A
chuva
vagarosa
cai
bolsinhas pesadas
paraquedas
furados
Gulliver
bombardeio.
E
eu brinco de ficar triste
molhado
com guarda-chuva furado
no
juízo final.
O
que me queima à roupa
é
o merecido inferno adormecido
que
renasce feito vulcão.
O
meu medo não é adequado,
e
eu sei:
terei
sempre que pedir perdão.
Dias
assim
todos
querem fugir de mim.
Inclusive
eu.
CRiga.
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