Eu vejo
bocas marchando, eu não consigo acompanhar...
E
finalmente entregue ao corredor de vozes que esperam uma resposta, eu me levanto,
digo que uns remédios aí estão me fazendo mal e me retiro, fujo, sem mais. Enxaqueca seca,
estresse, o que for – ouço baterem os sinos falsos da Matriz, e mais uma vez
desejo morar numa cidade de verdade, onde eu não precise plantar discos ou
livros. Apenas colher o que plantar, dono do meu destino, senhor de minhas
linhas.
Não tenho
tempo pra doença moderna. Espio neste inferno feito pecado minha arcaica
dependência nos “líderes” enquanto desconheço como construir destinos. “Sem trabalho
eu não sou nada”*¹. Não há fim nestes dias. Eu não quero simplesmente enlouquecer.
Minha memória está falhando, eu estou cansado e não carrego pedra.
Eu vejo o
dia marchando, o pelotão da ditadura. E eu me escondo num romance, me torno um Floriano
sem tanto charme. E registro tudo como num diário - um dia, um outro eu pode querer ler sobre
mim, num futuro qualquer de paz:
“Despeço-me
de M. em seu apartamento. Ao anoitecer ficamos longo tempo em silêncio junto da
janela, vendo o fog
cobrir aos poucos a cidade e a baía. Quando as luzes se acendem, M. murmura:
— So this is
the end of the line...
E para
minha surpresa e embaraço, põe-se a chorar de mansinho. Pouco depois me leva no
seu carro até a estação, onde tomo o trem para Berkeley. Seu último beijo sabe
a neblina.
Não terá
sido esse o gosto de toda a nossa história?”*²
Hoje à tarde talvez eu fuja novamente - para Santa Fé!
*¹
“Música de Trabalho”, Legião Urbana (“A Tempestade”, 1996)
*²
“O Arquipélago” (“O Tempo e o Vento”), Érico Veríssimo
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