Opressão

Quando houve a chance

houve o tiro certeiro no carteiro

que trazia a boa notícia.

Não chorou sobre a carta derramada,

sobre o sangue que manchava a escada.

Bateu a porta, trancou-se do lado de fora

enquanto a chuva batia no peito

e no coração sem batimento.

Foi o amor que morreu correndo,

fugindo esquinas que não se soube

voltando mensagens que não se leram.

Dá-me a carta, não quero o tiro,

dá-me a morte, não suporto o silêncio,

dá-me a vida, volta na esquina,

e ressuscita o carteiro...

CRiga.