Talvez a
malquerença faça ferverem na pele
as erupções
– os vulcões são implacáveis.
Talvez o
mundo em desacordo plante
arames
farpados no semblante –
é a idade
que correrá mais rápida.
Mal tens
tempo de colher os lírios,
portanto faça
do tempo e do vento
o voo perfeito
– sem acento – à imperfeição.
E no
afinal,
fora a
grana escapando das mãos,
um terceiro
lugar não é tão mal assim.
Fora a
vagabundice que fede pelo ar,
quem mais atrapalha
o teu dia
és tu mesmo, afinal.
É preciso
ter um olho apenas
do que sete
buracos na cabeça.
CRiga.
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