Estranged” do Guns no CD. Que procura textos nas velhas anotações, mas que
pulsa vermelho a invenção de novas paixões. Que ainda se enrubesce na
frente da garota mais bonita. Um viajêro solitário nas canções de 11 minutos.
Eu não ando sobre o
teu asfalto. O meu é o molhado pela chuva, o cheiro, o som do pneu contra ele
às noites de agradável solidão. E uma sensação docemente melancólica,
alcoólica, etérea, sou um bobo feliz, estereofônico. Meu velho walkman ainda passeia
sua luzinha vermelha na noite dos dias de semana.
Eu não tenho os pés
no chão.
CRiga.
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