Eis ele dançando
sobre os cílios
enquanto os olhos
desafiam
a última saia
que balança.
Moço de diabo
gelado no corpo!
Seca a
inspiração, nariz até sangra.
Lã na orelha
pra não ouvir sua voz,
canto de
morte arrepiando as nucas.
As frutas
doem os dentes,
mas uma
cerveja gelada não.
O vinho ainda nem quer combinar...
Não combina é
esse casaco
que na festa se
abre em boas-vindas.
Quando um jovem se desnuda
e sussurra, alto, perto da janela:
não adianta nem
tramela,
é o Inverno
quem tá pra chegar.
CRiga.
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